Zachar Iljitsj voltooide zijn schets en keek zorgvuldig naar het doek.
Enkele toevallige extra streken bedierf de algehele indruk niet, en hij knikte tevreden met het resultaat.
Daarna zette hij het schilderij opzij en ging naar de keuken.
“Egór,” riep hij terwijl hij koffie in de kopjes schonk, “kom, laten we een kopje drinken.”
Na een tijdje verscheen een lange jonge man in een uitgerekte T-shirt en versleten spijkerbroeken in de deuropening.
Het was zijn zoon, Egór. Hij ging tegenover zijn vader zitten, pakte een kopje en nam voorzichtig een slok.
De koffie was te heet, hij brandde zijn tong en stikte bijna.
“Ik ga morgen naar de stad,” zei Egór. “Ik moet een man ontmoeten.”
Zachar Iljitsj zette zijn kopje neer en keek zijn zoon met zijn doffe grijze ogen strak aan.
“Voor werk?” vroeg hij waakzaam.
Egór probeerde de vraag te negeren, maar zijn vader bleef hem aankijken, dus gaf hij toe.
“Nee, ik ga gewoon met iemand afspreken,” antwoordde hij kort.
Zachar Iljitsj zuchtte teleurgesteld en ging verder met zijn koffie.
“En waar is Tanja?” vroeg hij plotseling. “Ik heb haar al een tijdje niet gezien. Wat is er met haar gebeurd?”
Egór, duidelijk verlegen, begon het tafelkleed te wrijven, alsof hij een onzichtbare vlek aan het wissen was.
“Het is uit,” mompelde hij. “Al een week.”
Zachar Iljitsj sprong meteen op en leunde met zijn vuisten op de tafel.
“Maar je zei dat ze zwanger was,” zei hij streng. “Hoe is dit gebeurd?”
Egór, die niet verder wilde praten, stond op en liep naar de deur.
“Wat maakt het uit?” gooide hij over zijn schouder. “Ik ben oud genoeg om niet bij jou verantwoording af te leggen.”
Een minuut later hoorde hij de klap van de voordeur die achter Egór dichtviel.
Alleen gelaten, schonk Zachar Iljitsj zichzelf nog wat koffie in en staarde peinzend uit het raam.
Egór was de enige zoon van Zachar Iljitsj en de enige nabije persoon in zijn leven.
Na de dood van zijn vrouw Olga had hij hem alleen opgevoed.
Toen Olga stierf, was Egór nog heel klein, en Zachar Iljitsj moest de rol van beide ouders op zich nemen.
Egór vroeg vaak waarom hij geen moeder had, en zijn vader antwoordde dat ze altijd dichtbij was, alleen niet zichtbaar.
Later, toen Egór begreep dat zijn moeder dood was, stelde hij geen vragen meer, en Zachar Iljitsj had hem nooit verteld hoe zijn moeder was.
De jaren gingen voorbij. Egór voltooide de middelbare school, ging naar de universiteit, maar stopte plotseling met zijn studie en keerde terug naar het dorp.
Zachar Iljitsj stelde geen vragen over de redenen en accepteerde de beslissing van zijn zoon.
Om niet afhankelijk te zijn van zijn vader, vond Egór een baan in het naburige dorp, waar hij Tanja ontmoette.
Het was door Tanja dat het conflict tussen Zachar Iljitsj en zijn zoon van vandaag was ontstaan.
Toen Egór haar voor het eerst aan zijn vader voorstelde, vond hij haar meteen leuk. Tanja was vijfentwintig, maar ze zag er jonger uit dan haar leeftijd.
Ze had lang kastanjebruin haar, gevlochten in een vlecht, en grote blauwe ogen, die een beetje scheel stonden, waardoor het leek alsof ze ergens ver weg keek.
“Een mooie meid,” keurde Zachar Iljitsj goed. “En hoe gaat het tussen jullie? Is het serieus, of gewoon zo?”
Egór verzekerde zijn vader dat ze zeker zouden trouwen, maar dat ze even moesten wachten en hun leven op de rails moesten krijgen.
“Waarom wachten?” vroeg Zachar Iljitsj verbaasd. “Als je geld nodig hebt, help ik je. Zo kun je tot je oude dag wachten.”
Maar Egór volhardde dat hij alles zelf wilde bereiken.
“Het is beschamend om geld van jou te nemen, zelfs als lening,” wierp hij tegen.
Zachar Iljitsj maakte geen bezwaar.
“Goed, het is jouw keuze,” zei hij. “Maar als je van gedachten verandert, kun je altijd op mij rekenen.”
De tijd verstreek, maar Egór slaagde er niet in zijn situatie te verbeteren.
Zijn salaris was nauwelijks genoeg om rond te komen, maar hij bleef zichzelf overtuigen dat er mensen waren voor wie het nog erger was.
“Nu is het voor iedereen moeilijk, niet alleen voor mij,” herhaalde hij.
Wanneer Zachar Iljitsj vroeg wanneer de bruiloft zou plaatsvinden, vond Egór nieuwe excuses.
Ondertussen bleek dat Tanja zwanger was, en het leek erop dat Egór de vader was.
Zachar Iljitsj had meerdere keren gesuggereerd dat kinderen binnen het huwelijk geboren moesten worden, maar zijn zoon wuifde het weg.
“Onzin,” was zijn antwoord. “We leven niet meer in de middeleeuwen. Wie geeft er om hoe kinderen worden geboren?”
Zachar Iljitsj haalde zijn schouders op en stopte de gesprekken over dit onderwerp.
Zich al deze dingen herhalend in zijn hoofd, stond Zachar Iljitsj op van de tafel, zette de kopjes in de gootsteen en besloot weer aan het werk te gaan.
Toen hij bij het schilderij stond, keek hij opnieuw naar het doek en was teleurgesteld.
Het werk, dat hem een half uur geleden goed leek, kwam nu ruw en onhandig over, alsof het van een beginnende kunstenaar was.
Hij probeerde de schets te corrigeren, maar de kool was niet meer soepel, het bleef aan het doek haken, alsof het in de modder vastzat.
Geïrriteerd brak Zachar Iljitsj de kool doormidden en gooide het in de prullenbak.
De schets volgde, die hij zonder genade van het schilderij trok.
Vermoeid zakte hij in zijn geweven stoel en begon monotonisch heen en weer te schommelen, in een toestand van slaap of trance.
Na een paar minuten sprong hij abrupt op en liep naar de kamer van zijn zoon.
In de kamer van Egór was, zoals gewoonlijk, rommel. Op bed lagen versleten boeken, tijdschriftknipsels, lege sigarettenpakjes en blaadjes met berekeningen.
Zachar Iljitsj doorzocht de chaos, maar vond niets interessants. Daarna richtte hij zijn aandacht op het bureau.
Hij opende de bovenste lade, haalde een paar schriftjes eruit, bladerde erdoor en legde ze terug.
In de tweede lade van het bureau lag een fles met een scherpe geur van alcohol, een aansteker en een bronzen sigarenhouder.
Niets bijzonders. Zonder veel hoop op iets interessants opende Zachar Iljitsj de onderste lade, waar hij oude speelgoedautootjes vond die Egór ooit had verzameld.
Toen hij ze zag, zuchtte hij diep. Al bijna van plan de lade te sluiten, viel zijn blik op een wit hoekje onder een van de autootjes.
Hij schoof het speelgoed opzij en vond een foto, met de achterkant omhoog. In de hoek stond een nette inscriptie in kleine letters: “Voor Egór van Regina.”
Zachar Iljics flipte de foto om en zag een jonge vrouw met een kort zwart kapsel.
— Regina, — herhaalde hij hardop.
Zonder er verder over na te denken, stopte hij de foto in zijn borstzak en verliet de kamer, zonder de lade dicht te trekken.
— Wat deed je in mijn spullen? — viel Egór hem aan toen hij thuis kwam.
Hij trok de halfopen lade open, vond de foto niet en begon woedend de kleine autootjes over de vloer te gooien.
Zachar Iljics herinnerde zich de foto, haalde deze uit zijn zak en gaf deze aan zijn zoon.
— Wie is deze Regina? — vroeg hij. Egór greep de foto snel en verborg deze.
— Dat gaat je niets aan, — mompelde hij. — Bemoei je niet met mijn leven.
Zachar Iljics stapte plotseling op zijn zoon af en greep hem bij de borst.
— Juist wel, — siste hij. — Dus je hebt de ene zwanger achtergelaten, en nu ben je met een ander? Schaam je je niet?
Egór trok zich los en stapte achteruit.
— Ik doe wat ik wil! — schreeuwde hij. — Dit is mijn leven!
Zachar Iljics vouwde zijn armen over zijn borst en trok een kille glimlach.
— Jouw leven? Goed. Pak je spullen en vertrek dan. Als je zo zelfstandig bent!
Egór stak trots zijn kin omhoog.
— Geen probleem, papa. Ik kom wel zonder jou verder.
Hij rukte de rugzak van de muur, gooide zijn spullen erin en rende de deur uit.
— Veel plezier, — riep hij nog na.
Zes maanden gingen voorbij sinds Egór het huis had verlaten. Zachar Iljics, nog steeds gekwetst, had nooit geprobeerd contact op te nemen met zijn zoon.
Na zijn vertrek had de kunstenaar zich volledig op zijn werk gestort en bracht hij dagen en nachten door voor het schildersezel.
Het ene schilderij volgde het andere op, totdat ze alle vrije ruimte vulden.
Een deel van zijn werk verkocht hij, een ander deel gaf hij weg aan vrienden, en de schilderijen die hij als mislukt beschouwde, verbrandde hij gewoon in de oven.
Toen zijn passie voor schilderen een beetje afnam, voelde Zachar Iljics een enorme vermoeidheid en ging hij bijna een maand niet uit huis.
Zijn buurvrouw, Ekaterina Maksimovna, hielp hem door eten te brengen en zijn gezelschap te houden.
Op een dag vertelde ze:
— Ze zeggen dat Tánya, de vriendin van Egór, een tweeling heeft gekregen. Een jongen en een meisje. Ze is naar de stad gegaan.
Zachar Iljics verstijfde met een lepel in zijn mond.
— Een tweeling? — vroeg hij.
De buurvrouw haalde haar schouders op.
— Dat zeggen ze. Twee kinderen in het dorp is niet gemakkelijk.
Na haar vertrek rook Zachar Iljics lange tijd, terwijl hij nadacht over het nieuws.
Hij was grootvader geworden, maar wat veranderde dat? Waarschijnlijk zou hij zijn kleinkinderen nooit zien.
Er waren ook geen berichten van Egór.
Misschien had hij al kinderen van een andere vrouw…
Zijn gedachten raakten verward, de kamer vulde zich met rook, en terwijl hij zich Tánya met de kinderen ergens ver weg voorstelde, begon hij plotseling te huilen.
Twee maanden later, op een koude novemberdag, toen Zachar Iljics probeerde de kachel aan te steken, ging de telefoon. Hij schrok van de onverwachte ring.
— Zachar Iljics? Dit is Regina. Ik bel over een zaak…
Toen hij zich de vrouw op de foto herinnerde, werd hij alert.
— Egór is dood, — zei Regina. — De begrafenis is morgen. Kom je?
Zachar Iljics zakte op een stoel.
— Hoe… dood? Wanneer?
— Hij was naar de werf gegaan. Daar was een vechtpartij…
Toen het gesprek eindigde, zat Zachar Iljics lange tijd stil, terwijl hij de hoorn vasthield, en vervolgens schreeuwde hij van wanhoop.
Op de begrafenis stond Zachar Iljics aan de zijlijn, terwijl hij keek hoe de kist in het graf werd neergelaten.
Toen de mensen begonnen weg te gaan, keek hij nog steeds naar de verse heuvel. Op een gegeven moment stond er een vrouw met een kind naast hem.
— Zachar Iljics, goedemiddag, — zei ze. — Ik ben Regina. En dit is de zoon van Egór, Artyom. Je kleinzoon.
Zachar Iljics keek zwijgend van haar naar het kind en weer terug.
— Ik dacht dat je je kleinzoon wel zou willen zien, — zei Regina onzeker. — Maar het lijkt nu niet het juiste moment.
Zachar Iljics balde zijn vuisten.
— Het juiste moment? — herhaalde hij dof. — Wat voor moment kan er zijn na zoiets?
Hij keek haar zo woedend aan dat ze onwillekeurig terugdeinsde.
— Als het niet om jou ging, zou alles anders zijn, — zei hij. — Egór zou nog leven.
Zonder nog iets toe te voegen, draaide hij zich om en liep weg, terwijl hij de gevallen bladeren trapte.
— Of je het nu wilt of niet, — riep Regina hem na, — Artyom is je kleinzoon!
Maar Zachar Iljics liep verder, zonder zich om te draaien.
Vijf jaar waren verstreken sinds Zachar Iljics zijn zoon verloor.
De verdriet om hem liet de oude kunstenaar niet los, die in die tijd duidelijk achteruit was gegaan.
Zijn haar was wit geworden, zijn gezicht bedekt met diepe rimpels, en zijn ogen waren nog doffer geworden.
De penselen en potloden pakte hij steeds minder vaak op; de inspiratie was hem bijna verlaten.
De weinige schilderijen die hij had gemaakt, waren doordrenkt van verdriet en bezorgdheid.
Zachar Iljics durfde niet naar ze te kijken en had ze verstopt in een kast achter een verborgen deur.
— Mijn hond heeft pups gekregen, — zei buurvrouw Ekaterina Maksimovna op een dag. — Kom kijken.
Misschien wil je er een nemen. Ze zijn al groot geworden.
Zachar Iljics glimlachte.
— Hij zal doodgaan van verveling, — antwoordde hij. — Een hond opvoeden, ermee spelen… Ik weet daar niet veel van.
— Maar je hebt wel een zoon opgevoed, — lachte ze, maar toen ze de schaduw op het gezicht van Zachar Iljics zag, stopte ze abrupt.
— Neem er toch een… Misschien maakt het je wat vrolijker. Met honden raak je niet snel verveeld.
Zachar Iljics wuifde met zijn hand.
— Goed, ik kom wel even kijken.
Hij keek lange tijd naar de puppies die rond hun moeder kropen, en koos het witte, fluffy diertje met een zwart vlekje op zijn neus.
— Ik neem deze, — zei hij tegen Jekaterina Maksimovna.
Zachar Iljitsj verstopte de pup onder zijn jas, en het dier begon zachtjes te janken, voelend dat het afscheid nam van zijn familie.
— Ik ga je Picasso noemen, — zei Zachar Iljitsj, kijkend naar het piepende diertje. — Wat vind je van de naam?
Picasso gromde en beet in de knoopsgat van zijn jas. Thuis gaf Zachar Iljitsj de pup melk te drinken en legde hem op zijn mand.
Picasso viel meteen in slaap, snurkend en smakkend, alsof hij een baby was.
De jaren vlogen voorbij als geschrokken paarden. Dagen versmolten tot weken, weken tot maanden, maanden tot jaren.
De strijdwagen van de tijd voerde Zachar Iljitsj vooruit, en hij accepteerde de vergankelijkheid van het leven terwijl hij de zonsondergang ervan ontving.
Zijn geheugen werd als een oude diaprojector met vervaagde film. Het gezicht van zijn zoon, die zo lang geleden was vertrokken, vervaagde uit zijn herinnering alsof hij nooit had bestaan.
Regina en haar zoon verschenen niet meer, en Zachar Iljitsj vergat hen.
Alles wat met Egor te maken had, viel in de vergetelheid.
Nu dacht hij vaak na over het feit dat, na zijn dood, hun familie voor altijd zou verdwijnen. Deze gedachte verwondde zijn ziel diep.
Zonder rust zocht hij weer naar de kwast en maakte met een trillende hand zwakke penseelstreken.
— Bloemen en liedjes, — herhaalde hij, werkend aan het volgende doek.
— Ik laat jullie bloemen en liedjes na. Verder heb ik niets.
Op een dag in de lente, toen hij zijn schilderij bij het open raam afmaakte, klopte iemand zachtjes aan de hoek van het huis.
Zachar Iljitsj legde de kwast neer, veegde zijn handen af en ging openen.
— Wie is daar? — vroeg hij, terwijl hij van de veranda afdaalde.
Van achter het hek kwam een jonge meisjesstem:
— Zachar Iljitsj, open alstublieft.
Verbaasd opende hij het hek en zag een meisje van ongeveer twintig jaar.
Haar fragiele schouders waren bedekt met blond haar, en in haar grote ogen was verlegenheid en angst te lezen.
— Mag ik binnenkomen? — vroeg ze.
Zachar Iljitsj knikte, leidde haar het huis in en liet haar op een stoel zitten.
— Ik weet niet hoe ik het moet zeggen… — begon het meisje, terwijl ze aan haar tas friemelde. — In feite ben ik uw kleindochter.
Zachar Iljitsj liet zich in de stoel vallen.
— Hoezo? Ben je zeker?
Het meisje schuifelde op de stoel.
— Mijn moeder… Tatyana, — zei ze zacht. — Ze gaf me uw adres. U bent de vader van mijn vader, Egor.
Misschien heeft u haar vergeten… Het is zo lang geleden…
Bij het horen van de naam “Tatyana” kwam het gezicht van een blonde meid met een brede vlecht in zijn gedachten.
Hij keek naar de gesprekspartner en merkte hun opvallende gelijkenis op.
— Hoe heet jij? — vroeg hij.
— Nastya, — antwoordde ze.
Een tijdje zaten ze in stilte, luisterend naar het geluid van de slijper buiten de muur.
— Hoe gaat het met je moeder? Waarom is ze niet gekomen? — vroeg Zachar Iljitsj.
Nastya keek weg.
— Ze is een maand geleden overleden. Nierfalen. Ze was al lang ziek.
Ze viel stil, slikte een brok in haar keel weg.
— Mijn broer Nikita en ik zijn nu alleen. Hij zit in de militaire academie, ver weg. Ik besloot naar je toe te komen.
Plotseling kwam een grote poot onder de stoel tevoorschijn en raakte haar voet. Nastya schrok.
— Maak je geen zorgen, dit is Picasso, — kalmeerde Zachar Iljitsj haar. — Hé, Picasso, kom hier!
De oude hond kroop uit zijn schuilplaats en liep naar Nastya.
— En waar is mijn vader? — vroeg ze, terwijl ze de hond aaide.
Zachar Iljitsj zuchtte zwaar.
— Hij is overleden. Lang geleden, zo’n twintig jaar terug.
Nastya boog haar hoofd.
— Dus ik ben nu wees… Helemaal alleen.
Zachar Iljitsj liep naar haar toe en legde een hand op haar schouder.
— Waarom alleen? Je hebt een broer, en met Picasso hebben we twee oude mensen. Toch, Picasso?
De hond keek naar hem met gelige ogen en likte zijn lippen.
— Het is tijd voor het avondeten, — begreep Zachar Iljitsj het teken. — Nou, zullen we een drankje doen voor het kennismaken?
Zo vond Nastya haar grootvader, en Zachar Iljitsj vond zijn kleindochter. Ze vestigde zich bij hem, bevrijdde hem van zorgen en sombere melancholie.
Dankzij haar kwam er weer inspiratie in zijn ziel. Hij schilderde een paar schilderijen, verkocht ze en gaf het geld aan Nastya.
— Ik heb ze niet nodig, — zei hij. — Vroeger ging ik niet achter geld aan, en nu al helemaal niet.
Nastya nam het geld tegen haar zin in.
— Je denkt niet goed, grootvader. Maak jezelf niet onbelangrijk. Jij hebt nog veel te geven.
Zachar Iljitsj lachte.
— Nee hoor. Ik heb mijn tijd gehad. Ik maak plaats voor jullie, de jonge mensen.
Hij gebaarde naar Nastya en fluisterde haar een geheim toe dat niemand anders ooit had geweten.
Zachar Iljitsj stierf een maand later, eind mei. Hij vertrok rustig, zoals het een kunstenaar betaamt, en liet alleen het mooie achter — zijn werk en kleindochter.
Nastya begroef haar grootvader en maakte zich klaar om terug naar de stad te gaan.
Na zijn vertrek was het huis leeg en somber, als een paleis waar in het midden van een bal alle lichten waren gedoofd en de gasten zich haasten om te vertrekken.
Nastya legde haar spullen en de overgebleven schilderijen van haar grootvader netjes neer, en ging toen in zijn favoriete stoel zitten.
Ze riep Picasso. De oude hond kwam, ging bij haar voeten liggen en zuchtte diep.
— Maak je geen zorgen, Picasso, — zei Nastya, terwijl ze vriendelijk naar hem keek. — Morgen maken we een ritje, we zullen ons wat ontspannen. Misschien voelt het beter. Wat denk je van dat idee?
De hond antwoordde met een korte blaf, maar stak zijn hoofd meteen op: iemand klopte hard op de poort.
— Wie bent u? — vroeg Nastya, terwijl ze het hek opende.
Op de drempel stond een lange jongen, achter hem stond een vrouw met kort geknipt haar, nerveus haar hand door haar haar vrezend.
Het waren Regina en haar zoon Artem, hoewel Nastya dit niet wist.
— En jullie zijn? — antwoordde ze met een vraag.
Er kwam geen antwoord. Artem duwde haar zonder woorden opzij en liep het erf op, Regina volgde hem.
— Wat willen jullie? — riep Nastya, terwijl ze probeerde de inbraak te stoppen. — Ik bel de politie!
Regina keek haar minachtend aan en trok haar fel opgemaakte lippen in een glimlach.
— Wij zijn familie van Zachar Iljitsj, — siste ze. — En jij? Wie ben jij?
Nastya legde onmiddellijk uit wie ze was.
— We kennen zulke “kleindochters”, — snuifde Regina. — Waarschijnlijk hoorde je over de eenzame oude man en besloot je daar van te profiteren.
Nastya’s gezicht kleurde rood.
— Hoe durf je? — riep ze. — Ik was bij hem tot het einde! En waar waren jullie?
Regina keek haar alleen minachtend aan.
— Het maakt niet uit, — zei ze koud. — Het belangrijkste is dat wij hier zijn.
Ondertussen was Artem het huis binnengedrongen en onderzocht nu de muur van de achterkamer.
Hij trok zijn vingers over de behang terwijl hij ze met zijn nagels kraste, totdat hij vond wat hij zocht.
— Hier! — riep hij naar zijn moeder.
Regina rende naar hem toe en trok snel een stuk behang los, waardoor een verborgen deur zichtbaar werd.
Artem duwde haar open en stapte de donkere kast in, vol spinnenwebben. Regina volgde, en Nastya besloot hen te volgen.
— En waar zijn de schilderijen? — vroeg Artem, terwijl hij met een zaklamp de muren inspecteerde. — Zijn ze hier?
Regina rende door de kast, zonder Nastya op te merken.
— Egor zei dat zijn vader ze hier bewaarde, — antwoordde ze haar zoon. — Hij moet ze ergens verstopt hebben. We moeten onder de vloer kijken.
Nastya, die begreep waar het over ging, lachte luid.
— Jullie zoeken oude schilderijen? — vroeg ze spottend. — Hebben jullie besloten om je tegoed te doen aan andermans spullen?
Moeder en zoon draaiden zich snel om, hun ogen schitterden in het licht van de zaklamp.
— En ze zijn hier niet, — zei Nastya kalm, terwijl ze haar armen over elkaar sloeg. — En ze zijn er nooit geweest.
Ze vertelde hen het verbazingwekkende verhaal dat haar grootvader haar voor zijn dood had verteld.
Het bleek dat al zijn werken waren verkocht aan een rijke buitenlander voor een enorm bedrag — honderdduizend dollar.
Zachar Iljitsj had dit echter aan niemand verteld, om incognito te blijven.
In plaats daarvan had hij het gerucht verspreid dat hij een aantal schilderijen van grote meesters had verkocht, die hij had geërfd.
Het geld voor zijn werken bewaarde hij in de bank en had het vlak voor zijn dood naar Nastya’s rekening overgemaakt.
— Dus deze rotzooi is honderdduizend dollar waard? — vroeg Regina, terwijl ze een van de schilderijen van haar grootvader opraapte.
— Als je in staat bent de ziel van de kunstenaar erin te zien, — antwoordde Nastya vastberaden. — Sterker nog, ik beschouw ze als onschatbaar.
Regina en Artem renden snel uit de kast, bijna tegen Nastya aan. Zonder een woord verlieten ze het huis.
Toen Nastya de poort achter hen sloot, werd ze overvallen door een oncontroleerbare lachbui.
Na dit voorval besloot Nastya niet terug naar huis te gaan en verhuisde naar Moskou.
Ze huurde een appartement in het centrum, met de bedoeling het later aan te kopen.
Het eerste wat ze deed was de muren versieren met haar grootvaders schilderijen en zijn oude schildersezel bij het raam zetten.
Ze nam een houtskoolpotlood, dacht even na, en trok de eerste lijn op het doek.
Langzaam begon haar hand steeds zekerder te bewegen, patronen creërend.
De oude Picasso keek toe, af en toe zacht blaffend, alsof hij zijn vorige eigenaar herinnerde.
— Kijk eens, — zei Nastya, toen ze klaar was. — Wat denk je, Picasso?
De hond beoordeelde haar werk in stilte en kroop op de bank. Nastya ging naast hem zitten, aaide hem over zijn rug.
— Wat denk je, zou grootvader het leuk hebben gevonden?
Picasso zei niets. Nastya lachte en leunde achterover op de kussens.
— Ik denk van wel, — zei ze dromerig. — Voor een beginner is het best goed, toch? Het beste moet nog komen.
En dat was inderdaad het geval.
