Maar haar “plan” werd veel te snel ontmaskerd.
“Wil je mijn stropdas niet even rechtzetten?
De knoop zit een beetje scheef, net als mijn leven vóór ik jou ontmoette,” grinnikte Kirill, tevreden met zijn eigen grap, en hij bood zijn hals aan.
Zjana trok met moeite haar blik los van het scherm van haar telefoon, waar in de werkchat van de supermarkt de pre-nieuwjaar-chaos woedde: “Waar zijn de prijskaartjes voor de champagne?!”, “Kassa nr. 4 is vastgelopen!”.
Ze legde haar mobiel weg en, een zware zucht onderdrukkend, reikte ze naar de kraag van haar man.
Haar vingers, ruw van het tellen van bankbiljetten en het eindeloze ontsmetten, knoopten de zijde behendig opnieuw.
“Netjes,” zei ze droog.
“Ga nou maar.
Straks ben je te laat voor de welkomsttoast.”
“Zjan, waarom ben je zo zuur?”
Kirill drukte een kus op haar kruin, die naar haarlak en vermoeidheid rook.
“Het is een bedrijfsfeest, je moet de teamgeest hooghouden.
De baas zei: wie niet komt, verliest de bonus.
En we hebben geld nodig.
En bovendien… mam had toch beloofd langs te komen.
Ze helpt je met koken voor de eenendertigste.
Ze brengt zult mee!”
Bij het horen van de naam Zoja Arkadjevna spanden Zjana’s kaken zich samen.
De “hulp” van haar schoonmoeder was altijd veel te duur.
Het was geen hulp, het was een audit.
Een inspectie met een vergrootglas.
“Kirill, ik heb haar gevraagd vandaag niet te komen.
Ik wil gewoon in stilte liggen.
Mijn benen brommen alsof ik een marathon heb gelopen op loden schoenen.”
“Begin nou niet,” zei hij al terwijl hij zijn jas aantrok en vrolijk met zijn sleutels rinkelde.
“Mam doet het uit een goed hart.
Zo, ik ben weg!
Verveel je niet!”
De deur sloeg dicht.
Zjana bleef alleen achter.
De stilte in het appartement was dik en wattenachtig, maar niet lang.
Precies vijftien minuten later klonk er een eisende bel.
Drie korte, één lange.
Het kenmerkende signaal van Zoja Arkadjevna.
“Lieve hemel, wat is het benauwd hier!
Zjannotsjka, je bloemen zijn helemaal verwelkt, geef je ze soms chloorwater?”
Zoja Arkadjevna gleed de gang binnen, met een enorme tas voor zich uit alsof het een stormram was.
De schoonmoeder was eenenzestig, maar in haar kolkte energie alsof ze een kleine elektriciteitscentrale was.
Als voormalige boekhoudster van de woningdienst kon ze fouten vinden zelfs waar die niet waren.
Haar blik, scherp en stekelig, scande meteen de kapstok.
“En waar is Kirills jas?
Is hij al weg?
Ach, hardwerkende jongen…”
Ze zuchtte terwijl ze haar laarzen uittrok.
“En jij, waarom draag je een badjas?
De moeder zo ontvangen is not done, lieverd.”
“Ik ben thuis, Zoja Arkadjevna.
En ik ben moe,” zei Zjana, terwijl ze naar de keuken liep om de waterkoker aan te zetten.
“U had het over zult?”
“De zult zit in de tas.
Maar eerst — iets anders,” verlaagde ze haar stem, hoewel er niemand in huis was.
“Ik zat te denken, Zjana.
Jullie hebben het appartement met een hypotheek gekocht, toch?”
“Dat klopt,” zei Zjana op haar hoede.
“En waar liggen de papieren?
Ik zag op tv dat er tegenwoordig overal oplichters zitten.
We moeten controleren of jullie verzekering wel goed is geregeld.
Ik heb er oog voor, ik ken cijfers.”
Zjana kneep de mok zo hard vast dat haar knokkels wit werden.
Daar was het.
Het begon.
“Bij ons is alles in orde, Zoja Arkadjevna.
Alles ligt bij de bank, in een kluis,” loog ze.
De documenten lagen in de onderste lade van de commode, in een map met “Belangrijk” erop.
De schoonmoeder perste haar lippen op elkaar tot een kippenkontje.
“In een kluis… dat kost vast geld.
Niet echt zuinig, Zjana.
Overigens belde Regina.
Arm meisje, bij haar fitnessclub zijn er ontslagen, en ze moet nog de autolening afbetalen.”
“Arm meisje” Regina, Zjana’s schoonzus, wisselde om de zes maanden van telefoon en plaatste foto’s uit restaurants, terwijl Zjana panty’s onder haar broek stopte om geen nieuwe te hoeven kopen.
“Ik leef mee met Regina,” zei Zjana vast.
“Maar wij hebben niets over.”
“O, wat ben jij hard geworden,” schudde Zoja Arkadjevna haar hoofd en veranderde ineens van tactiek.
“Goed, ik ga mijn handen wassen.
En jij snijdt ondertussen een salade, ik heb de ingrediënten meegebracht.”
Zodra de badkamerdeur achter haar dichtviel, ging Zjana op een stoel zitten en sloot haar ogen.
Ze wilde huilen.
Van verdriet, van machteloosheid, van het gevoel dat haar huis — haar burcht — nu bezet was.
Op dat moment voelde ze zich een klein meisje dat onterecht gestraft werd.
Tranen, heet en boos, kropen omhoog in haar keel.
Ze dacht aan hoe Kirill een maand geleden had geweigerd om haar goede winterlaarzen te kopen en had gezegd: “Even volhouden, het is nu krap,” en een week later dertigduizend aan zijn moeder had “geleend” voor een “kuuroord” dat een nieuwe bank voor Regina bleek te zijn.
Zjana had toen gezwegen.
Voor de vrede.
Voor de familie.
In de badkamer liep het water verdacht lang.
Zjana veegde haar ogen droog en luisterde.
Het water ruiste, maar je hoorde geen gespetter.
In plaats daarvan klonk er iets anders.
Een zacht geknars.
Het geknars van de lade van de commode in de slaapkamer.
Zjana stond op.
De vermoeidheid was in één klap weg.
Haar hart klopte ergens in haar keel.
Geruisloos liep ze door de gang.
De slaapkamerdeur stond op een kier.
Zoja Arkadjevna stond bij de commode.
In haar handen had ze precies die map “Belangrijk”.
Ze keek niet alleen naar de papieren.
Ze fotografeerde ze met haar telefoon.
“Wat bent u aan het doen?”
Zjana’s stem was zacht, maar in de stilte van het appartement klonk het als een schot.
De schoonmoeder schrok, haar telefoon gleed bijna uit haar handen.
Maar jarenlange ervaring uit de boekhouding, waar controles altijd onverwacht komen, liet haar zich meteen herpakken.
“Zjannotsjka!
Je hebt me laten schrikken!”
Ze werd niet eens rood.
“Ik was gewoon… stof aan het afnemen.
Ik zag dat de map slordig lag.
Ik dacht: ik leg hem even goed.
En toen ging hij open.”
“U fotografeerde de papieren van ons appartement.
Ik heb het gezien,” zei Zjana terwijl ze de kamer in liep en haar hand uitstak.
“Geef de map.”
“Ben je gek geworden?
Beschuldig je je eigen moeder van spionage?”
Zoja Arkadjevna ging in de aanval en drukte de map tegen haar borst.
“Ik doe dit voor jullie eigen bestwil!
Ik wilde het aan Pavel Stepanovitsj laten zien, hij begrijpt papierwerk.
Wat als jullie bedrogen zijn met de rente?
En Regina… Regina kan een jurist aanraden als er iets niet klopt!”
“Wat heeft Regina hiermee te maken?”
Zjana deed een stap naar voren.
“Leg de documenten neer.”
Op dat moment ging de deurbel.
Aanhoudend, luid.
Zoja Arkadjevna maakte gebruik van de aarzeling en stopte de map terug in de lade, maar de telefoon hield ze in haar hand.
“Doe open, misschien is je man terug, omdat hij je miste!”
Ze zei het met een venijnige grijns.
Zjana, trillend van woede, ging naar de deur.
Op de drempel stond Sasja, de buurman beneden.
Een jongen van een jaar of achtentwintig, IT’er, altijd in een hoodie en met oortjes in.
“Zjan, hoi.
Sorry dat ik stoor.
De bezorger heeft per ongeluk jullie pakket bij mij afgegeven.
Hier, alsjeblieft.
En nog… ”
Hij aarzelde terwijl hij naar Zjana’s vuurrode gezicht keek.
“Is alles wel oké bij jullie?
Vandaag is het echt supergehorig.
Ik hoorde iemand over documenten schreeuwen.”
Zjana keek Sasja aan.
In zijn ogen zat geen nieuwsgierigheid van een roddelaar, alleen bezorgdheid.
“Sasja, kom alsjeblieft binnen,” zei ze ineens.
“Ik heb een getuige nodig.”
“E-eh… oké dan,” zei Sasja, die voelde dat er iets niet klopte, en stapte de gang in.
Zoja Arkadjevna kwam uit de slaapkamer en streek haar kapsel glad.
Toen ze de buurman zag, verscheen er een plakkerige glimlach op haar gezicht.
“O, bezoek!
Wij zitten hier gewoon met de schoondochter te fluisteren.”
“Zoja Arkadjevna,” zei Zjana duidelijk, elk woord afgemeten.
“Zeg in het bijzijn van Sasja waarom u de papieren van ons appartement en de afschriften van mijn salarisrekening fotografeerde.”
“Wat verzin je allemaal!”
De schoonmoeder gilde.
“Wat ben jij ondankbaar!
Ik breng haar zult, ik geef haar mijn ziel, en zij…”
Plotseling ging Zoja Arkadjevna’s telefoon in haar zak.
Ze schrok, maar Zjana was sneller.
Op het scherm stond: “Pavel (man)”.
Zjana zette de luidspreker aan.
“En, Zoja?”
De schorre, slaperige stem van haar schoonvader klonk.
“Heb je de papieren gevonden?
Regina is al helemaal in paniek, de makelaar zei dat als ze vóór morgen het voorschot niet betaalt, ze die studio aan iemand anders verkopen.
Kirill is toch zeker niet tegen, dat we hun appartement als onderpand gebruiken?
Of hoe was jouw plan ook alweer…”
In de gang hing een schelle stilte.
Je kon in de keuken de kraan horen druppen.
Zoja Arkadjevna werd lijkbleek en leek op haar half opgegeten zult.
Sasja floot zacht.
“Nou, dat is me wat voor een ‘plan’,” zei de buurman langzaam.
“Dat is artikel 159, oplichting.
Om precies te zijn: poging tot oplichting.
En met samenspanning van meerdere personen… Zoja Arkadjevna, weet u dat ze zelfs familie hiervoor opsluiten?”
“Welke oplichting!
Dit is een familiekwestie!”
Sissend probeerde ze de telefoon te grijpen.
Zjana verbrak de verbinding.
In haar brak iets.
Dat dunne draadje waaraan haar geduld hing, haar poging om “goed”, “handig”, “begripvol” te zijn.
Ze herinnerde zich alle keren dat ze op zichzelf had bezuinigd.
Alle keren dat Kirill zei: “Mam weet het beter.”
Ze wilden haar appartement belenen.
Het appartement waarin zij haar eigen spaargeld had gestoken, en haar persoonlijke erfenis van haar oma.
Ze wilden voor Regina een appartement kopen en daarbij het dak boven Zjana’s hoofd op het spel zetten.
“Weg,” zei Zjana zacht.
“Wat?”
Zoja Arkadjevna keek verdwaasd.
“Weg uit mijn huis.
Nu meteen.
En neem uw zult mee.”
“Hoe durf jij!
Ik bel Kirill!
Hij zal je wel eens laten zien!”
“Bel maar,” zei Zjana en gooide de voordeur wijd open.
“En zeg hem dat als hij nog één keer over ‘hulp voor mama’ begint, hij bij u komt wonen.
Samen met de hypotheek, die ik via de rechter bij de scheiding zal laten overzetten.
Ik heb trouwens een uitstekende jurist op mijn werk.”
Zoja Arkadjevna hapte naar lucht als een vis.
Ze keek naar Sasja, die zijn armen over elkaar sloeg en met alles liet zien dat hij aan Zjana’s kant stond.
Toen ze begreep dat haar “stille macht” hier niet meer werkte, greep ze haar tas, schoot haar voeten in de laarzen en vloog het trappenhuis op, mompelend en vloekend.
Zjana sloeg de deur dicht.
De sloten klikten.
Eén draai, een tweede.
“U pakte haar hard aan,” zei Sasja met respect.
“Maar terecht.
Weet je, Zjan, mijn moeder is ook… lastig.
Maar dit — dit is echt te ver.
En als er iets is: ik zal het bevestigen.
Zowel de foto’s als het telefoontje.”
“Dank je, Sasja,” zei Zjana en leunde moe tegen de muur.
“Ga maar.
Fijne jaarwisseling.”
Toen de buurman weg was, gleed Zjana langs de muur naar de vloer.
De telefoon trilde — Kirill belde.
Waarschijnlijk had mama al geklaagd.
Ze keek naar het scherm, waar het glimlachende gezicht van haar man verscheen.
De woede was weg.
Er bleef kristalheldere helderheid over.
“Hallo,” zei ze.
“Zjana!
Wat ben jij aan het doen?!
Mama belt in paniek, zegt dat je haar bijna van de trap hebt geduwd!
Haar bloeddruk!
Ze wilde alleen maar de papieren controleren om ons te helpen!”
“Kirill,” onderbrak Zjana hem.
Haar stem was kalm en koud als ijs.
“Je vader heeft zich versproken over Regina en het onderpand.”
Aan de andere kant viel een stilte.
Een lange, stroperige stilte die meer zei dan welke smoes ook.
Hij wist het.
Hij wist het en zweeg, liever een “goede zoon” dan een man.
“Zjan, luister… Het is maar tijdelijk… Regina zou het terugbetalen…”
Hij stamelde.
“Kom vandaag niet naar huis, Kirill.
Slaap bij je moeder.
Vier feest, steun de teamgeest.
En morgen praten we over hoe we de bezittingen gaan verdelen.”
Ze drukte op “ophangen” en blokkeerde zijn nummer.
Daarna stond ze op en liep naar de keuken.
Op tafel stond de onaangeroerde bak zult die Zoja Arkadjevna was vergeten.
Zjana pakte hem met afkeer met twee vingers vast en gooide hem in de vuilnisbak.
Vervolgens schonk ze zichzelf hete thee in, haalde de verstopte reep dure chocolade tevoorschijn die ze “voor de feestdag” bewaarde, en nam een grote hap.
Buiten viel sneeuw, die het vuil en het grijs van de straten bedekte.
Zjana voelde zich alsof ze een enorme rugzak vol stenen van haar schouders had gegooid.
Het deed pijn, ja.
Maar het was een zuiverende pijn.
Voor het eerst in jaren ademde ze weer met volle borst.
“Gelukkig nieuwjaar voor mij,” fluisterde ze in de stilte van het appartement, dat nu alleen nog van haar was.
Einde
