Ze wordt al gek van rijkdom, en jij loopt te zeuren!
schreeuwde de vrouw.
— Ben je helemaal gek geworden?!
Andrej smeet zijn telefoon op de bank, zo hard dat hij terugkaatste en op de vloer viel.
— Mijn moeder heeft hulp nodig, en jij houdt hier een hysterische scène!
Larisa draaide zich niet eens om.
Ze stond bij het raam en keek naar de sneeuwstorm achter het glas — de sneeuw viel in schuine vlokken en plakte alles dicht met een witte lijkwade.
In de kamer hing de geur van borsjtsj, die ze sinds de ochtend aan het koken was, en die muffe zwaarte die na hun ruzies altijd in de lucht bleef hangen.
— Om welke reden zou ik het huis aan je moeder moeten weggeven?
blies ze uit, zonder haar stem te verheffen.
Juist die stille woede was enger dan geschreeuw.
— Ze wordt al gek van rijkdom, en jij loopt te zeuren!
Andrej verstijfde.
Zijn slapen bonsden.
Hij kende die toon — als Larisa zo sprak, rustig en ijskoud, dan begon de oorlog pas.
— Wat zei je?
— Wat ik denk.
Ze draaide zich eindelijk om, en hij zag haar gezicht.
Moe.
De laatste maanden verouderd.
— Je moedertje bezit twee appartementen in het centrum, krijgt een nette pensioenuitkering, maar blijkbaar is dat niet genoeg!
Nu wil ze ook nog ons huis.
Het huis waar wij tien jaar aan hebben gebouwd!
Andrej balde zijn vuisten.
Vanbinnen kookte hij van woede om de onrechtvaardigheid van die woorden.
Zijn moeder vroeg inderdaad om hulp, maar is dat dan een misdaad?
Ze had hem alleen grootgebracht nadat zijn vader was vertrokken met een jonge minnares.
Ze had te weinig gegeten, te weinig geslapen, alleen maar zodat hij kon studeren en iets van zijn leven kon maken.
En nu?
Haar laten vallen nu ze oud is?
— Je begrijpt het niet,
begon hij, terwijl hij zich probeerde in te houden.
— Ze heeft gezondheidsproblemen, ze heeft nodig…
— Problemen?!
Larisa lachte, en dat gelach klonk als scherven van gebroken glas.
— Problemen?!
Gisteren zag ik haar in het winkelcentrum drie uur lang door boetieks rennen!
Welk ziek hart houdt dat vol?
— Hou jij haar nu in de gaten?
— Ik kwam haar toevallig tegen.
En weet je wat het interessantste is?
Larisa kwam dichterbij en Andrej rook haar parfum — precies datgene dat hij haar voor haar vorige verjaardag had gegeven.
— Ze was niet alleen.
Ze kletste met een of andere vriendin en schepte op dat ze binnenkort naar een huis buiten de stad gaat verhuizen.
Naar óns huis, Andrej!
Hij liet zijn blik zakken.
Zijn moeder had dat inderdaad gezegd — terloops, tussen neus en lippen door.
In de stad wonen was zwaar geworden, ze wilde de natuur in, frisse lucht inademen.
En hij, stomkop, was erin getrapt.
Hij had beloofd met Larisa te praten, haar te overtuigen.
— Ze is oud, ze is eenzaam…
— Eenzaam?!
Ze heeft een halve buurt vol vriendinnen!
Elke dag is het óf op bezoek, óf naar een tentoonstelling, óf naar het theater!
En ik ben, voor de goede orde, twee jaar geleden voor het laatst naar de bioscoop geweest, toen jij nog wist dat je een vrouw had!
Buiten werd de sneeuwval steeds heviger.
Ergens beneden klapte de portiekdeur dicht, iemand stond te vloeken terwijl hij probeerde een auto te starten.
Een gewone winterzaterdag.
Maar in hun appartement stortte alles de afgrond in.
Andrej wreef met zijn hand over zijn gezicht.
Wat was hij dit eeuwige conflict moe.
Zijn moeder belde elke dag, huilde in de telefoon, klaagde over het leven.
Zijn vrouw zweeg, draaide zich om, sliep aan de rand van het bed.
Tussen twee vuren werd hij tot stof vermalen.
— Lara, luister…
Hij probeerde haar hand te pakken, maar ze trok haar hand terug alsof ze zich had verbrand.
— We kunnen een compromis vinden.
Misschien stellen we een schenking op met het recht van levenslang wonen?
Of…
— Of ben je helemaal je verstand kwijt?
Laris’ ogen flitsten.
— Begrijp je wel dat dit ons enige bezit is?
Het appartement is gehuurd, het huis is alles wat we hebben!
En jij wilt het weggeven aan een vrouw die twee appartementen heeft!
— Ze is mijn moeder!
— En wie ben ík dan?!
schreeuwde Larisa, en haar stem trilde.
— Tweeëntwintig jaar zijn we samen!
Tweeëntwintig jaar verdraag ik haar venijnige opmerkingen, haar toespelingen, haar eeuwige ontevredenheid!
Ze heeft niet één keer — hoor je, niet één keer! — iets aardigs tegen me gezegd!
Andrej wist dat dat waar was.
Zijn moeder had Larisa nooit geaccepteerd.
Vanaf dag één bleef ze herhalen dat haar zoon beter had kunnen vinden.
Rijker.
Mooier.
Met een bruidsschat.
En deze — een grijze muis, een muzieklerares, zonder connecties, zonder geld.
De jaren gingen voorbij, maar zijn moeder hield niet op.
Dan bekritiseerde ze Laris’ pasteien, dan de verbouwing, dan de opvoeding van de kinderen.
De kinderen…
Ze hebben er twee.
Ilja studeert in Moskou, in zijn tweede jaar.
Dasja zit in de tiende klas en bereidt zich voor op haar examens.
Wat zullen ze zeggen als ze horen dat het huis waarin hun jeugd is voorbijgegaan naar oma gaat?
Diezelfde oma die Dasja altijd met het kleindochtertje van de buren vergelijkt en Ilja verwijt dat hij de verkeerde opleiding heeft gekozen?
— Mama belde vanochtend,
zei Andrej ineens zacht.
— Ze zei dat als we haar niet helpen, ze naar een jurist stapt.
Dat ze ooit geld gaf voor de eerste aanbetaling en nu recht heeft…
Larisa werd lijkbleek.
— Dat is chantage.
— Het is waar.
Weet je nog, vijftien jaar geleden, toen we het perceel kochten?
Ze gaf driehonderdduizend.
— Dat hebben we terugbetaald!
Na een jaar terugbetaald!
Met rente!
— Zij heeft een andere versie.
— Natuurlijk heeft ze een andere,
Larisa ging op de bank zitten en ineens leek het alsof ze kleiner was geworden.
— Ze draait alles om zoals het haar uitkomt.
Dat doet ze altijd.
Buiten werd het donkerder.
De sneeuwstorm werd een echte blizzard.
Andrej liep naar het raam en leunde met zijn voorhoofd tegen het koude glas.
Ergens daar, drie kilometer bij hen vandaan, zat zijn moeder in een warme driekamerwoning.
Misschien keek ze een serie en dronk ze thee met snoep.
Of misschien smeedde ze plannen — hoe ze het huis in handen krijgt, hoe ze de schoondochter wegduwt, hoe ze weer de belangrijkste wordt in het leven van haar zoon.
— Weet je wat het ergste is?
zei Larisa in de leegte.
— Niet dat ze ons huis wil.
Maar dat jij er zelfs over dénkt.
Jij bent echt bereid haar haar zin te geven.
Hij zweeg.
Omdat hij het antwoord niet wist.
Omdat hij zich tegenover allebei schuldig voelde.
Tegenover zijn moeder — omdat hij haar niet alles kan geven wat ze wil.
Tegenover zijn vrouw — omdat hij dit onderwerp überhaupt ter sprake bracht.
— Ik kan haar niet laten vallen,
perste hij er uiteindelijk uit.
— En mij kun je wel laten vallen?
De vraag bleef als een zware last in de lucht hangen.
Andrej draaide zich om.
Larisa keek hem aan, en in haar blik lag van alles — pijn, gekwetstheid, wanhoop.
En vermoeidheid.
Eindeloze vermoeidheid van de strijd om het recht om gewoon rustig te leven.
— Morgen ga ik naar haar toe,
zei hij.
— Ik praat serieus.
Ik leg uit dat we het huis niet kunnen afstaan.
— En ze luistert?
— Ze moet.
Larisa grijnsde schamper.
— Jij kent haar echt totaal niet, hè?
Andrej’s telefoon trilde op de vloer.
Hij pakte hem op — een bericht van zijn moeder: “Zoonlief, ik heb me voor maandag bij de notaris ingeschreven. Kom je?”
Andrej ging zondagavond naar zijn moeder, toen de stad al in de schemering was weggezakt.
Het trappenhuis rook naar katten en oude radiatoren, de lift piepte zoals altijd.
Op de overloop van de derde verdieping wachtte hem een verrassing — bij de deur van moeders appartement stond Ninel Borisovna, de buurvrouw van beneden, die altijd als eerste al het nieuws hoorde.
— Ach, Andrjoesja,
ze glimlachte, maar het was een roofzuchtige, nare glimlach.
— Naar je moeder?
Ze ontvangt gasten.
Ze heeft een jurist uitgenodigd, Semjon Lvovitsj.
Er komt blijkbaar een serieus gesprek.
Hij antwoordde niet en drukte op de bel.
Ninel Borisovna ging niet weg en bleef staan, duidelijk hopend mee te luisteren.
De deur vloog open en zijn moeder verscheen in de deuropening — in een nieuwe ochtendjas, met netjes gelegd haar.
Tweeënzeventig, en ze zag er kwiek uit.
Veel te kwiek voor iemand met een zwak hart.
— Kom binnen, zoon,
ze gaf hem twee zoenen.
— Je komt precies op tijd.
In de woonkamer zat aan tafel een man van een jaar of vijftig, in een duur pak, met een map vol papieren.
Semjon Lvovitsj Krasnov — die jurist die iedereen in de wijk kende.
Hij was gespecialiseerd in erfeniszaken en had de reputatie iemand te zijn die in elke wet een maas vindt.
— Goedendag, Andrej Petrovitsj,
de jurist stak zijn hand uit, de handdruk was stevig, klemmend.
— Uw moeder heeft over de situatie verteld.
Een zaak, ik zeg het eerlijk, interessant.
— Welke zaak?
Andrej ging tegenover hem zitten en voelde hoe alles in hem samenkneep.
Zijn moeder schonk druk thee in en zette koekjes op tafel.
Ze speelde de rol van zorgzame oude vrouw, maar haar ogen glansden heel anders — gretig, berekenend.
— Semjon Lvovitsj heeft alle papieren bekeken,
begon ze terwijl ze naast de jurist ging zitten.
— Het blijkt dat ik alle redenen heb om aanspraak te maken op een aandeel in jullie huis.
— We hebben je het geld teruggegeven, mama.
— Teruggegeven?
De jurist opende de map en haalde een paar vellen tevoorschijn.
— Uw moeder heeft een kwitantie bewaard.
Daarin staat dat de driehonderdduizend roebel niet als lening is gegeven, maar als inbreng in de bouw met de voorwaarde van woonrecht.
Kijk, hier,
hij tikte met zijn vinger op het document,
— uw handtekening.
Andrej nam het papier aan.
Een kwitantie…
Hij had die inderdaad vijftien jaar geleden geschreven, haastig, zonder echt goed te lezen.
Toen leek het: wat maakt het uit, als zijn moeder maar helpt.
Daarna betaalden ze het geld terug, en hij vergat dat papiertje.
— Maar we hebben toch afbetaald!
— Mondeling,
zijn moeder nam een slok thee.
— Er zijn geen documenten over de terugbetaling.
Maar deze kwitantie is er wel.
En die heeft juridische kracht.
— Heb je dit expres zo gepland?
In Andrejs hoofd liep alles door elkaar.
— Vijftien jaar zweeg je, en nu…
— Ik denk aan mijn toekomst,
zijn moeder ging rechter zitten en haar stem werd hard.
— De pensioen is klein, mijn gezondheid is niet meer wat het was.
Ik heb zekerheid nodig.
— Je hebt twee appartementen!
— Eén heb ik aan Roman beloofd,
gooide ze eruit alsof het vanzelfsprekend was.
Andrej was met stomheid geslagen.
Roman — haar jongere broer, die oom die de laatste twintig jaar alleen opdook als hij geld nodig had.
Hij dronk, deed niets, leefde op moeders kosten.
— Jij schrijft hem een appartement toe?!
— Hij is mijn broer.
Hij heeft kinderen en kleinkinderen.
— En ik dan, heb ik soms niks?!
Semjon Lvovitsj kuchte beleefd.
— Andrej Petrovitsj, laten we het zonder emoties doen.
De situatie is als volgt: óf u tekent vrijwillig een schenkingsovereenkomst voor de helft van het huis op naam van uw moeder, óf wij stappen naar de rechter.
Gezien de kwitantie is het vooruitzicht voor u in de rechtbank twijfelachtig.
— Dit is chantage!
— Dit is de bescherming van wettelijke belangen,
de jurist stopte de papieren terug in de map.
— Denk erover na tot maandag.
Als u akkoord gaat, regelen we het snel en in vrede.
Zo niet…
hij haalde veelbetekenend zijn schouders op.
Andrej stond op.
Zijn benen knikten, zijn mond was droog.
Zijn moeder keek naar hem op, en in haar blik zat geen greintje berouw.
Alleen een koude zekerheid dat ze gelijk had.
— Weet je wat Larisa zei?
zei hij zacht.
— Dat je van rijkdom gek wordt.
En ze had gelijk.
— Waag het niet zo tegen je moeder te praten!
snauwde ze.
— Ik heb je grootgebracht, je laten studeren, je een woning bezorgd!
— Die woning hebben we zelf gekocht!
Van ons eigen, eerlijk verdiende geld!
— Nadat ik jou het voorschot voor de aanbetaling gaf!
Zonder mij zouden jullie nog steeds van hoek naar hoek zwerven!
In de gang klonken voetstappen.
De deur ging op een kier open en in de opening verscheen een gezicht dat Andrej meteen herkende — oom Roman.
Rood gezicht, verkreukelde jas, bierlucht.
— O, neefje,
grijnsde hij terwijl hij de kamer binnenkwam.
— Ik heb het gehoord, waar het hier over gaat.
Maak je niet druk.
Moeders doet alles goed.
Op haar oude dag heeft ze rust nodig, niet dat geruzie met jouw trut.
— Hou je mond,
siste Andrej.
— Kijk eens aan, wat een trotse,
Roman kwam dichterbij, hij stonk naar alcohol.
— Ben je vergeten hoe jouw vrouw mijn zus voor haar verjaardag een koekenpan gaf?
Een gewone, goedkope koekenpan!
Dat was pas om te lachen!
— Roman, niet doen,
zijn moeder deed een zwakke poging hem tegen te houden, maar in haar ogen dansten vrolijke vonkjes.
— Waarom niet?
Laat ’m het weten!
Oom Roman plofte op de bank.
— Jouw vrouw heeft haar hele leven naar mijn zus gekeken.
Ze was jaloers dat zij appartementen had en zij een half afgebouwd huis.
Nou, laat ze zich maar verheugen — straks is een deel van het huis van ons!
Semjon Lvovitsj stond op en verzamelde de papieren.
— Ik ga.
Ik wacht uw beslissing tot morgenavond.
Als u akkoord gaat, spreken we elkaar dinsdag bij de notaris.
Andrej keek de jurist na en draaide zich toen naar zijn moeder.
— Meen je dit serieus?
Ga je me aanklagen?
Je eigen zoon?
— En wat dacht je dan?
Zijn moeder stond op en spreidde haar armen.
— Dat ik tot het einde van mijn dagen tussen deze vier muren blijf zitten?
Ik wil leven!
Normaal leven, niet wegkwijnen!
— Je hebt alles om normaal te leven!
— Ik heb helemaal niets!
schreeuwde ze, en het masker van de lieve oude vrouw viel definitief af.
— Eén appartement is klein, donker, op de begane grond!
Het tweede geef ik aan Roman — hij helpt me, in tegenstelling tot jou!
En jullie huis is ruim, licht, met een tuin!
Daar breng ik de rest van mijn leven door als een mens, niet als een bedelaar!
— Mam, begrijp je dat je een gezin kapotmaakt?
— Welk gezin?
Ze wuifde het weg.
— Jij en die Lar’ka van je leven amper nog samen, ik zie het!
Zij waardeert je niet, de kinderen zijn uitgevlogen!
Wat voor gezin is dat nou?
Roman giechelde vanaf de bank.
— Ze heeft gelijk!
Ik heb zelf gezien hoe je vrouw met een of andere kerel in een café zat.
Ongeveer twee maanden geleden.
Ze zaten er heel gezellig bij!
Andrej voelde zijn hart een slag overslaan.
Hij draaide zich langzaam naar zijn oom.
— Wat zei je?
— Precies dat.
In het café aan de Leninstraat, overdag.
Ze zaten daar als tortelduifjes.
Misschien bereidt ze jou al een cadeautje voor?
Hoorns heten dat!
Zijn moeder zei niets, verdedigde haar niet.
Ze stond er gewoon en keek toe hoe haar zoon de informatie verwerkte.
Andrej begreep — dit was de laatste klap.
Speciaal bewaard om zijn wil definitief te breken.
— Ga maar, zoon,
zei zijn moeder bijna lief.
— Ga naar huis, denk erover na.
En morgen bel je me en zeg je je beslissing.
En onthoud — ik ga niet terugkrabbelen.
Het huis wordt van mij.
Hij ging weg zonder afscheid te nemen.
In het trappenhuis stond Ninel Borisovna nog steeds, nu ronduit nieuwsgierig.
Op weg naar de auto trilde zijn telefoon — een bericht van een onbekend nummer: “Andrej Petrovitsj, dit is Semjon Lvovitsj. Uw zaak is verloren. Ik raad u aan in vrede te schikken. Anders verliest u alles.”
Thuis ontving Larisa hem met stilte.
Ze zat in de keuken, voor haar stond een onaangeroerde kom soep.
Andrej gooide de sleutels op tafel en liep door de kamer.
Vanbinnen kookte hij — van woede, van machteloosheid, en van wat zijn oom over dat café had gezegd.
— Heb jij iemand ontmoet?
flapte hij eruit zonder omwegen.
Larisa keek op — verbaasd, verward.
— Waar heb je het over?
— In een café.
Twee maanden geleden.
Met een man.
Ze dacht even na, toen klaarde haar gezicht op.
— Met Michail Sergejevitsj?
De directeur van de muziekschool?
We bespraken het programma voor het eindexamenconcert.
En?
— Roman zag jullie.
Hij zei dat jullie daar zaten als tortelduifjes.
Larisa lachte kort, bitter.
— Dus je alcoholistische oom is nu een getuige?
Prachtig.
Dat betekent dat ze al bij schaamteloze leugens zijn aangekomen.
Wat volgt er nu?
Beschuldigen ze me van moord, zodat ze zeker het huis kunnen afpakken?
Andrej zakte op een stoel.
Zijn handen trilden.
Hij vertelde alles — over de kwitantie, de jurist, de dreiging met een rechtszaak.
Over hoe zijn moeder kil plant om één appartement aan Roman te geven en zelf in hun huis te trekken.
— Ze is gek geworden,
fluisterde Larisa.
— Helemaal gek geworden.
— Ik weet niet wat ik moet doen.
— Jawel.
Larisa keek hem strak aan.
— Morgen ga je naar je eigen advocaat.
Een normale advocaat, niet die doorgedraaide Krasnov.
Je laat die kwitantie controleren, zoekt manieren om je te verdedigen.
En je geeft je moeder nul op het rekest.
— Maar ze is mijn moeder…
— Ze is een manipulator en een tiran!
Larisa sloeg met haar hand op tafel.
— Tweeëntwintig jaar verdraag ik dit!
Haar gif, haar vernederingen, haar eeuwige pogingen om ons tegen elkaar uit te spelen!
Maar dit is het einde.
Of je beschermt nu je gezin, of ik ga weg.
En de kinderen gaan met mij mee.
Hij keek naar haar — de vrouw met wie hij meer dan twintig jaar had geleefd.
Naar haar vermoeide ogen, de grijze plukken in haar haar, haar hardwerkende handen.
Ze had echt haar hele leven verdragen.
De aanvallen van haar schoonmoeder, het geldgebrek, zijn eeuwige drukte.
En nooit had ze méér geëist.
Tot vandaag.
De volgende ochtend ging Andrej naar een bevriende advocaat.
Die bekeek de kopie van de kwitantie en schudde zijn hoofd.
— Het document is netjes opgesteld, daar is weinig tegenin te brengen.
Maar er is een nuance: als u kunt bewijzen dat u het geld hebt terugbetaald, kunnen de verplichtingen als nagekomen worden erkend.
— Hoe bewijs ik dat?
We gaven het contant.
— Waren er getuigen?
— Nee.
— Dan is het moeilijk.
Maar u kunt het via bankafschriften proberen — laten zien dat u in die periode een groot bedrag hebt opgenomen.
En ook nagaan of de verjaringstermijn niet is verstreken.
’s Avonds belde zijn moeder.
Haar stem was zoet, slijmerig.
— Zoonlief, heb je erover nagedacht?
Semjon Lvovitsj wacht op je antwoord.
— Mam, ik heb een getuige gevonden,
loog Andrej.
— Toen we het geld teruggaven, was er een buurman bij.
Hij wil getuigen.
Een stilte.
Daarna lachte zijn moeder — onaangenaam, schel.
— Je liegt.
Er was geen buurman.
Denk je dat ik het niet meer weet?
— Hij was er wel.
En ik heb ook documenten.
Bankafschriften van de opname.
— Je kunt geld voor van alles opnemen!
— Laat de rechter het maar uitzoeken.
Mam, als jij een zaak aanspant, ga ik me verdedigen.
En iedereen zal weten wie je bent.
Alle buren, je vriendinnen, onze familie.
Ze zullen weten dat je probeerde het huis van je eigen zoon af te pakken.
— Bedreig je me?!
Haar stem sloeg over in geschreeuw.
— Ik heb je gebaard, grootgebracht!
— En ik heb je schuld terugbetaald.
Met rente.
We zijn quitte, mam.
— Quíte?!
Ze schaterde, en in dat gelach zat iets afschuwelijks.
— Goed!
Vergeet dan maar dat je een moeder hebt!
Het huis krijg ik toch!
Semjon heeft connecties, hij kent de rechter!
Jullie verliezen en blijven met niets achter!
— Probeer het,
Andrej stond versteld van zijn eigen kalmte.
— Maar weet: ik vertel de rechter over je twee appartementen, over hoe je er één aan je dronken broer geeft.
Ik vertel hoe gezond en energiek je bent, hoe je door winkels rent.
Denk je dat een rechter niet begrijpt dat dit pure hebzucht is?
Zijn moeder ademde zwaar in de telefoon.
En toen zei ze iets dat de laatste bruggen definitief opblies.
— Dus zo.
Luister goed.
Ik heb bekenden.
Die kunnen jouw Lar’ka bezoeken.
Haar uitleggen hoe ze zich hoort te gedragen.
Het bloed stolde in zijn aderen.
— Wat zei je?
— Precies dat.
Roman kent mensen.
Ze doen haar niets, natuurlijk, ze praten alleen.
Misschien jagen ze haar een beetje schrik aan.
Zodat ze jou overhaalt het huis weg te geven.
— Jij bedreigt mijn vrouw?!
— Ik bescherm mijn belangen!
Andrej hing op.
Zijn handen trilden zo dat hij nauwelijks op de knop kon drukken.
Hij belde de politie en deed aangifte van bedreiging.
Daarna belde hij zijn advocaat en vroeg het gesprek schriftelijk vast te leggen.
Twee dagen later kwam de dagvaarding — zijn moeder had inderdaad een zaak aangespannen.
Maar nu was Andrej voorbereid.
Hij had getuigen — buren die zich herinnerden hoe hij vijftien jaar geleden geld naar zijn moeder bracht.
Er kwamen bankdocumenten boven water.
En vooral: er was een opname van de bedreiging.
De rechtszitting verliep snel.
De rechter hoorde beide partijen aan en bestudeerde de stukken.
Zijn moeder speelde de gekwetste oude vrouw — ze huilde, klaagde over haar ondankbare zoon.
Maar toen de opname met de bedreigingen tegen Larisa werd afgespeeld, werd het gezicht van de rechter steenhard.
— De vordering afwijzen,
verklaarde zij droog.
— De nakoming van de verplichtingen is door eiseres niet bewezen.
Bovendien vertonen de handelingen van eiseres tekenen van chantage.
De vraag over het starten van een strafzaak doorsturen naar het Openbaar Ministerie.
Zijn moeder werd bleek.
Semjon Lvovitsj pakte snel zijn papieren bijeen; duidelijk had hij deze wending niet verwacht.
Andrej liep de rechtszaal uit met een vreemde leegte vanbinnen.
Er was een overwinning, maar die bracht geen vreugde.
’s Avonds zat hij met Larisa in de keuken.
Buiten viel weer sneeuw — net als op die eerste dag waarop alles begon.
— Ze zal niet meer bellen,
zei Larisa zacht.
— Ik weet het.
— Heb je medelijden met haar?
Andrej dacht na.
Medelijden?
Nee.
Eerder verdriet.
Verdrietig dat zijn eigen moeder tot zoiets in staat was.
Dat hebzucht en egoïsme alles menselijks in haar hadden opgegeten.
— Ze heeft zelf voor dit pad gekozen,
zei hij uiteindelijk.
— Ze had rustig kunnen leven, op bezoek kunnen komen, de kleinkinderen kunnen zien.
Maar ze wilde meer.
Ze wilde alles.
— En nu bleef ze met niets achter.
— Niet helemaal.
Ze heeft twee appartementen,
grijnsde Andrej bitter.
— Eén geeft ze aan Roman.
Maar dat is haar keuze.
Larisa pakte zijn hand.
Zwijgend.
En in dat zwijgen zat meer dan in welke woorden ook.
Ze hebben standgehouden.
Samen.
Hun huis bleef hun huis.
En ergens, drie kilometer verderop, zat in een warme woning een oude vrouw bij het raam, keek naar de sneeuwstorm en dacht eraan dat ze te hoog had gegrepen.
Dat haar zoon nooit meer zou bellen.
Dat de kleinkinderen niet meer in de vakanties zouden komen.
Dat ze helemaal alleen was achtergebleven — met haar appartementen, haar plannen en leegte in haar ziel.
Einde.
