Mijn moeder ligt ziek, en zíj gaat doodleuk naar een jubileum! — siste mijn man, terwijl hij de bloemen in de vuilnisbak gooide.
— Heb jij eigenlijk wel door wat je doet?!
Viktor smeet een boeket rozen recht in de vuilnisbak onder de gootsteen.
De bloemen bonkten dof op de plastic bodem, een paar blaadjes vlogen op de tegels.
Elizaveta stond bij de koelkast met een pakje kaas in haar handen en keek zwijgend toe hoe haar man door de keuken ijsbeerde als een opgejaagd dier.
— Ik ben het gewoon helemaal kwijt!
Mijn moeder ligt ziek, en zíj gaat naar een jubileum! — siste hij, en in zijn stem zat iets zó kouds dat Elizaveta onwillekeurig rilde.
Ze legde de kaas langzaam terug in de koelkast.
Haar vingers trilden — niet van angst, maar van die woede die ze in vijftien jaar huwelijk had geleerd diep weg te stoppen.
— Viktor, jouw moeder is gewoon verkouden.
De dokter zei dat het over drie dagen voorbij is.
En dat jubileum…
— Wélk jubileum?! — hij draaide zich naar haar om, en Elizaveta zag in zijn ogen datzelfde minachting dat de laatste jaren bijna vertrouwd was geworden.
— Het jubileum van je ex-klasgenoot?
Ja hoor, natuurlijk!
Jij vindt het belangrijker om te feesten met die geverfde kippen dan om voor je zieke schoonmoeder te zorgen!
Elizaveta klemde haar lippen op elkaar.
Geen geverfde kippen, maar succesvolle vrouwen die ooit bij haar in de klas zaten en nu samen het veertigjarig jubileum van Regina Safonova gingen vieren.
Regina, die een carrière in de architectuur had opgebouwd, haar eigen bureau had geopend, de halve wereld had doorgereisd.
Regina, die Elizaveta bij elke ontmoeting met slecht verhulde medelijden aankeek.
— Ik heb al een treinkaartje gekocht, zei Elizaveta zacht.
— Naar Sint-Petersburg.
Het is morgenavond.
Ik kom overmorgen ochtend terug.
Viktor lachte kort en venijnig.
— Een kaartje gekocht!
Heb je me überhaupt om toestemming gevraagd?
— Toestemming? — ze keek hem aan.
— Ik ben veertig, Viktor.
Ik vraag geen toestemming.
Hij stapte op haar af, en Elizaveta week instinctief terug naar de muur.
Viktor stopte op een halve meter afstand; zijn gezicht vertrok.
— Jij gaat naar mijn moeder.
Vanavond.
Ik heb haar al gebeld, gezegd dat je blijft slapen en voor haar zorgt.
Ze wacht op je.
Haar hart zakte weg.
De schoonmoeder woonde een half uur verderop, in een oud huis aan de rand van de stad, waar het altijd naar medicijnen en muffigheid rook.
Elizaveta bracht daar weekenden door, verjaardagen, feestdagen — eindeloze dagen waarin haar schoonmoeder op de bank lag en opsomde wat er gewassen, geschrobd en gekookt moest worden.
— Ik ga niet, zei ze, en haar stem klonk vaster dan ze had verwacht.
Viktor verstarde.
Toen knikte hij langzaam, heel langzaam.
— Prima.
Dan bel ik Regina zelf.
Dan leg ik uit wat voor geweldige vriendin jij bent.
Ik vertel haar hoe jij zieke ouderen laat stikken voor champagne en selfies.
— Dat durf je niet.
— We zullen zien.
Hij draaide zich om en liep de keuken uit.
Elizaveta hoorde hoe de deur van de woonkamer dichtklapte en daarna — het klikken van het slot.
Viktor sloot zich daar op met zijn laptop en telefoon.
Ze wist dat hij het echt kon doen.
Bellen.
Schrijven.
Een rel veroorzaken zodat Regina spijt zou krijgen van de uitnodiging.
Elizaveta liet zich op een stoel zakken en legde haar handen op tafel.
Binnenin draaide alles zich samen tot een strak opgerolde spiraal.
Vijftien jaar.
Vijftien jaar leefde ze in dit appartement, in dit huwelijk, in deze kooi van regels en verboden.
Ze werkte als boekhoudster bij een klein bedrijfje, verdiende bijna niets en stortte alles op de gezamenlijke rekening.
Viktor verdiende goed — hij leidde een afdeling bij een IT-bedrijf — maar elke keer als Elizaveta geld voor zichzelf vroeg, rolde hij met zijn ogen en vroeg waarom ze een nieuwe jurk nodig had als de oude nog niet versleten was.
En zijn moeder…
Zijn moeder was een verhaal apart.
Een vrouw die vanaf dag één duidelijk maakte dat Elizaveta niet goed genoeg was voor haar zoon.
Dat ze niet zo kookte, niet zo schoonmaakte, niet zo kleedde.
Dat ze überhaupt niet “goed” was.
Elizaveta stond op en liep naar het raam.
Achter het glas werd het donker op een januaravond; beneden bromden auto’s, reclameverlichting knipperde.
Ergens daarbuiten, in die stad, leefden mensen die gewoon… leefden.
Zonder die constante spanning, zonder angst om één verkeerd woord te zeggen.
Ze pakte haar telefoon en opende de chat met Regina.
Het laatste bericht was van gisteren: ‘Liza, ik wacht op je!’
‘Het wordt leuk, beloofd.’
‘We hebben elkaar al zo lang niet echt gezien!’
Haar vingers bleven boven het scherm hangen.
Schrijven dat het niet lukt?
Dat er “familieomstandigheden” zijn?
Regina zou het begrijpen.
Iedereen begreep het altijd.
Elizaveta was degene die afspraken afzegde, evenementen miste, zich verontschuldigde en beloofde: de volgende keer.
Maar die volgende keer kwam nooit.
— Verdorie, fluisterde ze, en ze stopte haar telefoon terug in haar zak.
Toen draaide ze zich om, liep naar de slaapkamer en haalde onder het bed een oude koffer vandaan.
Diezelfde koffer die ze ooit had gekocht voor een reis naar zee, maar waar ze nooit mee was weggegaan.
Viktor had toen gezegd dat de vakantie was uitgesteld, en daarna… raakte het ergens kwijt.
Elizaveta deed de kast open en begon spullen in te pakken.
Spijkerbroek, trui, ondergoed, toilettas.
Haar handen werkten vanzelf, terwijl er in haar hoofd maar één gedachte draaide: genoeg.
Genoeg leven alsof ze iedereen iets verschuldigd was.
Verschuldigd aan haar schoonmoeder, verschuldigd aan haar man, verschuldigd aan die onzichtbare fatsoensregels die Viktor ter plekke verzon.
Ze was niemand iets verschuldigd.
Ze had recht op één avond — op één enkele avond — waarin ze gewoon zichzelf kon zijn.
De deur van de woonkamer ging open.
Viktor kwam naar buiten, zag haar met de koffer en bleef stokstijf staan.
— Wat is dit?
Zijn stem was zacht, gevaarlijk.
— Ik ga naar Petersburg, zei Elizaveta terwijl ze de rits dichttrok.
— Ik kom overmorgen terug.
— Ben je gek geworden?
— Misschien.
Ze tilde de koffer op en liep langs hem naar de uitgang.
Viktor greep haar bij de arm — hard, pijnlijk.
Elizaveta rukte zich los, maar hij liet niet los.
— Als je nu weggaat, hoef je niet terug te komen.
Ze keek hem aan.
Zijn gezicht verwrongen van woede.
Zijn hand om haar pols.
En ineens begreep ze dat ze niet bang was.
Helemaal niet.
Want het ergste was blijven.
Blijven en doorgaan in die leegte waar haar woorden niets betekenden, haar wensen er niet toe deden, en zijzelf slechts een bijlage was bij iemands anders leven.
— Laat los, zei ze vlak.
Hij staarde nog tien seconden, toen liet hij haar arm los.
Elizaveta pakte haar tas, trok haar jas aan en ging de trap op.
Pas daar, in de koude stilte tussen de verdiepingen, liet ze zichzelf uitademen.
De trein vertrok over twee uur.
Ze zou het halen.
Buiten was het vrieskoud, maar Elizaveta voelde de kou nauwelijks.
Ze liep naar de metro; de koffer tikte tegen haar been, en in haar zak trilde de telefoon — vast Viktor.
Ze haalde hem er niet uit.
In de metro zat tegenover haar een meisje van een jaar of vijfentwintig dat een tijdschrift doorbladerde en glimlachte om iets.
Zorgeloos.
Vrij.
Elizaveta dacht dat zij ooit ook zo was geweest.
Ooit had ze plannen, dromen, verlangens.
Ooit wilde ze design studeren en haar eigen zaak beginnen.
En toen ontmoette ze Viktor, werd verliefd, trouwde…
En ergens onderweg raakte ze zichzelf kwijt.
Op het Moskovski-station was het druk en lawaaierig.
Elizaveta kocht koffie en ging op een bankje in de wachtzaal zitten.
Er bleef nog veertig minuten tot vertrek.
Ze pakte haar telefoon: twaalf gemiste oproepen van Viktor, drie berichten.
Ze opende ze niet.
In plaats daarvan schreef ze Regina: ‘Ik kom.’
‘Morgen tegen de middag ben ik er.’
Het antwoord kwam meteen: ‘Jaaaa!’
‘Ik haal je op op het station!’
‘Maak je klaar, het wordt onvergetelijk!’
Elizaveta glimlachte.
Voor het eerst die avond.
Toen het instappen werd omgeroepen, stond ze op, pakte de koffer en liep naar het perron.
Haar hart klopte snel, haar slapen bonsden, maar dat was niet van angst.
Dat was verwachting.
Dat vreemde, bijna vergeten gevoel dat er iets nieuws voor haar lag.
Iets van haarzelf.
De trein vertrok precies om tien uur ’s avonds.
Elizaveta zat bij het raam en keek hoe de lichtjes van Moskou achterbleven, en dacht aan wat er verder zou gebeuren.
Zou ze überhaupt terugkomen?
Wat zou ze tegen Viktor zeggen?
Wat zou er met haar leven gebeuren?
Antwoorden waren er nog niet.
Maar voor het eerst in jaren maakte het haar niet uit.
Regina stond haar op het perron van het Moskovski-station op te wachten met een bos witte tulpen en een juichkreet waardoor de helft van de passagiers omkeek.
— Lizka!
God, je bent gekomen!
Ik dacht al dat je weer een smoes zou verzinnen!
Ze omhelsden elkaar, en Elizaveta voelde iets warms in haar bewegen.
Regina rook naar dure Franse parfum, haar haar zat perfect, en om haar hals glinsterde een dun gouden kettinkje.
Naast haar voelde Elizaveta zich in haar oude jas en versleten jeans als een grijze muis.
— Kom, we gaan naar mij, zei Regina en nam haar koffer.
— Ik woon op Vasili-eiland, het uitzicht is geweldig.
Je kleedt je om, rust even uit, en vanavond knallen we naar het banket.
In de taxi praatte Regina zonder ophouden over haar leven, projecten, een reis naar Milaan voor een architectuurtentoonstelling.
Elizaveta luisterde half, keek uit het raam naar de onbekende stad.
Petersburg begroette haar met een grijze lucht en natte sneeuw, maar zelfs dat leek bijzonder, anders dan in Moskou.
Regina’s appartement bleek een duplex studio met panoramische ramen op de Neva.
Elizaveta bleef in de deuropening staan en keek naar de witte muren, de designmeubels, de enorme schilderijen.
— Kom binnen, wees niet verlegen, zei Regina en trapte haar hakken uit.
— Koffie?
Of iets sterkers?
Ik heb geweldige wijn.
— Koffie, zei Elizaveta en zette de koffer bij de bank.
— Regina, wie komt er nog meer op dat jubileum?
— Bijna de hele klas!
Nou ja, wie in de stad is.
Zo’n twintig man.
Het wordt top, beloofd.
Elizaveta knikte, maar vanbinnen kneep iets samen.
Twintig mensen.
Twintig succesvolle, geslaagde mensen die over hun prestaties zouden vertellen, en zij…
Wat zou zij zeggen?
Dat ze vijftien jaar thuis zat en oploste in het leven van een ander?
Haar telefoon trilde.
Viktor.
Elizaveta drukte hem weg.
— Problemen? vroeg Regina en gaf haar een kop koffie.
— Mijn man wil niet dat ik hier ben.
Regina ging naast haar zitten en keek haar aandachtig aan.
— Liza, ik wil het al lang vragen…
Is alles oké bij jullie?
— Wat “normaal” is hangt af van je perspectief.
— Dus ja of nee?
Elizaveta nam een slok.
Bitter, sterk, echt.
Niet oploskoffie zoals thuis.
— Nee, zei ze zacht.
— Niet oké.
Waarschijnlijk al heel lang niet.
Regina zei niets, maar pakte haar hand en kneep erin.
Dat was vreemd — zulke simpele steun van iemand die ze misschien eens in de vijf jaar zag.
Maar juist nu was het belangrijk.
’s Avonds gingen ze naar een restaurant aan de Litejny Prospekt.
De banketzaal was versierd met ballonnen en slingers, muziek speelde, aan de tafels zaten bekende gezichten uit het verleden.
Elizaveta herkende ze nauwelijks — iedereen was veranderd, ouder geworden, anders.
— Liza! riep Svetlana Korsjunova, de vroegere bolleboos en nu, te zien aan alles, een succesvolle jurist.
— God, ik heb je eeuwen niet gezien!
Hoe gaat het?
— Goed, glimlachte Elizaveta.
— En met jou?
— Fantastisch!
Ik heb mijn eigen kantoor geopend, ik behartig zakelijke belangen.
Laatst won ik een zaak tegen een groot bedrijf, de claim was…
Elizaveta luisterde, knikte, glimlachte.
Vanbinnen groeide een doffe irritatie.
Iedereen zo succesvol, zo tevreden met zichzelf.
En zij?
Zij was niemand.
Een grijze boekhoudster die niet eens naar een klasjubileum kon zonder ruzie met haar man.
Ze verontschuldigde zich en ging naar het toilet.
Daar, kijkend naar haar spiegelbeeld, wilde ze ineens omdraaien en weggaan.
Waarom was ze gekomen?
Om nog eens te zien hoe waardeloos ze haar leven had geleefd?
Haar telefoon trilde opnieuw.
Nu belde haar schoonmoeder.
Elizaveta nam op.
— Hallo?
— Lizjonka, meisje, de schorre stem van haar schoonmoeder klonk extra zielig.
— Vitja zei dat je ergens naartoe bent…
Hoe kan dat?
Ik lig zo slecht, koorts achtendertig, en jij…
— U heeft koorts? onderbrak Elizaveta.
— Wat zei de dokter?
— Welke dokter, ik heb hem niet gebeld.
Waarom geld verspillen?
Ik red me wel.
Als jij maar kwam en een bouillon kookte…
Elizaveta sloot haar ogen.
Klassiek.
Haar schoonmoeder kon altijd manipuleren met medelijden.
En het werkte altijd.
— Ik kom overmorgen terug, zei Elizaveta vlak.
— Bel een dokter als het zo slecht is.
— Hoezo overmorgen?!
Lizjonka, jij…
Elizaveta verbrak de verbinding en zette haar telefoon uit.
Haar handen trilden.
Ze ging op een bankje in de hoek van de toiletruimte zitten en drukte haar handpalmen tegen haar gezicht.
Wat deed ze?
Misschien had Viktor gelijk en was ze echt egoïstisch?
Had ze niet gewoon naar haar schoonmoeder moeten gaan, zoals altijd?
— Hé, ben je daar?
De deur ging op een kier en Regina stak haar hoofd naar binnen.
— Alles oké?
— Ja, zei Elizaveta snel en veegde haar ogen droog.
— Het is gewoon… een beetje benauwd.
Regina kwam binnen en deed de deur dicht.
— Liza, lieg niet.
Ik zie dat je gespannen bent.
Wat is er gebeurd?
— Niets.
Gewoon…
Ze stokte en ademde toen uit.
— Ik begrijp gewoon niet wat ik hier doe.
Iedereen is zo succesvol, en ik…
Ik ben niemand, Regina.
Een gewone mislukkeling die niet eens de deur uit kan zonder toestemming van haar man.
— Stop, zei Regina en ging naast haar zitten.
— Jij bent geen mislukkeling.
Je zit gewoon in een slechte situatie.
Dat is niet hetzelfde.
— Wat maakt het uit?
— Alles.
Een mislukkeling is iemand die opgeeft.
En jij hebt niet opgegeven, anders was je niet gekomen.
Elizaveta grijnsde flauwtjes.
— Ik ben gekomen om te zien dat het leven aan me voorbij is gegaan.
— Of om het terug te pakken.
Ze gingen terug naar de zaal.
Elizaveta dronk een glas wijn, toen nog één.
De gesprekken zoemden, iemand zette karaoke aan, er werd gedanst.
Ze zat aan tafel en keek ernaar alsof het van buitenaf was.
En toen gebeurde er iets wat ze totaal niet had verwacht.
Bij hun tafel kwam een man staan — lang, grijzend, in een duur pak.
Elizaveta herkende hem niet meteen, en toen hapte ze naar adem.
— Gleb?
Gleb Somov, haar eerste liefde.
Die jongen met wie ze op de middelbare school verkering had, en toen ging hij in Petersburg studeren en liep alles vanzelf dood.
— Liza, glimlachte hij, en ze zag dezelfde warme bruine ogen.
— Wat een tijd…
— Wat een winters, maakte ze automatisch af.
Hij ging tegenover haar zitten, en ze raakten in gesprek.
Het bleek dat Gleb hier in Petersburg werkt en een IT-bedrijf leidt.
Gescheiden, een dochter die studeert.
Woont alleen, op Petrogradskaja.
— En jij? vroeg hij.
— Wat doe je?
— Ik… Elizaveta stokte.
— Ik werk als boekhoudster.
Getrouwd.
— Kinderen?
— Nee.
Hij knikte, en in zijn blik flitste iets als spijt.
Of ze verbeeldde het zich.
Ze praatten de hele avond.
Gleb vertelde over Petersburg, over zijn werk, vroeg naar haar leven.
Elizaveta antwoordde ontwijkend, maar met elke minuut voelde ze iets in zichzelf ontdooien.
Bij hem was het makkelijk.
Net zo makkelijk als twintig jaar geleden.
Toen het banket afgelopen was, stelde hij voor haar thuis te brengen.
— Ik logeer bij Regina, zei Elizaveta.
— Ze danst daar.
— Dan wandelen we gewoon even? glimlachte Gleb.
— Ik laat je nachtelijk Petersburg zien.
Ze had moeten weigeren.
Ze had terug moeten gaan naar Regina, moeten slapen en ’s ochtends terug naar Moskou moeten rijden.
Maar in plaats daarvan knikte ze.
— Laten we gaan.
Ze gingen naar buiten.
De wind van de Neva was koud, natte sneeuw smolt op het asfalt.
Gleb sloeg zijn colbert over haar schouders, en ze liepen langs de kade.
— Weet je nog hoe we na school wandelden? vroeg hij.
— Jij had altijd koud, en ik gaf je mijn jas.
— Ik weet het nog, glimlachte Elizaveta.
— En toen ging jij weg, en ik huilde een jaar in mijn kussen.
— Ik miste je ook.
Maar weet je… waarschijnlijk was het toen zo goed.
We waren te jong.
— En nu zijn we oud en wijs?
— Ouder zeker, lachte hij.
Ze liepen tot de Paleisbrug en bleven midden op de overspanning staan.
Beneden klotste donker water, boven hing een laag hemel.
Elizaveta keek naar de stadslichten en dacht hoe vreemd alles loopt.
Gisteren stond ze nog in de keuken en was ze bang om haar man tegen te spreken.
En vandaag is ze hier — in een andere stad, met iemand uit het verleden — en voor het eerst in jaren voelt ze zich levend.
— Liza, zei Gleb en draaide zich naar haar om.
— Mag ik een ongemakkelijke vraag stellen?
— Doe maar.
— Ben jij gelukkig in je huwelijk?
Ze zweeg.
De wind rukte aan haar haar, de kou trok door haar heen, maar ze voelde het niet.
Ze voelde alleen de zwaarte van die vraag.
— Nee, zei ze eindelijk.
— Waarschijnlijk ben ik het nooit geweest.
— Waarom dan?
— Ik dacht dat ik van hem hield.
Ik dacht dat hij zou veranderen.
Ik dacht dat ik niet genoeg mijn best deed.
En toen gingen er vijftien jaar voorbij en bleek dat ik gewoon bang was om weg te gaan.
Gleb stapte dichterbij en pakte haar hand.
— Het is niet te laat om opnieuw te beginnen.
Haar hart begon sneller te kloppen.
Elizaveta keek naar hem — dat vertrouwde gezicht, ouder geworden, en die ogen waarin meer stond dan alleen vriendelijke steun.
Ze had een stap naar voren kunnen zetten.
Ze had dit moment kunnen toestaan, deze nabijheid.
Ze had…
Maar in plaats daarvan deed ze een stap terug.
— Gleb, dat kan ik niet.
Sorry.
Hij knikte en liet haar hand los.
— Ik begrijp het.
Maar weet dat als je hulp nodig hebt… ik ben hier.
Altijd.
Zwijgend liepen ze terug naar Regina’s huis.
Bij het afscheid omhelsde Gleb haar — vriendelijk, warm — en verdween in de nacht.
Elizaveta ging het appartement in, waar Regina al sliep, uitgestrekt op het enorme bed.
Ze ging op de bank liggen, trok een plaid over zich heen en staarde lang naar het plafond.
Haar telefoon lag naast haar, uitgeschakeld.
Ze wilde niet weten hoeveel gemiste oproepen van Viktor.
Ze wilde zijn stem niet horen, zijn verwijten, zijn dreigementen.
’s Ochtends bracht Regina haar naar het station.
— Liza, beloof dat je niet verdwijnt, zei Regina op het perron.
— Laten we minstens één keer per week bellen.
Goed?
— Goed, zei Elizaveta en omhelsde haar.
— Dank je.
Voor alles.
In de trein zette ze haar telefoon aan.
Drieënveertig gemiste oproepen.
Twintig berichten.
Elizaveta opende de chat met Viktor.
De eerste berichten waren woedend: ‘Je krijgt spijt’, ‘Mijn moeder is door jou ingestort’, ‘Je hebt ons gezin kapotgemaakt’.
Daarna werden ze zielig: ‘Liza, kom terug, we praten’, ‘Ik wilde niet zo grof zijn’, ‘Laten we normaal praten’.
En het laatste bericht, een uur geleden gestuurd, was kort: ‘Je spullen staan bij de deur.’
Elizaveta ademde langzaam uit.
Dus zo.
Dus dit is het einde.
Vreemd genoeg voelde ze geen angst en geen paniek.
Alleen een soort rust.
Leeg, bijna onverschillig.
Ze schreef Regina: ‘Volgens mij ben ik mijn woning kwijt.’
Het antwoord kwam na een minuut: ‘Kom naar Petersburg.’
‘Ik heb plek zat.’
‘We vinden werk voor je, we regelen je leven.’
‘Het belangrijkste: ga niet terug naar hem.’
Elizaveta keek uit het raam.
Bossen, dorpjes, kleine stations schoten voorbij.
De trein bracht haar terug naar Moskou, naar een leven dat niet meer bestond.
Maar dat betekende niet dat ze ernaar terug moest.
Ze opende de chat met Gleb — hij had zijn nummer gisteravond gegeven — en schreef: ‘Hoi.’
‘Mag ik een vreemde vraag stellen?’
‘Zijn er vacatures voor een boekhouder in jouw bedrijf?’
Het antwoord kwam bijna meteen: ‘Ja.’
‘En een heel goede.’
‘Wanneer kun je beginnen?’
Elizaveta glimlachte.
‘Vanaf volgende week.’
De trein raasde over de rails, en zij keek naar buiten en dacht dat het leven een vreemd iets is.
Soms moet je alles kwijtraken om jezelf te vinden.
Soms moet je wegrennen om niet meer bang te zijn.
Soms moet je gewoon ‘nee’ zeggen en je eigen weg gaan.
In Moskou haalde ze haar spullen op — Viktor had drie tassen bij de deur gezet en deed niet open toen ze aanbelde.
Prima.
Zo was het zelfs makkelijker.
Elizaveta riep een taxi, reed naar het station en kocht een kaartje voor de avondtrein naar Petersburg.
In de wachtzaal zat ze met een automatenkoffie en dacht aan wat er kwam.
Aan een nieuwe baan, een nieuwe stad, een nieuw leven.
Ja, het zou eng zijn.
Ja, het zou zwaar zijn.
Maar erger dan vroeger kon het niet meer worden.
Ze pakte haar telefoon en opende haar galerij.
Daar stond één foto van het jubileum — zij en Regina, omhelzend en lachend.
Elizaveta zag er op die foto gelukkig uit.
Echt.
Misschien is dat de kern.
Niet iedereen tevreden houden, niet voldoen aan andermans verwachtingen.
Maar gewoon jezelf zijn.
Voor jezelf leven.
Vrij ademen.
Toen het instappen werd omgeroepen, stond Elizaveta op, pakte haar tassen en liep naar het perron.
Zonder om te kijken.
Zonder spijt.
Voor haar lag Petersburg, witte nachten, de Neva, een nieuwe baan.
Voor haar lag een leven dat ze zelf zou kiezen.
En dat was het belangrijkste.
