Mam zei dat de aardappels vandaag gerooid moeten worden, dus opstaan, een pil nemen en we gaan.
— Ben je doof of zo?
Ik zeg het nu voor de derde keer: opstaan!
Vitaliks stem klonk niet alleen in de kamer, hij boorde zich met een bot, roestig boortje in Olga’s ontstoken hoofd.
Elk woord sloeg als pulserende pijn tegen haar slapen, en het licht dat door een kier in de zware gordijnen kwam, leek ondraaglijk fel, alsof het haar netvlies verschroeide.
Olga probeerde te slikken, maar haar keel voelde alsof die was volgestopt met gebroken glas gemengd met zand.
Met moeite kreeg ze haar oogleden open.
Vitalik stond al volledig aangekleed boven het bed.
Hij droeg oude camouflagebroeken met uitgelubberde knieën, die hij alleen aantrok voor trips naar het “familielandgoed” — de datsja van zijn moeder — en een geruite flanellen blouse die naar mufheid uit de bovenkast rook.
Hij zag er opgewekt, kwaad en vastberaden uit, als een legeraanvoerder vlak voor een beslissende veldslag met de coloradokever.
— Vitál… — krabde Olga, en haar eigen stem klonk vreemd, schor en kraaiend.
— Ik ben ziek.
Ik sta in brand.
De thermometer… kijk even…
Ze knikte naar het nachtkastje, waar de elektronische thermometer lag die, zo leek het, een eeuwigheid geleden had gepiept.
Vitalik keek niet eens naar het apparaat.
Geërgerd haalde hij zijn schouders op en schoof aan de rugzakband die al over één schouder hing.
— Het kan me geen moer schelen dat je negenendertig graden koorts hebt!
Mam zei dat de aardappels vandaag gerooid moeten worden, dus opstaan, een pil nemen en gaan, of ik bezorg je een “zoet” leven waar je spijt van krijgt!
Olga deed haar ogen dicht.
Het voelde alsof het bed langzaam ronddraaide, als een draaimolen waarvan de rem was losgeschoten.
De rillingen waren zo heftig dat haar tanden op elkaar klapperden, ondanks twee wollen dekens.
— Hoor je me niet? — fluisterde ze zonder haar ogen te openen.
— Ik kan niet opstaan.
Mijn benen zijn van watten.
Ik ben misselijk.
Welke aardappels, Vital?
Ze voorspelden regen…
— Juist daarom! — brulde hij, en Olga kromp onwillekeurig ineen.
— Ze voorspelden regen!
Dus we moeten vóór de regen klaar zijn!
Gebruik je je hoofd überhaupt of is je brein daarbinnen gesmolten?
Als we nu niet rooien, rot alles verdomme weg.
Wil jij dat mam ’s winters honger lijdt?
Dat ze van haar pensioen aardappels bij de supermarkt moet kopen, die chemische rotzooi?
Hij begon door de kamer te ijsberen — drie stappen heen, drie terug.
De vloer trilde dof onder zijn zware laarzen, en elke trilling sloeg terug in Olga’s achterhoofd.
— Vitalik, we hebben geld, — probeerde ze nog een restje verstand in hem wakker te schudden.
— We kunnen haar desnoods een ton boerenaardappels kopen.
De beste.
Ik geef het geld, laat me gewoon met rust.
Laat me uitzieken.
Vitalik stopte abrupt en hing boven haar.
Zijn gezicht werd rood, een ader zwol op zijn voorhoofd.
Hij haatte het als Olga eraan herinnerde dat zij meer verdiende.
Dat was altijd zijn zere plek, en nu had zij die — zonder het te willen — vol geraakt.
— Duw je aalmoezen niet in mijn handen! — brulde hij, met speekselspatten.
— Het gaat niet om geld, het gaat om respect!
Iemand heeft de hele zomer gezwoegd, water gegeven, kevers geplukt!
En jij ligt hier nu, prinsesje, en haalt je neus op?
“Wij kopen wel”!
Je moet werken, Olja, werken!
Niet je kont warm houden onder een deken terwijl anderen zwoegen.
Hij liep naar het raam en rukte met geweld het gordijn open.
Grauw, somber herfstlicht overspoelde de slaapkamer, zonder ook maar een beetje warmte te brengen.
Buiten boog de wind de kale takken van de populier, de lucht was loodzwaar, klaar om elk moment in ijzige regen uit te barsten.
Ideaal weer voor een longontsteking, maar niet voor “agrofitness”.
— Opstaan, zei ik! — Vitalik kwam terug naar het bed en schopte tegen de bedpoot.
— Hou op met toneelspelen.
Ik ken jouw griep wel.
Gisteren zat je nog normaal, keek je een serie en giechelde je.
Maar zodra er gewerkt moet worden — meteen “o jee, ik ga dood”.
Drink Teraflu, slik aspirine en vooruit.
Buitenlucht en het gaat vanzelf over.
Je zweet met de schop — en het is zo weg.
Olga probeerde overeind te komen.
Haar hoofd was van gietijzer, vol lood.
De kamer kantelde naar links, dan naar rechts.
De misselijkheid kroop omhoog tot in haar keel.
Ze sloeg haar handen om haar hoofd, alsof ze het op haar schouders moest vasthouden.
— Ik doe niet alsof, — zei ze zacht.
— Voel mijn voorhoofd, als je me niet gelooft.
— Alsof ik zin heb jouw besmetting op te lopen, — snauwde Vitalik met walging, terwijl hij een stap terug deed.
— Ik heb verantwoordelijkheid.
Ik kan mam niet laten zitten.
Ik heb tenminste nog een geweten, Olja.
Hij pakte van de stoel de spijkerbroek die Olga gisteravond — toen ze zich nog redelijk voelde — klaar had gelegd om te wassen, en gooide die in haar gezicht.
De ruwe stof met de metalen knoop sloeg pijnlijk tegen haar wang.
— Aankleden.
Je hebt vijf minuten.
Als je over vijf minuten niet in de gang staat met je spullen, kleed ik je zelf aan.
En geloof me, ik ga niet zachtzinnig zijn.
Olga trok de spijkerbroek langzaam van haar gezicht.
Haar wang brandde, maar die pijn stelde niets voor vergeleken met de ijskoude kilte die zich in haar borst verspreidde.
Dat was geen rilling van koorts.
Dat was inzicht.
Een verschrikkelijk, helder, kristalhelder inzicht over met wie ze samenleefde.
Ze keek naar haar man en zag geen geliefde, maar een kwaadaardige, onzekere opzichter.
Het kon hem echt niets schelen.
Als ze nu bloed zou beginnen te spugen, zou hij haar waarschijnlijk een zakdoek geven en zeggen dat ze de autostoel niet moest bevuilen.
De aardappels waren belangrijker.
Mama’s bevel was belangrijker.
Zijn eigen behoefte om een “goede zoon” te zijn was belangrijker dan haar leven.
— Vital, en als ik daar instort? — vroeg ze, terwijl ze hem recht aankeek.
— Als mijn hart het niet houdt?
Ik heb tachycardie, mijn pols is boven de honderdtwintig.
Vitalik grijnsde alleen maar scheef terwijl hij zijn jas dichtritste.
— Je gaat niet dood.
Een schop is de beste pacemaker.
Niet zeuren.
De tijd loopt.
Hij keek demonstratief op zijn horloge, draaide zich om en liep luid stampend de slaapkamer uit.
Uit de keuken klonk gerinkel van servies — hij besloot blijkbaar nog even te eten voor de rit, terwijl zijn “luie vrouw” zich zogenaamd ging aankleden.
Olga bleef alleen achter.
Ze staarde naar het grauwe raam, naar de spijkerbroek op het dekbed, naar haar trillende handen.
Diep in haar, onder de lagen koorts en zwakte, begon iets donkers en dik omhoog te komen.
Woede.
Niet hysterisch of schel, maar zwaar en zwijgend, de haat van een opgejaagd dier dat begrijpt dat er nergens meer heen te gaan is.
De vijf minuten gingen voorbij.
Olga merkte het niet aan de klok — tijd was voor haar veranderd in een stroperige, hete substantie — maar aan het geluid van voetstappen.
Vitalik kwam terug.
Snel, hard, alsof een cipier voor zijn gevangene kwam.
De deur sloeg open met zoveel kracht dat de klink tegen de muur klapte en waarschijnlijk weer een deuk in het behang achterliet.
Olga had zich niet bewogen.
Ze lag opgerold, probeerde onder twee dekens een restje warmte vast te houden.
Ze bibberde zo hevig dat het bed licht trilde.
— Nou? — Vitalik bleef in de deuropening staan, handen in zijn zij.
— Ik zie dat er nog steeds niks gebeurt.
Wil je me echt tot het uiterste drijven?
Denk je dat ik grap?
Hij stapte de kamer in, en met hem kwam de geur van gebakken worst en sterke, goedkope koffie binnen.
Die geur, normaal huiselijk, joeg Olga nu de misselijkheid in.
Haar maag trok samen.
— Vital, ik meen het, — fluisterde ze met gesloten ogen.
— Ik heb een dokter nodig.
Of op z’n minst rust.
Alsjeblieft…
— Rust, ja hoor! — jankte hij haar spottend na.
— En mijn moeder dan, die heeft geen rust nodig?
En de aardappels dan, die moeten zeker rusten zodat ze in de grond kunnen wegrotten?
Jij bent een egoïste, Olja.
Een echte, volle egoïste.
Altijd aan jezelf denken.
“O, ik voel me slecht, o, ik ga dood.”
Pff!
Hij kwam pal naast het bed staan.
Olga voelde zijn aanwezigheid, zwaar en drukkend.
— Opstaan! — brulde hij in haar oor.
En zonder op antwoord te wachten greep hij de rand van de deken en rukte die met kracht naar zich toe.
De koude kamerlucht sloeg als een ijzige zweep op Olga’s verhitte, zweterige lichaam.
Ze gilde kort, greep instinctief naar de wegvliegende stof, maar haar zwakke vingers grepen alleen maar leegte.
De deken vloog als een prop in de hoek.
Olga bleef in haar dunne pyjama liggen, ineen gekrompen, knieën omklemd.
Haar tanden klapperden zo luid dat het leek alsof het hele vertrek ermee gevuld raakte.
— Zo, — knikte Vitalik tevreden.
— Misschien fris je tenminste een beetje op.
Je hebt hier een kas gemaakt.
Hij begon kleding naar haar te gooien.
Een trui landde op haar hoofd, wollen sokken tegen haar buik.
— Aankleden!
Nu!
Kijk haar liggen!
Mijn moeder staat met een bloeddruk van honderdtachtig op het land, ze klaagt niet!
Pil onder de tong en vooruit!
En deze jonge merrie zakt in elkaar met een beetje koorts.
Schaam je je niet?
Schaam je je niet tegenover mensen?
Olga hief langzaam haar hoofd.
Haar zicht was dubbel, het gezicht van haar man was een rode vlek, maar zijn woorden…
Die kwamen scherp binnen, elk woord als een klap in het gezicht.
— Merrie… — herhaalde ze zacht, met uitgedroogde lippen.
— Ja, merrie! — Vitalik raakte op stoom.
Hij voelde zijn macht, zijn straffeloosheid.
— Een grote, luie vrouw!
Ik voed je, ik onderhoud je, en jij kunt niet eens een beetje dankbaarheid tonen!
Er klikte iets in Olga.
Een onzichtbare schakelaar, die tot nu toe op “geduld en liefde” had gestaan, sprong met een droge knak naar “vernietiging”.
“Voed je? — flitste het door haar koortsige hoofd.
Jij?
Onderhoud je?
In míjn appartement?
Van míjn salaris, dat twee keer zo hoog is als het jouwe?
In míjn auto, die jij de jouwe noemt?”
De ziekte was er nog.
Haar hoofd spleet nog steeds, haar lichaam deed pijn, elk gewricht werd door onzichtbare tangen verdraaid.
Maar door die mist van zwakte heen kwam een kristalheldere, ijskoude woede omhoog.
Kouder dan de lucht die haar huid brandde.
Ze begreep opeens dat ze deze man niet meer liefhad.
Niet alleen beledigd, niet alleen boos — nee.
Het gevoel was weg, uitgebrand door zijn minachting.
Voor haar stond een vreemde, onaangename vent die haar als bezit zag, als gereedschap, als een verlengstuk van een schop.
Olga stopte met bibberen.
Of beter: de trilling veranderde.
Het was geen rilling meer, maar een gespannen veer die klaarstond om los te schieten.
Ze ging langzaam zitten, steunend op het matras.
De kamer tolde, de vloer leek weg te glijden, maar ze bleef overeind.
— Kijk, dat werd tijd, — grijnsde Vitalik toen hij zag dat ze opstond.
— Een magisch schopje werkt wonderen.
Meteen heb je weer kracht, hè?
Hij glimlachte zelfgenoegzaam, zeker van zijn overwinning.
In zijn wereld had hij zojuist “mannelijke ruggengraat” getoond en een brutale vrouw op haar plek gezet.
— Kom, opschieten, — commandeerde hij terwijl hij naar de deur liep.
— Ik ga de auto warmdraaien en de zakken in de kofferbak gooien.
Over tien minuten beneden.
En geen fratsen.
Zet een glimlach op en naar mam.
Hij liep weg, floot een dom melodietje.
Olga hoorde hem met de sleutels rammelen in de hal, hoorde de voordeur dichtvallen.
Ze bleef midden in de kamer staan en wiegde als een rietstengel in de wind.
De trui lag op de grond.
De spijkerbroek ook.
Ze stapte eroverheen.
— Zakken… — fluisterde ze tegen de leegte.
— Je wilt zakken, Vitalik?
Die krijg je.
Ze liep niet naar de stoel met kleding, maar naar de commode waar in de onderste lade huishoudspullen lagen.
Haar bewegingen waren traag en stroef, maar haar doel was helder.
Ze haalde een rol grote, dikke zakken voor bouwafval tevoorschijn.
Het zwarte plastic ritselde in de stilte van de slaapkamer onheilspellend.
Olga scheurde het papier open.
Voor haar ogen werd het donker, haar hart bonkte in haar keel, maar ze dwong zichzelf een stap te zetten.
Nog één.
Naar de kast.
Naar zijn kant, waar zijn “mooie” overhemden hingen, zijn pakken, zijn stapels T-shirts.
Haar hand greep de hangers.
Haar vingers, die net nog zwak waren, klemden zich zo hard vast dat haar knokkels wit werden.
De oogst begon.
Alleen ging ze geen aardappels rooien, maar dit onkruid uit haar leven trekken.
De eerste zak raakte angstaanjagend snel vol.
Olga werkte als een kapotte maar nog functionerende robot: ruk — en een stapel perfect gestreken T-shirts verdween in de zwarte muil.
Ruk — en sokken, strak opgerold, gingen mee, samen met ondergoed.
Ze sorteerde niets.
Schoon, vies, zomer, winter — het was nu gewoon massa van een man die zichzelf net uit haar hart had geschrapt.
De duizeligheid was zo sterk dat Olga zich met één hand aan de plank moest vasthouden om niet om te vallen.
Het zweet stroomde, haar pyjama plakte aan haar rug, maar die hitte was bijna prettig — ze verbrandde de laatste twijfels.
Ze graaide alles leeg.
Truien die zij hem zelf cadeau had gedaan.
Spijkerbroeken die ze met hem uren had uitgezocht terwijl hij klaagde dat alles “duur en onhandig” was.
Nu vloog het in de vuilniszak, verloor het zijn waarde en status.
— Olja!
Hoe lang nog?! — Vitaliks stem klonk vanuit de hal, vol ongeduld.
— Ik ben het wachten zat!
De auto draait, de benzine vliegt erin!
Olga antwoordde niet.
Ze pakte de tweede zak, schudde hem open en liep naar de plank met zijn “heiligdommen”.
Daar lagen zijn gadgets, laders, papieren en vooral de doos met visspullen — zijn trots, waar zij niet aan mocht komen op straffe van de dood.
Met die doos moest ze prutsen — zwaar, scherpe hoeken.
Olga keerde hem gewoon om boven de zak.
Dure kunstaasjes, blinkers, molens met lijn kletterden vrolijk naar beneden, door elkaar met snoeren en een oude tablet.
In de gang klonken zware stappen.
Vitalik hield het niet meer uit.
Hij stormde de slaapkamer in, zijn mond al open voor de volgende preek, maar verstijfde op de drempel.
Wat hij zag paste niet in zijn wereld.
In plaats van een aangeklede werkvrouw zag hij een verwarde, bezwete furie die zijn geliefde, krankzinnig dure hengel in een vuilniszak propt en daarbij de fragiele grafietpunt brak.
— Jij… wat doe jij?! — Vitalik was zo van zijn stuk dat zijn stem wegviel.
— Ben je helemaal gek geworden van die koorts?
Waarom die hengel?!
We gaan aardappels rooien, niet vissen!
Hij begreep het nog steeds niet.
Zijn hoofd, afgesteld op zijn eigen wil, weigerde de werkelijkheid te zien.
Hij dacht dat ze in koortsdromen spullen voor de trip inpakte.
— Dit is niet voor de trip, Vitalik, — zei Olga hees.
Ze trok een knoop in de tweede zak zo strak dat haar vingers wit werden.
— Dit is voor de vlucht.
— Welke vlucht?
Wat lul je? — hij stapte op haar af, zijn gezicht verwrongen van woede.
— Zet neer!
Je maakt het kapot!
Dat is Shimano, sukkel!
Dat kost meer dan jouw nier!
Hij schoot naar voren om de zak te grijpen.
Olga trok hem met een gil die op het gegrom van een wilde kat leek naar zich toe.
De adrenaline sloeg in, drukte de zwakte even weg.
— Niet aanraken! — schreeuwde ze zo hard dat Vitaliks ogen uitpuilden.
— Waag het niet je handen erop te leggen!
— Jij bent ziek in je kop! — schreeuwde hij terug en greep de rand van de zak.
Er klonk een scheur — het plastic hield het niet en barstte open.
Een oplader viel eruit en rolde over de vloer.
— Jij bent echt gestoord!
Ik bel een ambulance, ze brengen je naar de gekken!
Geef die spullen!
Vitalik rukte harder.
Olga wankelde op haar wattenbenen, maar liet niet los.
Op dat moment haatte ze hem zo fel dat ze hem wel had willen bijten.
— Rot op! — blies ze hem in het gezicht, haar hete adem tegen hem aan.
— Met je rotzooi!
Naar je moeder!
Naar de bedden!
Naar de hel!
Waar je maar wilt!
Ze duwde hem tegen zijn borst.
Zwakte duw, maar door de verrassing stapte Vitalik achteruit.
Hij keek naar haar, naar de gescheurde zak, naar de spullen op de vloer, en in zijn ogen kwam eindelijk iets van begrip.
Niet dat hij fout zat — nee.
Maar dat de muiterij te ver was gegaan.
— Aha, dus zo praat jij… — trok hij dreigend, zijn ogen smal.
— Je gooit me eruit, ja?
Ik kom met heel mijn ziel, ik “voed” haar op, ik leer haar werken, en zij…
Goed.
Goed!
Ik pak die zakken wel, maar niet naar de vuilnisbak, naar de auto!
En jij krijgt me er niet uit, ik woon hier!
Ik heb rechten!
Hij bukte om een molen op te rapen.
Olga begreep dat praten geen zin had.
Als hij nu gaat eisen, als hij zelfs één minuut blijft, verliest ze.
Ze zakt door haar benen en hij wint weer.
Weer duwen, weer vernederen, weer klein maken.
Ze greep de eerste, zwaarste zak bij de knoop en sleepte hem naar de balkondeur.
Het plastic schoof over het laminaat als een lijkwade.
— Waar sleep je dat heen?! — Vitalik richtte zich op, de molen in zijn hand als een granaat.
— Olja, blijven staan!
Olga luisterde niet.
Ze slingerde de balkondeur open.
Koude herfstwind stormde de benauwde kamer in en liet de gordijnen opwaaien.
Ze kreeg het ijskoud, ondraaglijk koud, maar ze wist: nog één laatste ruk.
— Opzij, — zei ze zacht, maar zo stevig dat Vitalik heel even verstijfde.
Ze trok de eerste zak het balkon op.
De tweede lag bij de drempel.
Vitalik schoot op haar af om haar tegen te houden, maar Olga schopte met haar laatste krachten de tweede zak naar voren, en die gleed de betonnen vloer op.
— Je durft niet, — siste Vitalik, nu hij doorhad wat ze van plan was.
Hij bleef in de deuropening staan, bang voor de kou in alleen zijn blouse, maar nog banger voor zijn spullen.
— Daar beneden is modder!
Plassen!
Olja, stop met je hysterische gedoe!
Olga stond bij de reling.
Ze trilde.
De wind trok aan haar dunne pyjama, haar haar waaide in haar gezicht.
Beneden, onder het balkon van de tweede verdieping, lag een smerig, door regen kapotgeslagen perk waar buurvrouw tante Njoera altijd iets probeerde te planten.
Nu was het alleen zwarte, vette prut.
Ze keek haar man aan.
In haar ogen zat geen angst en geen liefde.
Alleen leegte en vermoeidheid.
— Je moeder wacht, Vitalik, — zei ze.
— En de oogst wacht niet.
Ze greep de eerste zak bij de bodem en kieperde hem over de reling.
De doffe, natte klap van plastic op doorweekte aarde klonk als het startschot.
De zak landde precies midden in het perkje dat na de nachtelijke bui in een modderpoel was veranderd.
De zak hield het niet.
De zwarte zijkant scheurde open en jeans, overhemden en dat “zondagsjasje” waar Vitalik zo zuinig op was, rolden de herfstslijk in.
Vitalik verstarde.
Hij staarde naar beneden over Olga’s schouder, en zijn gezicht veranderde in seconden van paarsrode woede naar lijkbleke schrik.
Hij zag hoe zijn favoriete witte T-shirt langzaam volzoog met zwarte prut.
— Jij… wat heb je gedaan? — fluisterde hij, en in zijn stem zat echte, dierlijke paniek.
— Dat is modder!
Alles gaat kapot!
Olga antwoordde niet.
Ze sleurde de tweede zak al naar voren — die met de hengel en de gadgets.
In haar bewegingen zat geen twijfel meer, alleen mechanische, meedogenloze vastberadenheid.
De koorts had alle zekeringen doorgebrand en één programma overgelaten: “Terrein ontruimen.”
— Stop! — schreeuwde Vitalik, eindelijk bij zinnen.
Hij wilde haar hand grijpen, maar hij was een fractie te laat.
De tweede zak maakte een boog en vloog achter de eerste aan.
Er klonk een afschuwelijke krak — dure grafiet brak op de betonnen rand beneden.
Het geluid van brekend plastic — tablet of molen, het maakte al niet meer uit — zette een dikke punt.
Vitalik huilde het uit.
Geen menselijke kreet, maar het gehuil van een gewond dier dat zijn prooi kwijt is.
— Slet!
Vuile trut!
Ik maak je dood! — hij schoot over het balkon heen en weer, niet wetend of hij zijn vrouw moest slaan of zijn spullen moest redden.
— Mijn hengel!
Mijn spullen!
— Red ze maar, — gooide Olga er onverschillig uit, zwaar leunend op de reling.
Ze trilde, zwarte vlekjes dansten voor haar ogen, maar ze bleef staan.
— Voor de zwervers ze meenemen.
Of de honden eroverheen pissen.
Je hebt weinig tijd, Vitalik.
Ze bukte, pakte zijn laarzen — die hij dom genoeg in de gang had uitgetrokken om rubberlaarzen aan te trekken — en gooide ze naar beneden.
Eén laars plonsde in een plas en liet een fontein van modderspetters opspatten.
Daarna volgde zijn jas.
Vitalik staarde, met ogen wijd open.
Zijn hebzucht en paniek om zijn rommel wonnen het van zijn behoefte om nu ruzie te maken.
Hij begreep: elke seconde kost hem geld.
Het begon weer te miezeren, en dat gaf de doorslag.
— Je krijgt spijt!
Je wast je met bloed! — brulde hij en schoot als een pijl van het balkon af.
Olga hoorde zijn hakken denderen, hoorde hoe hij de kapstok omver liep, hoe hij de voordeur opensmeet en de trap af stoof, twee treden tegelijk.
Hij rende zijn enige schat redden — zijn spullen.
Zodra zijn voetstappen wegstierven op het trappenhuis, wankelde Olga naar de hal.
Haar benen waren watten, elke stap voelde alsof ze tot haar middel door water liep.
Ze liep naar de voordeur.
Het zware metalen blad viel dicht met een dof, stevig geluid.
Klik.
Eén draai.
Klik.
Tweede draai.
Grendel.
Onderste slot.
Olga leunde met haar voorhoofd tegen het koude metaal.
Haar hart bonsde in haar keel, pijnscheuten tot in haar oren.
Klaar.
De vesting was dicht.
Ze liep langzaam terug naar het balkon.
Ze moest het zien.
Het einde.
Beneden, in het perk, speelde zich een tragikomisch tafereel af.
Vitalik, op sokken, sprong door de modder en probeerde zijn spullen bij elkaar te graaien.
Hij gleed uit, was al op zijn knieën gevallen en had zijn kostbare camouflagebroek besmeurd.
Hij rukte natte, vieze overhemden omhoog, probeerde ze terug in de gescheurde zak te duwen, maar ze vielen er aan de andere kant weer uit.
De hengel was doormidden gebroken, de lijn zat verstrikt in een rozenbottelstruik.
Hij keek omhoog en zag Olga.
Ze stond boven, gehuld in een plaid die ze nog net van een stoel had kunnen grijpen.
Van boven leek ze een onbereikbare standbeeld van vergelding.
— Doe open! — schreeuwde hij naar boven en zwaaide met een vuist waarin een modderige sok zat.
— Doe meteen open, rotwijf!
Ik bel de politie!
Ik beuk de deur eruit!
Jij hebt geen recht!
Dat zijn mijn spullen!
Zijn geschreeuw echode over het hof.
In ramen verschenen nieuwsgierige gezichten, maar Olga kon het niets schelen.
Schaamte, angst voor oordeel, de drang “je gezicht te bewaren” — het was allemaal opgebrand in negenendertig graden koorts.
— Je hebt geen rechten, Vitalik, — zei ze.
Haar stem was zacht, maar klonk helder in de ochtendlucht.
— Dit appartement is van mij.
Ik vervang vandaag nog de sloten.
De sleutels mag je houden als souvenir.
— Niemand wil jou, zieke! — krijste hij, terwijl hij een natte laars over een vieze sok probeerde te trekken.
— Je gaat daar alleen dood!
Niemand brengt je water!
Mam had gelijk, jij bent een slang!
— Ga dan naar je moeder, — Olga leunde over de reling.
— Je hebt vijf minuten, voor ik de politie bel voor herrieschoppen onder de ramen.
Pak je vodden en rot op, ga aardappels rooien.
Je wilde toch zo graag vóór de regen klaar zijn.
Leid jezelf dan niet af.
Ze draaide zich om en liep het balkon af, en deed de deur stevig achter zich dicht.
Het straatgeluid, zijn geschreeuw, het geruis van de beginnende regen — het bleef allemaal daar, achter het dubbelglas.
Olga liep naar de slaapkamer.
Het was een chaos: een open, lege kast, hangers overal, een omgevallen stoel.
Maar de lucht was anders.
Niet meer benauwd en opgesloten.
Het was de lucht van vrijheid, met een vleug stof.
Ze liep naar het bed en liet zich erop vallen zonder zelfs het laken recht te trekken.
Er was geen kracht meer over.
Haar lichaam bibberde grof — de adrenaline zakte weg en de ziekte kwam terug.
Maar nu was het gewoon ziekte.
Een virus waar haar lijf doorheen zou komen.
De grootste parasiet, die al jaren haar leven leegzoog, had ze net chirurgisch verwijderd.
Ze trok de deken tot haar kin.
Haar tanden klapperden, maar diep vanbinnen, heel diep, verspreidde zich rust.
— Mam zei… — fluisterde Olga in haar kussen en deed haar ogen dicht.
— Mam zei dat de aardappels gerooid moesten worden.
Nou, rooien maar, Vitalik.
Rooien tot je erbij neervalt.
En ik ga slapen.
Een minuut later zakte ze weg in een zware, maar reddende slaap, en zelfs het aanhoudende bellen aan de deur — nog zeker tien minuten lang — kreeg haar niet wakker.
De koorts begon te zakken.
