— Kolja, zeg tegen je vrouw dat ze haar kaart tevoorschijn haalt! klonk de stem van Joelia Jegorovna uit de keuken, nauwelijks had Natasja de drempel van het appartement overschreden.
Natasja bleef stokstijf staan, met een tas met een laptop in haar handen.
De dag was zwaar geweest — een mislukte levering, ruzie met de chauffeurs, rapporten tot diep in de nacht.
Ze wilde gewoon het bankstel halen en nergens meer aan denken.
— Welke kaart? vroeg ze, trok haar jas uit en liep de keuken in.
De schoonmoeder zat aan tafel; voor haar lag een notitieboekje, volgeschreven in haar grote, zwierige handschrift.
Kolja zat bij het raam, met zijn neus in zijn telefoon.
Hij keek niet eens op.
— De bankpas natuurlijk! Joelia Jegorovna legde de pen neer en ging rechtop zitten.
— Natasja, geef je kaart maar, we gaan het nieuwjaarsbanket in het restaurant bestellen.
Zoals fatsoenlijke mensen, en niet binnen deze vier muren, als bedelaars.
Natasja liet haar tas langzaam op de vloer zakken.
— Hoe bedoel je — wij gaan het vieren?
— Zo gaan we het vieren.
Ik heb iedereen al gebeld, tikte de schoonmoeder met haar vinger op het notitieboekje.
Viktor komt met zijn gezin, mijn vriendinnen hebben toegezegd, de buurvrouwen ook.
Dat worden achttien mensen.
Precies goed voor een mooie tafel.
— Joelia Jegorovna, Natasja haalde diep adem en voelde hoe vermoeidheid in spanning veranderde.
— U hebt het niet eens met mij overlegd.
— En waarom zouden we overleggen? wuifde de schoonmoeder.
— Jij bent toch leidinggevende, je salaris is goed.
Zulke bedragen hebben Kolja en ik niet eens durven dromen.
Dus geef die kaart maar, ik ga morgenochtend naar het restaurant en doe een voorbestelling.
Kolja kwam eindelijk los van zijn telefoon.
— Mam, misschien hadden we het echt eerst moeten bespreken?
— Wat valt er te bespreken? Joelia Jegorovna verhief haar stem.
— Dertig jaar woon ik in dit appartement, dertig jaar zit ik elke feestdag thuis!
Ik wil één keer in mijn leven onder de mensen zitten, met vrienden, op een nette plek.
Of mag ik zelfs dat niet?
Natasja voelde hoe haar vuisten zich balden.
Ze kende dit trucje — haar schoonmoeder kon zichzelf altijd als slachtoffer neerzetten.
— Het gaat er niet om of het mag of niet, zei ze, terwijl ze probeerde rustig te blijven.
— Het is gewoon duur.
Achttien mensen in een restaurant…
— Ben je soms gierig? Joelia Jegorovna sprong van haar stoel.
— Ik heb je in mijn huis binnen gelaten, je woont al vijf jaar bij mij met alles kant-en-klaar!
En je kunt niet één keer geld geven?
— Ik betaal de vaste lasten, klemde Natasja haar lippen op elkaar.
Elke maand.
Ik koop de boodschappen van mijn eigen geld.
Waar is hier “met alles kant-en-klaar”?
— Kijk haar nou! draaide de schoonmoeder zich naar Kolja.
— Hoor je hoe ze tegen me praat?
Ik ben netjes tegen haar, en zij snijdt me de waarheid in het gezicht!
Kolja zuchtte zwaar.
— Natasja, doe niet zo.
Mama wil gewoon een feest organiseren.
— Op mijn kosten, stak Natasja haar hand op.
— Dáár gaat het om.
Op mijn kosten wil ze een feest organiseren.
— Jij verdient toch! Joelia Jegorovna ging weer zitten, maar haar stem werd niet zachter.
— Jij verdient tachtigduizend per maand.
Wat maakt het uit om geld aan een banket uit te geven?
— Ik heb mijn eigen plannen met dat geld, leunde Natasja tegen de deurpost.
Haar benen bonsden na een hele dag rennen door het magazijn.
— Ik spaar.
— Waarvoor spaar je? kneep de schoonmoeder haar ogen samen.
— Voor een appartement.
Voor de eerste inleg van een hypotheek.
Er viel een stilte.
Kolja dook weer in zijn telefoon, maar Natasja zag hoe zijn wang even trok.
Joelia Jegorovna leunde achterover in haar stoel.
— Dus jij wilt bij ons weg? zei ze langzaam, alsof ze elk woord proefde.
— Ja, dat wil ik, Natasja was het liegen moe.
— Ik wil een eigen woning.
Zodat ik niet met z’n drieën in jullie appartement hoef te wonen.
— Met z’n drieën! gooide de schoonmoeder haar handen omhoog.
— Ze zegt “met z’n drieën”, alsof ik hier overbodig ben!
Dit appartement is van mij, trouwens.
Ik heb het gekregen toen Kolja nog klein was.
En als hier iemand overbodig is…
— Mam, hou op, mengde Kolja zich eindelijk in het gesprek, maar zijn stem klonk onzeker.
— Dat bedoelde Natasja niet zo.
— En wat bedoelde ze dan? boog Joelia Jegorovna zich naar voren.
— Dat ik haar in de weg zit?
Dat ik hier niet nodig ben?
Natasja sloot haar ogen.
Nu ruzie maken had geen zin.
De schoonmoeder had zichzelf al opgezweept, en elk woord zou alleen maar olie op het vuur zijn.
— Ik ga me omkleden, zei ze, terwijl ze de tas van de vloer pakte.
— Daarna praten we wel.
— Niets uitstellen! Joelia Jegorovna stond op.
— Geef de kaart, en klaar.
Je moet een restaurant van tevoren boeken, anders zijn alle tafels weg.
— Ik geef mijn kaart niet, draaide Natasja zich om in de deuropening.
— Sorry, maar ik ben niet van plan een banket voor achttien personen te betalen.
— Kolja! draaide de schoonmoeder zich naar haar zoon.
— Hoor je wat je vrouw zegt?
Ga jij gewoon zitten?
Kolja keek op.
Hij keek naar zijn moeder, toen naar Natasja.
Zijn gezicht gespannen, in zijn ogen een smeekbede — alsjeblieft niet hem dit conflict in trekken.
— Misschien vieren we het toch thuis? probeerde hij te glimlachen.
— Zoals altijd.
Rustig, zonder gedoe.
— Zoals altijd! Joelia Jegorovna’s stem sloeg over in een gil.
— Veertig jaar leef ik “zoals altijd”!
Genoeg!
Ik wil één keer normaal feestvieren!
Natasja liep de keuken uit en ging naar de slaapkamer.
Ze deed de deur dicht, leunde met haar rug ertegenaan en ademde uit.
Haar slapen bonsden.
Drieëntwintig december.
Nog een week tot nieuwjaar.
En zo begint de voorbereiding op het feest.
Ze gooide haar tas op bed en liet zich ernaast zakken.
Ze pakte haar telefoon en opende de bankapp.
Honderdzevenenveertigduizend roebel.
Zes maanden sparen.
Zes maanden waarin ze zichzelf alles had ontzegd — geen nieuwe kleren, niet naar cafés, elke kopeke tellen.
Alles om tegen de lente genoeg bij elkaar te hebben voor de eerste inleg.
En nu eist haar schoonmoeder dat ze dit allemaal aan één avond uitgeeft.
Aan een banket voor haar vriendinnen.
Achter de deur klonken stemmen.
Joelia Jegorovna zei iets; haar stem ging omhoog en omlaag.
Kolja antwoordde zelden, kortaf.
Natasja wist het — haar schoonmoeder was haar zoon nu aan het bewerken.
Ze legde hem uit hoe gierig en harteloos zijn vrouw is.
Hoe ze niet waardeert wat men allemaal voor haar gedaan heeft.
Natasja ging op bed liggen en legde haar arm achter haar hoofd.
Al vijf jaar woont ze in dit appartement.
Al vijf jaar probeert ze een balans te vinden tussen zichzelf en haar schoonmoeder.
Soms lukt het, soms niet.
Maar zo’n open conflict was er nog niet geweest.
De deur ging op een kier.
Kolja keek de kamer in.
— Mag ik?
— Kom maar.
Hij liep naar binnen, deed de deur dicht en ging op de rand van het bed zitten.
— Luister, ik snap dat mama te ver gaat, zei hij, zonder naar Natasja te kijken.
— Maar zij droomt hier echt van.
Ze heeft haar hele leven gespaard, zichzelf niets gegund.
Nu wil ze één keer mooi vieren.
— Op mijn kosten, ging Natasja zitten.
— Kolja, besef je om welk geld het gaat?
Achttien mensen in een restaurant is minstens honderdvijftigduizend.
En ik heb precies zoveel gespaard.
— Maar je verdient toch weer bij, draaide hij zich naar haar toe.
— Tegen de lente heb je het opnieuw bij elkaar.
— Dat is een half jaar leven, voelde Natasja hoe haar stem harder werd.
— Een half jaar waarin ik elke kopeke heb geteld.
En jij stelt voor het in één avond erdoorheen te jagen?
— Ik stel voor mama een plezier te doen, zuchtte Kolja.
— Ze vraagt dit toch niet elke dag.
Natasja keek naar haar man.
Naar zijn vermoeide gezicht, naar zijn hangende schouders, naar zijn handen die nerveus aan de rand van het dekbed frunnikten.
Kolja was altijd zo geweest — lief, maar zwak.
Hij kon nooit tegen zijn moeder ingaan.
En nu herhaalde de situatie zich.
— En als ik weiger? vroeg ze zacht.
— Waarom weiger je? keek hij op.
— Het is toch niet zó veel geld voor jou.
— Voor mij is het al mijn spaargeld!
— Je overdrijft, probeerde Kolja te glimlachen.
— Het is maar een banket.
Eén keer in je leven.
Natasja liet zich terugvallen in het kussen.
Hopeloos.
Hij hoort haar niet.
Hij wíl haar niet horen.
Voor hem is het makkelijker zijn moeder gelijk te geven dan zijn vrouw te beschermen.
— Goed, sloot ze haar ogen.
— Ga maar naar mama.
Zeg haar dat ik erover nadenk.
— Echt? klonk hoop in zijn stem.
— Ga nou maar.
Kolja ging weg en deed de deur zachtjes dicht.
Natasja bleef liggen en staarde naar het plafond.
Vanbinnen was het leeg en koud.
Ze begreep plots glashelder — haar man staat niet aan haar kant.
En dat zal hij nooit doen.
—
Op de ochtend van vierentwintig december werd Natasja wakker doordat Kolja voorzichtig uit bed stapte.
Hij kleedde zich in het donker aan, probeerde geen geluid te maken, en ging naar buiten.
Even later viel de voordeur dicht — hij was naar zijn werk.
Natasja rekte zich uit en keek op haar telefoon.
Zeven uur ’s ochtends.
Ze had nog kunnen slapen, maar de slaap was weg.
Ze stond op, sloeg haar badjas om en liep de slaapkamer uit.
In de keuken was het stil.
Joelia Jegorovna stond meestal later op — haar dienst in de winkel begon om elf uur.
Natasja zette de waterkoker aan en haalde yoghurt uit de koelkast.
Ze wilde stilte, al was het maar een half uur voor zichzelf.
Maar ze had pech.
De deur van de kamer van haar schoonmoeder ging open en Joelia Jegorovna kwam de gang in.
Haar gezicht was van steen, haar lippen strak op elkaar.
— Goedemorgen, probeerde Natasja neutraal te klinken.
De schoonmoeder liep voorbij zonder te antwoorden.
Ze ging aan tafel zitten en draaide zich demonstratief naar het raam.
Natasja zuchtte.
Dus zó.
Het stiltespel.
Ze schonk zichzelf kokend water in, pakte een zakje en liet het in de mok zakken.
Ze ging tegenover haar schoonmoeder zitten.
— Joelia Jegorovna, laten we rustig praten.
Stilte.
— Ik begrijp dat u het feest mooi wilt vieren, ging Natasja verder.
— Maar laten we een compromis zoeken.
Misschien nodigen we minder mensen uit?
Of we vieren het thuis, maar zetten een goede tafel?
— Ik heb jouw compromissen niet nodig, draaide de schoonmoeder zich eindelijk om.
Haar ogen waren koud.
— Ik heb nodig dat jij ophoudt met gierig doen.
— Dit is geen gierigheid, kneep Natasja haar mok vast.
— Dit is mijn geld dat ik verdien.
En ik heb het recht te beslissen waaraan ik het uitgeef.
— Je hebt het recht, knikte Joelia Jegorovna.
— Maar je vergeet één ding.
Je woont in mijn appartement.
Je eet uit mijn koelkast.
Je gebruikt mijn apparatuur.
— Ik betaal de vaste lasten, voelde Natasja de irritatie opstijgen.
— Ik betaal het internet.
Ik koop de boodschappen van mijn eigen geld.
— En van wie is het appartement?
— Van u, ademde Natasja uit.
— En dat betwist ik niet.
Daarom spaar ik juist voor mijn eigen.
— Om bij ons weg te gaan, grijnsde de schoonmoeder.
— Om Kolja met zijn moeder achter te laten.
— Om apart te wonen.
Dat is normaal.
— Normaal, stond Joelia Jegorovna op.
— Dus het is normaal om de familie te verlaten, maar geld voor een banket jammer te vinden — dat is ook normaal?
Ze liep de keuken uit en sloeg hard de deur van haar kamer dicht.
Natasja bleef zitten en keek in haar mok.
Het gesprek was niet gelukt.
Het kón niet lukken.
Ze dronk op, kleedde zich aan en ging naar haar werk.
De hele dag was hectisch — problemen met leveranciers, verwisselde artikelen in het magazijn, telefoontjes van ontevreden klanten.
Maar zelfs in die drukte voelde Natasja voortdurend spanning.
’s Avonds moest ze naar huis, en daar zou het vervolg van gisteren wachten.
In de lunchpauze belde Kolja haar.
— Hoi, zijn stem klonk schuldig.
— Hoe gaat het?
— Normaal, Natasja stond bij het raam van het kantoor en keek naar de grijze decemberlucht.
— Ik werk.
— Luister, mama heeft gebeld, hij zweeg even.
— Ze is erg van streek.
— Ik weet het.
— Misschien denk je er toch nog over na? smeekte hij bijna.
— Echt, Natasja, één keer maar.
Ze droomt er zo van.
— En ik droom van mijn eigen appartement, sloot Natasja haar ogen.
— Waarom zijn haar dromen belangrijker dan de mijne?
— Niet belangrijker, zuchtte Kolja.
— Alleen… ze is al oud.
Hoe lang heeft ze nog?
En een appartement kun jij altijd nog kopen.
Natasja kneep haar telefoon samen.
Hoe lang heeft ze nog.
Een klassieke manier om op medelijden te spelen.
— Je moeder is achtenvijftig, zei Natasja langzaam.
— Ze is gezond, ze werkt, ze voelt zich prima.
Doe niet alsof ze een stervende oude vrouw is.
— Dat bedoelde ik niet, raakte hij in de war.
— Wat bedoelde je dan?
Stilte.
— Kolja, ik moet werken, wreef Natasja moe over haar voorhoofd.
— We praten vanavond.
Ze hing op en liep terug naar haar computer.
Maar ze kon zich niet concentreren.
Haar man belt niet om zijn vrouw te steunen, maar om haar over te halen zijn moeder gelijk te geven.
En dat deed pijn.
’s Avonds, toen Natasja thuiskwam, werd het nog erger.
In de keuken zat Tamara Sergejevna — een vriendin van haar schoonmoeder, de buurvrouw van de verdieping erboven.
Een forse vrouw van rond de zestig, met geverfd rood haar en een liefde voor roddels.
— O, Natasjentje is er! lachte ze breed.
— Joelja vertelde net over jullie nieuwjaarsbanket.
Wat hebben jullie dat leuk bedacht!
Natasja liep zwijgend richting haar kamer, maar haar schoonmoeder riep haar terug:
— Natasja, kom hier, drink thee.
Ze had geen zin om te discussiëren.
Ze kwam terug en ging aan tafel zitten.
Tamara Sergejevna schonk haar al in.
— Wat is Joelja toch een schat, ratelde de vriendin zonder ophouden.
— In een restaurant vieren, dat is toch prachtig!
En in welk restaurant gaan jullie bestellen?
Joelia Jegorovna keek Natasja aan.
Een afwachtende blik.
— We hebben nog niets besloten, zei Natasja en nam de mok.
— Hoezo niet besloten? verbaasde Tamara zich.
— Maar Joelja zei…
— Joelja zegt veel, hield Natasja het niet meer.
— Maar ze overlegt niet met mij.
— Ach meid toch, zwaaide Tamara met haar handen.
— Joelja is zo zorgzaam, ze denkt alleen aan de familie.
Daarom wil ze iedereen verzamelen en een feest maken.
Dat is toch geweldig!
— Geweldig, knikte Natasja.
— Zeker als ik moet betalen.
Er viel een pauze.
Tamara Sergejevna keek verward naar Joelia Jegorovna.
— Maar jij verdient toch goed, zei de schoonmoeder kalm, maar er zat staal in haar stem.
— Wat maakt het uit?
— En jullie en Kolja hebben geen geld? keek Natasja haar recht aan.
— Wij hebben maar een paar centen, spreidde Joelia Jegorovna haar handen.
— Kolja krijgt veertigduizend, ik dertig.
Het is genoeg om van te leven, maar niet meer.
— Precies, viel Tamara Sergejevna in.
— En jij, Natasjentje, bent leidinggevende.
Jij hebt meer mogelijkheden.
Je kunt de familie helpen.
Natasja dronk uit en stond op.
— Sorry, ik ben moe.
Ik ga rusten.
Ze ging naar de slaapkamer, deed de deur dicht en ging op bed liggen.
In haar borst kookte het.
Dus dit is het.
De schoonmoeder begon “het publiek” erbij te halen.
Eerst de vriendin, straks de hele familie.
Iedereen zou gaan drukken, overhalen, beschamen.
Laat op de avond, toen Kolja naast haar kwam liggen, kon Natasja zich niet inhouden:
— Je moeder heeft vandaag Tamara meegenomen.
Zodat zij me kon beschamen.
— Natasja, overdrijf niet, gaapte Kolja.
— Ze zaten gewoon te kletsen.
— Ze kletsten over hoe gierig ik ben.
— Niemand heeft je gierig genoemd.
— Kom nou, draaide Natasja zich naar hem toe.
— Kolja, zie je echt niet wat er gebeurt?
Je moeder drijft me in een hoek.
— Ze wil gewoon een feest, rekte hij zich uit.
— En jij maakt er een tragedie van.
Natasja zweeg.
Hopeloos.
Hij staat aan haar kant niet.
Nooit gedaan en nooit zal hij dat doen.
De volgende dag, vijfentwintig december, haalde Natasja het amper tot de lunchpauze.
Haar hoofd barstte, in haar buik zat een nerveuze knoop.
Ze liep het kantoor uit, wandelde naar een bankje en ging zitten, kijkend naar de besneeuwde bomen.
— Hé, wat is er met jou? ging Svetlana naast haar zitten, collega en haar enige hechte vriendin.
— Je ziet eruit als een spook.
— Moe, probeerde Natasja te glimlachen, maar het lukte niet.
— Je liegt, haalde Svetlana sigaretten tevoorschijn, herinnerde zich toen dat ze gestopt was en stopte het pakje terug.
— Vertel.
Wat is er gebeurd?
En Natasja vertelde alles.
Alles — over de eis van haar schoonmoeder, over het banket, over achttien mensen, over honderdvijftigduizend.
Over hoe Kolja de kant van zijn moeder koos.
Over Tamara Sergejevna en haar vermaningen.
— Meen je dit serieus? sperde Svetlana haar ogen open.
— Ze wil dat jij je hele spaarpot aan één avond uitgeeft?
— Geen spaarpot, glimlachte Natasja bitter.
— Spaargeld voor een woning.
Een half jaar beknibbelen.
— Dat is manipulatie, schudde Svetlana haar hoofd.
— Puur manipulatie.
Ze drijft je expres in een hoek.
Geef je één keer toe, dan zal ze meer eisen.
— Ik weet het, sloeg Natasja haar armen om haar knieën.
— Maar Kolja staat aan haar kant.
Hij vindt dat ik moet instemmen.
— En wat ga je doen?
— Ik weet het niet, keek Natasja haar vriendin aan.
— Echt niet.
— Luister naar mij, schoof Svetlana dichterbij.
— Geef niet toe.
Het is jouw geld, jouw werk.
Je bent niemand iets verschuldigd.
En als je nu buigt, gaat ze definitief op je nek zitten.
Natasja knikte.
Vanbinnen werd het iets warmer.
Tenminste iemand begreep haar.
’s Avonds, toen ze thuiskwam, werd de sfeer nog gespannener.
Joelia Jegorovna stond haar in de gang op te wachten met een telefoon in haar hand.
— Natasja, Olga heeft gebeld, zei ze en hield de hoorn voor.
— Bel haar terug.
Natasja werd alert.
Olga was de nicht van haar schoonmoeder, de dochter van haar broer Viktor.
Ze zagen elkaar zelden, een paar keer per jaar op feestdagen.
Waarom zou ze bellen?
Natasja ging naar de slaapkamer, deed de deur dicht en belde terug.
— Natasja, hoi! Olga’s stem klonk overdreven vrolijk.
— Hoe is het?
— Goed, ging Natasja op bed zitten.
— Jij belde?
— Ja, wilde even kletsen, zweeg Olga kort.
— Luister, tante Joelja vertelde over het banket.
Wat een leuk idee!
Natasja sloot haar ogen.
Het is begonnen.
— Olga, laten we meteen ter zake komen.
Waarom bel je?
— Hoezo waarom, Olga klonk even onzeker.
— Tante Joelja is gewoon verdrietig.
Ze zegt dat jij tegen het banket bent.
— Ik ben niet tegen een banket, kneep Natasja haar telefoon stevig vast.
— Ik ben tegen het feit dat ik voor achttien mensen uit mijn spaargeld moet betalen.
— Natasja, je begrijpt toch, Olga sprak zachter.
— Tante Joelja heeft haar hele leven gespaard.
Ze wil één keer mooi vieren.
En ze heeft geen geld.
Jij kunt toch helpen?
— Dus jij vindt ook dat ik alles moet betalen? voelde Natasja woede opkomen.
— Je móét niet, zei Olga haastig.
— Maar je kóú het wel.
Het is familie.
Hoe kun je dat niet begrijpen?
— Ik begrijp het, zei Natasja en hing op zonder verder te luisteren.
Ze gooide haar telefoon op bed en verborg haar gezicht in haar handen.
De schoonmoeder begon een massale aanval.
Telefoontjes, gesprekken, druk van alle kanten.
Een half uur later belde Viktor, de broer van de schoonmoeder.
Hij praatte lang, uitgebreid, probeerde diplomatiek te zijn.
Joelia Jegorovna is natuurlijk lastig, maar ze droomt er toch van.
En het is makkelijker toe te geven dan daarna een leven lang verwijten aan te horen.
Natasja luisterde en voelde hoe alles in haar vanbinnen samenknoopte tot één strakke knoop.
Ze zijn allemaal tegen haar.
De hele familie van de schoonmoeder stond als één front.
Toen Kolja thuiskwam, zat Natasja in de keuken met een lege mok voor zich.
Hij kwam binnen, zag haar gezicht en vroeg voorzichtig:
— Wat is er gebeurd?
— Je familie heeft gebeld, keek ze op.
— Olga.
Daarna Viktor.
Allebei probeerden ze me over te halen.
— Natasja, ze bedoelen het goed, trok Kolja zijn jas uit.
— Goed? stond ze op.
— Kolja, zie je echt niet dat je moeder iedereen erbij heeft gehaald om druk op mij uit te oefenen?
— Geen druk, probeerde hij tegen te spreken.
— Gewoon uitleggen.
— Wat valt er mij uit te leggen? schoot Natasja’s stem omhoog tot een gil.
— Dat ik al mijn geld voor één avond moet geven?
Dat mijn plannen er niet toe doen?
Dat ik iedereen moet pleasen?
— Je schreeuwt, deed Kolja een stap terug.
— Ja, ik schreeuw! sloeg Natasja met haar hand op de tafel.
— Omdat jij me niet hoort!
Omdat jij altijd de kant van mama kiest en niet die van je vrouw!
De deur van Joelia Jegorovna’s kamer vloog open.
— Wat is dat voor geschreeuw? kwam de schoonmoeder de gang in.
— Heb je helemaal geen schaamte meer?
— Ik heb geen schaamte meer? draaide Natasja zich naar haar om.
— U hebt de hele familie opgetrommeld om mij te bewerken!
— Ik heb alleen de situatie verteld, kruiste Joelia Jegorovna haar armen.
— En zij besloten zelf te bellen.
Omdat het hun wél iets kan schelen.
In tegenstelling tot jou.
— Het kan mij wél schelen! voelde Natasja tranen in haar keel prikken.
— Ik wil alleen niet al mijn geld aan uw banket uitgeven!
— Gierigaard, zei de schoonmoeder zacht, maar duidelijk.
Natasja verstijfde.
Het woord bleef in de lucht hangen.
— Wat zei u?
— Ik zei: gierigaard, herhaalde Joelia Jegorovna harder.
— Je hebt geld, maar delen wil je niet.
Dat heet gierigheid.
— Ik ben een gierigaard? deed Natasja een stap naar haar toe.
— Ik, die vijf jaar lang de vaste lasten in uw appartement betaalt?
Die u met boodschappen voedt?
— Jij woont in mijn appartement! schreeuwde de schoonmoeder.
— En jij eet uit mijn koelkast!
— Mam, Natasja, hou op, probeerde Kolja tussen hen in te staan.
— Handen weg! duwde Natasja hem opzij.
— Ik praat met haar!
— Praat niet zo tegen mij! boog Joelia Jegorovna zich naar voren.
— Ik ben niet je vriendin!
— Dat klopt, balde Natasja haar vuisten.
— Vriendinnen respecteren elkaar.
— Kolja! draaide de schoonmoeder zich naar haar zoon.
— Hoor je hoe ze tegen me praat?
Of kan het je niets schelen?
Kolja stond met zijn hoofd omlaag.
Hij zweeg.
— Zeg er wat van! greep Joelia Jegorovna hem bij zijn mouw.
— Zeg dat zij ongelijk heeft!
— Natasja, misschien is het genoeg? keek hij eindelijk op.
— Laten we kalmeren.
— Dat vraag ik niet, zei Natasja en keek hem recht aan.
— Ik vraag: aan wiens kant sta jij?
Kolja zweeg.
Hij keek van zijn moeder naar zijn vrouw.
Hij opende zijn mond, maar er kwamen geen woorden.
— Antwoord, deed Natasja een stap naar hem toe.
— Nu meteen.
Aan wiens kant sta jij?
— Het gaat niet om kanten, perste hij eruit.
— Het is familie.
— Antwoord! verhief Natasja haar stem.
— Zij is mijn moeder, flapte Kolja eruit.
— Ik kan niet tegen haar zijn.
Geef haar dat geld nou, het is toch niet voor altijd!
Natasja deinsde achteruit.
Alsof ze een klap had gekregen.
— Duidelijk, knikte ze langzaam.
— Heel duidelijk.
Ze draaide zich om en liep naar de slaapkamer.
Ze deed de deur dicht en leunde er met haar rug tegenaan.
Ademen ging moeilijk.
Haar man had zijn moeder gekozen.
Definitief en onomkeerbaar.
Natasja ging op bed zitten en pakte haar telefoon.
Ze opende de bankapp.
Honderdzevenenveertigduizend roebel.
Haar hoop op de toekomst.
Haar plan voor een nieuw leven.
En ze nam een beslissing.
Op de ochtend van zevenentwintig december vroeg Natasja een vrije dag.
De baas keek verbaasd — normaal nam ze vlak voor de feestdagen nooit vrij en werkte ze altijd tot het laatst.
Maar hij stemde toe.
Natasja kleedde zich warm aan, pakte haar tas en ging de deur uit.
Joelia Jegorovna sliep nog.
Kolja was al naar zijn werk.
Natasja reed naar het centrum, vond een bankfiliaal en liep naar binnen.
Een medewerker begroette haar met een glimlach.
— Waarmee kan ik u helpen?
— Ik wil een deposito openen, zei Natasja en haalde haar paspoort tevoorschijn.
— Een vast deposito.
Zodat ik het niet eerder kan opnemen zonder renteverlies.
— Natuurlijk, begon de medewerker de papieren in orde te maken.
— Voor welke looptijd?
— Drie maanden.
Ze zette alle honderdzevenenveertigduizend op het nieuwe deposito.
Ze tekende het contract en kreeg een bevestiging.
Het geld zat vast.
Zelfs als ze zou willen, kon ze het tot eind maart niet opnemen.
Natasja liep de bank uit en ademde de ijzige lucht diep in.
Vanbinnen was er angst, maar ook opluchting.
Ze had een grens getrokken.
De laatste linie.
Ze kwam rond de middag thuis.
Joelia Jegorovna zat in de keuken; voor haar lag het notitieboekje met het banketplan.
— Natasja, eindelijk, keek ze op.
— Geef de kaart.
Ik moet vandaag naar het restaurant om de aanbetaling te doen.
Het is hun laatste dag om te reserveren.
— Er is geen geld, zei Natasja en deed haar jas uit.
— Hoezo geen geld? fronste de schoonmoeder.
— Zo.
Ik heb het vastgezet op een deposito.
Ik kan het er niet afhalen.
Er viel een stilte.
Joelia Jegorovna stond langzaam op.
— Wat heb je gedaan?
— Ik heb het geld op een deposito gezet, herhaalde Natasja kalm.
— Drie maanden.
Tot eind maart kan ik het niet opnemen.
— Jij… werd de schoonmoeder lijkbleek.
— Heb je dat expres gedaan?
— Ja, expres, keek Natasja haar recht aan.
— Zodat u ophoudt dit geld te eisen.
— Kolja! greep Joelia Jegorovna naar haar telefoon.
— Kolja, kom meteen naar huis!
Ze belde hem; ze praatte snel en onsamenhangend.
Natasja liep naar de slaapkamer, deed de deur dicht en ging op bed zitten om te wachten.
Kolja stormde een uur later binnen.
Hij barstte het appartement binnen, zijn gezicht rood van de kou en verontwaardiging.
— Natasja! rukte hij de slaapkamerdeur open.
— Wat heb je gedaan?
— Mijn geld beschermd, stond ze niet op.
— Hoe kon je dat doen? kwam hij dichterbij.
— Mama heeft iedereen al gebeld en uitgenodigd!
Het restaurant wacht!
— Dat is haar probleem, haalde Natasja haar schouders op.
— Ik heb geen toestemming gegeven.
— Je hebt alles verpest! sloeg Kolja met zijn vuist tegen de muur.
— Hoe moet mama zich nu tegenover de mensen vertonen?
— Geen idee, stond Natasja op.
— Maar dat is niet mijn zorg.
De deur vloog open en de schoonmoeder stormde de slaapkamer in.
Haar ogen rood, haar gezicht vertrokken.
— Je hebt me te schande gemaakt! schreeuwde ze en zwaaide met haar armen.
— Al mijn vriendinnen weten al van het banket!
Ik heb het gezegd!
En nu wat?
— Zeg dat de plannen zijn veranderd, antwoordde Natasja rustig.
— Veranderd! greep Joelia Jegorovna naar haar hart.
— Door jou!
Door jouw gierigheid!
— Ik ben niet gierig, deed Natasja een stap naar haar toe.
— Ik wil gewoon niet al mijn spaargeld aan één avond verspillen.
— Kolja, zie je dat? draaide de schoonmoeder zich naar haar zoon.
— Ze drijft de spot met me!
— Natasja, waarom doe je zo? keek Kolja haar onbegrijpend aan.
— Mama droomde er toch van!
— En ik droom van mijn eigen appartement, liet Natasja zich moe op bed zakken.
— Maar mijn dromen interesseren niemand.
— Appartement! sloeg Joelia Jegorovna haar handen in de lucht… nee, ze gooide ze scherp omhoog.
— Jij wilt van ons weg, dáár gaat het om!
— Ja, dat wil ik, keek Natasja op.
— Ik wil apart wonen.
Dat is normaal.
— Helemaal niets is normaal! stapte de schoonmoeder dicht op haar af.
— Jij bent egoïstisch!
Je denkt alleen aan jezelf!
— En u denkt aan mij? stond Natasja op.
— Hebt u ooit gevraagd wat ík wil?
— Het kan me niets schelen wat jij wil! schreeuwde Joelia Jegorovna.
— Jij moet de familie respecteren!
— Mam, genoeg, probeerde Kolja haar bij de schouders te pakken, maar ze sloeg zijn hand weg.
— Raak me niet aan! draaide de schoonmoeder zich om en liep de kamer uit.
De deur van haar slaapkamer knalde dicht.
Kolja bleef midden in de kamer staan.
Hij keek naar Natasja alsof hij haar voor het eerst zag.
— Waarom heb je dit gedaan? vroeg hij zacht.
— Omdat jullie me niet hoorden, ging Natasja op de rand van het bed zitten.
— Ik zei dat ik niet wilde betalen.
Maar jullie bleven druk uitoefenen.
— Nu is mama de hele winter boos op ons, liet Kolja zich naast haar zakken.
— Op mij, corrigeerde Natasja.
— Op mij zal ze boos zijn.
Wat heb jij ermee te maken?
Hij zweeg.
— Kolja, draaide Natasja zich naar hem toe.
— Zo kan het niet verder.
Begrijp je dat?
— Waar heb je het over?
— Dat je altijd aan háár kant staat.
Altijd.
En ik ben het zat.
— Zij is mijn moeder, herhaalde hij dezelfde zin als gisteren.
— En ik ben jouw vrouw, stond Natasja op.
— Maar dat doet je niets.
Ze pakte een tas uit de kast.
Ze begon haar spullen in te pakken.
— Wat doe je? sprong Kolja op.
— Ik pak in, draaide Natasja zich niet om.
— Ik ga apart wonen.
— Waar ga je heen? greep hij haar bij de arm.
— Ik huur een kamer.
Een appartement.
Het maakt niet uit, trok ze zich los.
— Het belangrijkste is: niet hier.
— Natasja, doe dat niet, probeerde Kolja haar te omhelzen, maar ze week terug.
— Kolja, ik moet nadenken.
Uitzoeken wat ik verder wil.
— Maar dit is toch onze familie, keek hij haar verloren aan.
— Familie is wanneer je gehoord wordt, deed Natasja de tas dicht.
— En hier wordt er niet naar mij geluisterd.
De deur van de kamer van de schoonmoeder vloog weer open.
Joelia Jegorovna kwam naar buiten, haar gezicht kwaad.
— Inpakken klaar? grijnsde ze.
— Ga dan maar.
Maar neem Kolja niet mee.
Hij is mijn zoon.
Natasja keek naar haar man.
Hij stond met zijn hoofd omlaag.
Hij zei niets.
— Kolja, zei ze en liep naar hem toe.
— Ga je met mij mee?
Hij keek op.
In zijn ogen lag pijn, verwarring, angst.
— Ik… hij hapte naar woorden.
— Natasja, ik kan mama niet verlaten.
— Duidelijk, knikte ze.
— Dan is alles helder.
Ze pakte haar tas, trok haar jas aan en liep het appartement uit.
De deur sloeg achter haar dicht.
Op achtentwintig december huurde Natasja een kamer in een appartement bij een oudere vrouw aan de rand van de stad.
Klein, maar schoon.
De meubels waren oud, maar degelijk.
De verhuurster, een stille vrouw van rond de zeventig, waarschuwde meteen:
— Ik ga vroeg naar bed.
Ik hou niet van lawaai.
Maar verder — leef zoals je wilt.
Natasja stemde toe.
Ze had geen lawaai nodig.
Ze wilde alleen stilte.
Diezelfde avond, terwijl ze haar spullen uitpakte, belde Kolja.
— Hoi, zijn stem was dof.
— Hoe gaat het met je?
— Goed, ging Natasja op bed zitten.
— Ik heb een kamer gehuurd.
— Natasja, kom je terug? smeekte hij.
— Mama is alweer gekalmeerd.
— Ik kom niet terug, Kolja, wreef ze moe over haar voorhoofd.
— Niet nu.
— Maar wij…
— We hebben tijd nodig, onderbrak Natasja hem.
— Ik — om na te denken.
Jij — om te beslissen wat voor jou belangrijker is.
— Belangrijker? begreep hij niet.
— Ja, belangrijker.
Moeder of vrouw.
Want zo als het nu is, gaat het niet verder.
Ze hing op.
Daarna zette ze haar telefoon op stil en legde hem op het nachtkastje.
Vandaag wilde ze niet meer praten.
Op eenendertig december werd Natasja vroeg wakker.
Buiten viel sneeuw, grote vlokken.
Mooi.
Ze kleedde zich aan, ging naar buiten en kocht in de winkel salade, mandarijnen en een klein flesje champagne.
Ze kwam terug in haar kamer en dekte een klein tafeltje.
De verhuurster, Nina Petrovna, keek later die avond even bij haar binnen.
— Vier je alleen? vroeg ze meelevend.
— Ja, knikte Natasja.
— Alleen.
— Wil je bij mij komen? glimlachte de vrouw.
— Mijn dochter komt met mijn kleindochter.
We kunnen samen zitten.
— Dank u, keek Natasja haar warm aan.
— Maar ik blijf liever alleen.
— Zoals je wilt, knikte Nina Petrovna.
— Als er iets is — kom maar langs.
Om elf uur ’s avonds schonk Natasja zichzelf champagne in en zette de televisie aan.
De klok sloeg twaalf.
Ze hief haar glas, keek naar haar spiegelbeeld in het donkere raam.
— Gelukkig nieuwjaar, zei ze zacht tegen zichzelf.
Ze dronk.
Zette het glas op tafel.
Ging op bed zitten en sloeg haar armen om haar knieën.
Vanbinnen was er een vreemd gevoel — opluchting en verdriet tegelijk.
Voor het eerst in vijf jaar vierde ze het feest alleen.
Zonder schoonmoeder, zonder man, zonder lawaai en ruzies.
Stil.
Rustig.
Haar telefoon trilde.
Natasja pakte hem.
Een bericht van Svetlana:
‘Gelukkig nieuwjaar! Hoe gaat het daar?’
Natasja typte terug:
‘Goed. Voor het eerst in vijf jaar rustig.’
In diezelfde tijd zat Joelia Jegorovna in restaurant ‘Volga’ aan het hoofd van een lange tafel.
Om haar heen lachten ze, proostten ze, feliciteerden ze elkaar.
Haar vriendinnen bewonderden haar:
— Joelja, wat een chic banket!
Goed gedaan!
— Jazeker, knikte Tamara Sergejevna.
— Niet iedereen durft zoiets!
De schoonmoeder glimlachte en nam de complimenten in ontvangst.
Maar haar blik gleed af en toe naar een lege stoel aan het einde van de tafel.
De plek die van Natasja had moeten zijn.
Kolja zat naast zijn moeder, somber.
Hij at en dronk bijna niet.
Hij keek op zijn telefoon, maar Natasja antwoordde niet op zijn berichten.
— Koljenka, waarom ben je zo verdrietig? boog Tamara Sergejevna zich naar hem toe.
— Het is toch feest!
— Moe, antwoordde hij kort.
Joelia Jegorovna legde haar hand op zijn schouder.
— Niets aan de hand, zoon.
Ze komt wel terug.
Waar moet ze anders heen?
Kolja zei niets.
Hij begreep ineens dat hij het niet zeker wist.
Niet zeker dat Natasja terug zou komen.
Dat ze überhaupt terug wílde komen.
Het banket duurde tot drie uur ’s nachts.
De gasten gingen tevreden naar huis, vol gegeten en gedronken.
Joelia Jegorovna stond bij de ingang, nam afscheid van iedereen en nam dankbetuigingen aan.
Daarna namen zij en Kolja een taxi en reden naar huis.
In het appartement was het leeg en stil.
Kolja liep naar de slaapkamer en keek naar het lege bed.
Hij ging liggen zonder zich uit te kleden.
Hij pakte zijn telefoon en schreef Natasja opnieuw:
‘Sorry. Ik heb het begrepen.’
Er kwam geen antwoord.
Op twee januari zat Natasja in haar kamer koffie te drinken.
Buiten scheen de zon en de sneeuw glinsterde.
Ze scrollde door het nieuws op haar telefoon toen er een bericht van Svetlana binnenkwam:
‘Hoe gaat het? Houd je je staande?’
Natasja typte terug:
‘Ja. Alles goed. Rustig.’
En dat was waar.
In deze dagen in de gehuurde kamer voelde ze voor het eerst in lange tijd rust.
Niemand eiste iets, niemand drukte, niemand beschamende haar.
Je kon gewoon ademhalen.
Haar telefoon trilde weer.
Dit keer was het een oproep.
Kolja.
Natasja keek naar het scherm.
Dacht na.
En drukte toen op ‘weigeren’.
Ze was nog niet klaar om met hem te praten.
En waarom zou ze?
Hij had zijn keuze al gemaakt.
Zij ook.
Een minuut later kwam er een bericht van hem:
‘Alsjeblieft, neem op. Ik moet praten.’
Natasja legde haar telefoon met het scherm naar beneden.
Niet nu.
Misschien ooit later.
Als zij er zelf klaar voor is.
Als ze begrijpt wat ze verder wil.
Maar nu zat ze gewoon in stilte, dronk haar inmiddels lauwe koffie en keek uit het raam.
Buiten maakten kinderen een sneeuwpop, lachten, gooiden met sneeuwballen.
Het leven ging door.
En Natasja’s leven ging ook door.
Zonder een schoonmoeder die om haar bankpas vroeg.
Zonder een man die geen keuze kon maken.
Zonder constante spanning en schandalen.
Ze opende de bankapp.
Honderdzevenenveertigduizend roebel op het deposito.
Tot eind maart.
Daarna haalt ze het geld eraf en spaart ze verder.
Voor haar eigen appartement.
Voor haar eigen leven.
Voor zichzelf.
Tegelijkertijd waste Joelia Jegorovna in het appartement van de Loenevskis de afwas na het feest.
Ze had de gasten gevoed, een banket georganiseerd.
Haar vriendinnen waren jaloers, bewonderden haar.
Alles was precies geworden zoals ze het wilde.
Alleen moest ze een lening afsluiten.
Honderdduizend roebel tegen tweeëntwintig procent per jaar.
Drie jaar lang aflossingen van vierduizend per maand.
Maar dat geeft niets.
Kolja zal helpen.
Hij is haar zoon, hij is verplicht.
Ze droogde haar handen af, liep de kamer in en ging aan tafel zitten.
Ze haalde het kredietcontract tevoorschijn.
Ze las het opnieuw.
Vierduizend elke maand.
Drie jaar.
Joelia Jegorovna grijnsde.
Laat Natasja maar denken dat ze gewonnen heeft.
Laat haar maar blij zijn dat ze is weggegaan.
Ze komt nog terug.
Ze komt nog op haar knieën aankruipen.
Waar moet ze anders heen?
Ze legde het contract weg en zette de televisie aan.
In het appartement was het stil.
Te stil.
Kolja zat in de slaapkamer en kwam niet eens naar buiten.
Natasja is weg.
De schoonmoeder trok een gezicht.
Maar ze duwde die gedachte snel weg.
Alles is prima.
Het banket was een succes.
Dat is het belangrijkste.
Kolja zat op de rand van het bed met zijn telefoon in zijn handen.
Op het scherm stond zijn laatste bericht aan Natasja, zonder antwoord.
Hij keek naar de lege helft van het bed, naar de gesloten kast waar haar spullen nog maar een week geleden hingen.
Daarna viel zijn blik op het kredietcontract van zijn moeder dat op tafel lag.
Vierduizend per maand.
Drie jaar.
Vierenveertigduizend salaris.
Bijna alles wat overblijft na vaste lasten en eten.
Toen begreep hij ineens — zijn moeder had hem vastgezet.
Financieel, definitief.
Nu was hij niet alleen een zoon die bij zijn moeder woonde.
Hij was een schuldenaar die haar lening zou afbetalen.
Kolja belde Natasja opnieuw.
Overgaan.
Lang, koud.
Daarna de voicemail.
— Natasja, begon hij, ook al wist hij dat ze het niet hoorde.
— Sorry.
Ik heb het begrepen.
Ik had ongelijk.
Alsjeblieft, laten we afspreken.
Laten we praten.
Hij hing op en liet zijn telefoon op zijn knieën zakken.
Hij wachtte.
Eén minuut.
Twee.
Vijf.
Er kwam geen antwoord.
En toen dacht Kolja: wat als ze niet terugkomt?
Wat als hij haar voorgoed kwijt is?
Door zijn moeder, door zijn zwakte, doordat hij geen keuze kon maken?
Hij liet zijn hoofd in zijn handen zakken.
In het appartement was het stil.
Zijn moeder neuriede iets in de keuken.
En zijn vrouw zweeg aan de andere kant van de telefoon.
En in die stilte voelde Kolja zich voor het eerst in jaren volledig alleen.
Einde.
