Katja leunde met haar rug tegen de ruwe, met stift bekladde muur bij de brievenbussen en haalde diep adem.
Haar hart bonkte ergens in haar keel en sloeg dof tegen haar slapen.
Het leek haar dat het ergste voorbij was: ze had zich verdedigd, ze had een punt gezet, ze had haar ruimte fysiek kunnen beschermen.
Naïef.
Ze vermoedde niet eens dat dit slechts de voorhoede was geweest, een verkenningsaanval, en dat de hoofdmacht van de vijand het bruggenhoofd al had ingenomen, pal bij de poorten van haar persoonlijke vesting.
De lift kroop tergend langzaam naar beneden.
Katja keek naar de met kauwgom besmeurde cijfers van het display en wilde maar één ding: zich opsluiten, een vol glas wijn inschenken en deze avond uit haar geheugen wissen.
Eindelijk schoven de deuren open en stapte ze de cabine in, die rook naar oud plastic en iemands drankadem.
Ze drukte op de knop van haar zevende verdieping.
Toen de cabine stopte en de deuren opengingen, zette Katja een stap vooruit en struikelde meteen, bijna haar tas uit haar hand latend vallen.
Recht voor haar deur zat Igor gehurkt, in de houding van een straatschoffie uit een achterafsteeg.
Naast hem lag, opgezwollen als een verzadigde boa, een enorme sporttas, waaruit de mouw van een muf geruit overhemd stak.
Igor tilde zijn hoofd op.
Hij zag er, zacht gezegd, beroerd uit: stoppels van een week, rode ontstoken ogen, en precies die gezichtsuitdrukking die Katja het meest haatte — een mix van gekrenkt kind en brutale kleine tsaar die ervan overtuigd is dat iedereen hem iets verschuldigd is.
— Eindelijk, — bromde hij in plaats van te groeten, terwijl hij langzaam overeind kwam en zijn stijve benen losmaakte.
— Ik zit hier al een uur te wachten.
Waar hing jij uit?
Waarom neem je je telefoon niet op?
Mijn moeder belde, ze zei dat je bij de ingang stond.
Katja keek naar hem en voelde hoe er in haar een nieuwe golf opsteeg, maar nu niet van woede, eerder van afkeer en verbazing.
Ze werkten samen.
Dit was een geplande operatie om woonruimte te veroveren.
Moeder beneden moest de “cliënt” bewerken, medelijden afdwingen of bang maken, en het zoontje wachtte boven, klaar om met zijn spullen in het warme appartement te trekken.
— Wat doe jij hier, Igor? — vroeg ze op ijselijke toon, zonder een poging te doen naar de deur te lopen.
— Je hebt je sleutels een maand geleden ingeleverd.
Ik heb de sloten niet vervangen alleen omdat ik dacht dat je nog een druppel trots had.
Ik had het mis.
— Kat, begin niet, oké? — hij trok een gezicht alsof hij kiespijn had en zette een stap naar haar toe, om de afstand te verkleinen.
Hij rook naar oud zweet en goedkope tabak.
— Nou ja, we waren heetgebakerd, dat gebeurt.
Ik heb nergens om te wonen, snap je?
Lenka, dat kreng, heeft me eruit gegooid.
Ze zei dat ik geen toekomst had.
Kun je je dat voorstellen?
Ik heb voor haar een plank vastgeschroefd, en zij zette mij in de kou.
En naar mijn moeder gaan is geen optie, daar is pa weer aan de zuip, je kunt er niet ademen.
Laat me één nacht slapen, ik vraag het je menselijk.
Ik ben toch geen vreemde.
— Geen vreemde? — Katja grijnsde schamper.
— Jij bent niemand voor mij, Igor.
Jij bent een ex-samenwoner die me bedroog in mijn eigen bed.
Ga weg.
— Doe niet zo moeilijk! — Igor’s stem werd harder, er kwamen schelle, jankerige tonen in.
— Waar moet ik heen met een tas, zo laat op de avond?
Ik heb niet eens geld voor een hostel!
Jij bent toch lief, Katjocha.
We hebben drie jaar samen geleefd, ik heb je geholpen met de verbouwing…
We hebben samen behang geplakt!
Dat telt toch!
Op dat moment schoven de liftdeuren achter Katja met lawaai opnieuw open.
Ze had niet eens tijd om zich om te draaien, of de galerij werd gevuld met een bekende kreet die naar ultrasonisch doorschoot.
— Daar is ze!
Staat ze daar, pronkend!
En moeder ligt in de sneeuw!
Uit de lift kwam Larisa Gennadjevna naar buiten gerold, zwaar ademend en hijgend.
Het tafereel was tegelijk episch en zielig.
Haar ooit deftige bontjas leek nu op een natte, gescheurde straatkat: het bont zat in ijspegelklonten aan elkaar, op haar zij zat een enorme donkere vlek van modder, en haar muts stond scheef.
Haar gezicht brandde van “rechtvaardige” woede, en in haar hand kneep ze een afgescheurde knoop.
— Kijk naar haar, Igorek! — brulde ze, terwijl ze met een vuile vinger naar Katja wees.
— Ik kom met heel mijn ziel naar haar toe, en zij duwt me in een sneeuwhoop!
In de modder!
Een oudere vrouw!
Ik doe aangifte tegen jou!
Ik laat verwondingen vaststellen!
Je hebt mijn bontjas verpest, die kost geld, net als jouw nier!
Igor zag zijn moeder in die toestand en schakelde onmiddellijk om.
Nu had hij een legale reden voor agressie.
Hij stak zijn borst naar voren, voelend dat er achter hem zware artillerie stond.
— Heb jij mijn moeder echt geduwd? — hij kwam dreigend op Katja af en drukte haar tegen de muur.
— Ben je helemaal gek geworden?
Ze is oud!
Wat als ze haar heup had gebroken?!
— Als ze haar handen niet had laten gaan, stond ze nog heel, — snauwde Katja terug, terwijl ze haar tas steviger tegen zich aandrukte, met de sleutels erin.
— Weg bij mijn deur.
Allebei.
Nu.
— We gaan nergens heen! — brulde Larisa Gennadjevna en kwam vlakbij.
Ze stonk naar natte hond en naar diezelfde geur van vuile straat-sneeuw.
— Jij opent nu de deur, je laat Igor binnen, en dan praten we anders!
Jij bent verplicht morele schade te vergoeden!
En de stomerij!
En überhaupt, laat die jongen zich wassen en eten, hij kijkt je met hongerige ogen aan, en jij, slang, staat hier je neus op te halen!
De situatie werd met elke seconde heter.
De galerij was smal, en die twee — de massieve, onverzorgde Igor en zijn razende, vieze moeder — hadden Katja letterlijk in een hoek geblokkeerd.
Ze vormden een levende muur, die op haar psyche drukte en ook fysiek met hun aanwezigheid.
— Open, zei ik! — Igor stak zijn hand uit en rukte Katja aan haar schouder.
— Genoeg theater.
Ik ben moe, ik wil vreten.
Je hebt daar vast borsjtsj of pelmeni.
Doe niet gierig.
Ik slaap alleen vannacht…
nou ja, misschien woon ik een week, tot ik werk vind.
Is dat te veel gevraagd?
Het is een tweekamerappartement, ik zal je niet in de weg lopen.
Ik slaap op de bank.
— Op welke bank?! — gilde Larisa Gennadjevna en schudde modderbrokken van haar mouw op de schone vloer van het trappenhuis.
— Je laat hem in de slaapkamer!
Hij is een man, hij heeft comfort nodig!
En jij kunt wel op de keukenbank liggen, als je zo trots bent!
Kijk haar nou, ze heeft hem eruit gegooid!
Wie heeft jou nodig, behalve mijn Igor?
Je bent al oud, zevenentwintig, en geen man, geen kinderen!
Je moet blij zijn dat hij terug is!
— Geef de sleutels, — Igor stak eisend zijn open hand uit, waarop de lijnen van ingesleten vuil duidelijk te zien waren.
— Kun jij niet openen, laat mij dan openen.
Je handen trillen zeker.
Je geweten knaagt, hè?
Katja keek naar die open hand en voelde hoe de laatste zekering in haar doorbrandde.
Ze vroegen niet.
Ze boden geen excuses aan.
Ze waren gekomen om te nemen wat “van hen” was, overtuigd dat ze daar vol recht op hadden, gewoon omdat ze bestonden.
Hun brutaliteit was zo absoluut dat het bijna karikaturaal leek, maar de geur van die vieze bontjas en Igor’s zware adem waren te echt.
— Handen weg, — zei Katja zacht, terwijl een koude woede haar bewustzijn overspoelde en haar zicht scherp maakte, haar gedachten kristalhelder.
— Wat zei je? — Igor boog naar haar gezicht en grijnsde.
— Doe niet dom, Kat.
Moeder is verkleumd, ze moet opdrogen.
Open, zei ik, zolang we het nog netjes vragen.
Anders trap ik die deur er gewoon uit.
Ik stond hier ingeschreven…
nou ja, bijna.
Dus ik heb recht.
Hij schopte demonstratief tegen Katja’s voordeur en liet een vieze afdruk van zijn schoen achter op het lichte hout.
Dat was het punt zonder terugkeer.
Katja begreep dat verder geruzie in het trappenhuis zinloos was en zelfs gevaarlijk.
Deze twee, opgezweept door hun eigen brutaliteit en een gevoel van straffeloosheid, waren klaar om hier een vechtpartij te beginnen.
De enige kans was de deur openen, naar binnen glippen en hem nog net voor hun neus dicht kunnen slaan.
Riskant, maar tegen de muur gedrukt blijven was nog erger.
Zonder iets te zeggen stak ze de sleutel in het slot.
Haar handen bewogen met koude, mechanische precisie.
Twee slagen.
Klik.
Ze trok het zware deurblad naar zich toe, van plan om in de reddende halfduisternis van de hal te schieten.
Maar Igor, ondanks zijn verkreukte uiterlijk, had zijn reacties niet weggezopen.
Zodra er een kier ontstond, stak hij met onverwachte snelheid zijn vieze, afgesleten laars, maat 45, in de opening.
— Hoppa!
Niet zo snel, schat, — zijn stem droop van zelfvoldane overwinning.
— Gasten hoor je te ontvangen, niet je te verstoppen.
Hij zette zijn schouder tegen de deur.
Katja plantte haar voeten op de vloer en probeerde hem terug te duwen, maar hun gewichtsklassen waren te verschillend.
Bovendien duwde Larisa Gennadjevna van achteren op haar zoon, en voegde aan zijn massa haar eigen honderd-plus kilo nat bont en levend gewicht toe.
De deur schoof onverbiddelijk verder naar binnen en de scharnieren kraakten.
— Haal je voet weg! — siste Katja, terwijl haar vingers van de inspanning gevoelloos werden.
— Denk ik niet aan! — brulde Igor en duwde met kracht.
Katja werd tegen de kapstok geslingerd.
Ze stootte haar elleboog pijnlijk tegen de spiegel, maar bleef staan.
In haar tot in de puntjes schone, naar lavendel ruikende hal viel dit vieze, lawaaierige duo binnen.
Met hen stroomde de geur van vocht, goedkope tabak, muffigheid en dat ondefinieerbare winterse OV-aroma naar binnen.
Igor hijgde, sleurde zijn plunjezak naar binnen en liet hem met een doffe dreun op het lichte vloerkleed vallen.
Van de bodem van de tas liep meteen een vieze plas.
— Zo, dat is beter, — hij keek rond met de blik van een eigenaar die terug is van een lange zakenreis.
— Warm, licht.
Je hebt ons bijna laten bevriezen, trut.
Larisa Gennadjevna wrong zich erachteraan en begon meteen haar natte bontjas uit te trekken.
Van het bont spatten druppels modderwater, die op het behang, op de spiegel en op Katja’s jas terechtkwamen.
— O, je hebt ons gesloopt, parasiet, — kreunde ze, terwijl ze haar vochtige, stinkende huid brutaal bovenop Katja’s kleding hing.
— Nou, waar sta je?
Zet de waterkoker aan!
En verzin wat te eten.
Ik en Igoryoenja hebben sinds de middag geen kruimel in onze mond gehad.
Katja keek naar hen en voelde hoe de laatste restjes opvoeding in haar stierven.
Geen medelijden.
Geen begrip.
Alleen walging.
Ze keek naar Igor, die zijn jas al openritste, en zag geen man met wie ze drie jaar had geleefd, maar een insect, een parasiet die een nieuw slachtoffer zoekt.
— Jullie gaan hier niet wonen, — zei ze zacht maar duidelijk.
— Oprotten, allebei.
Nu.
— O, hou toch op, — Igor wuifde het weg terwijl hij dieper de gang in liep en in de badkamer keek.
— “Oprotten, oprotten”…
Je herhaalt je als een papegaai.
Ik wil me wassen.
Bij Lenka is het warme water afgesloten wegens achterstand, stel je voor.
Een dom wijf, kan zelfs de nutsvoorzieningen niet betalen.
Bij jou is het tenminste altijd kokend heet.
Hij draaide zich naar Katja om en er verscheen een scheve grijns op zijn gezicht.
— Hé, Kat, geef een schone handdoek.
En mijn onderbroeken, die blauwe, liggen die er nog?
Ik loop al drie dagen in deze, ik ga er bijna van broeien.
Van die vanzelfsprekendheid, van die dierlijke troebelheid werd Katja bijna misselijk.
Hij vertelde haar over hygiëneproblemen bij zijn minnares, terwijl hij hier dienstverlening eiste.
— Ben jij compleet idioot, Igor? — vroeg ze, terwijl ze hem recht in zijn troebele ogen aankeek.
— Jij komt het huis binnen van een vrouw die je hebt bedrogen en je vraagt om onderbroeken?
— Nou en? — viel Larisa Gennadjevna in.
Ze was blijkbaar al naar de keuken gelopen, afgaande op het geluid van een koelkastdeur, maar kwam terug de gang in terwijl ze een stuk kaas kauwde dat ze zonder te vragen had gepakt.
— Dat is het leven.
Het is niet gelukt met die slet, wie overkomt dat niet?
Zij stelde hem, arme jongen, nergens voor.
Eiste, zeurde.
Maar hij is een man met een fijne ziel!
Hij heeft rust nodig.
En jij hebt een groot appartement, leeg.
Wat, gun je een hoekje niet aan een eigen mens?
Jij merkt er niks van!
Ze slikte de kaas door en veegde haar vette vingers af aan haar enorme heupen, strak in een tricot broek.
— Jij, Katja, moet eigenlijk dankbaar zijn dat we naar jou toe zijn gekomen.
Dat betekent dat we geen wrok koesteren om jouw rotkarakter.
Igorek woont hier een maandje of twee, tot hij weer op zijn benen staat, normaal werk vindt, niet voor die kruimels.
En ik kom bij jullie langs om te controleren dat jij hem niet weer tot waanzin drijft.
— Controleren? — herhaalde Katja, terwijl haar vingers vanzelf tot vuisten balden.
— Natuurlijk! — blafte de schoonmoeder, en ze kwam dichterbij.
— Jij hebt hem gebruikt!
Drie jaar heb jij een man gebruikt, zolang hij in topvorm was, zolang hij jouw reparaties deed!
En zodra er moeilijkheden kwamen — meteen de deur uit?
Nee, meisje, zo werkt het niet.
Wij nemen hier wat van ons is.
Het appartement staat misschien op jouw naam, maar de aura hier is van Igor!
Hij kent hier elke spijker!
— Die spijker heb ík erin geslagen! — riep Igor vanuit de badkamer, waar de douche inmiddels volop ruiste.
Hij had de deur niet eens dichtgedaan en toonde daarmee totale minachting voor grenzen.
— Katja, waar is normale shampoo?
Hier staat alleen jouw wijfenspul, het stinkt naar viooltjes!
Katja keek naar de vieze plas op het vloerkleed.
Naar de bontjas die de lucht vergiftigde met haar stank.
Naar Larisa Gennadjevna die haar kaas stond weg te kauwen.
Naar Igor, die al zijn broek uittrok in háár badkamer.
Dit was niet zomaar een binnenval.
Dit was ontheiliging.
Ze veranderden haar knusse, schone wereld in een stal waarin ze zelf gewend waren te leven.
Ze zagen in haar geen mens, alleen een functie: aangeven, brengen, zorgen, verdragen.
— Hoor je wat ik zeg? — Larisa Gennadjevna prikte Katja met een vinger in de schouder, pijnlijk en hard.
— Geef die man een handdoek!
En schiet naar de keuken, maak avondeten.
Sta daar niet als een paal.
Igorek is moe, hij heeft stress.
En jij staat hier met een pruillip.
Doe normaal, dan komen mensen naar je toe.
— Raak me niet aan, — zei Katja zacht en sloeg haar hand weg.
— Wat?! — sputterde de schoonmoeder.
— Zo praat jij tegen ouderen?
Ik ruk je zo je oren eraf, onbeschofte!
Helemaal geen respect meer zonder een mannenhand?
Wacht maar, Igor wast zich zo, dan zet hij jou snel op je plek.
Hij is een heetgebakerde man, als je hem kwaad maakt.
Ze stapte naar Katja toe, duidelijk van plan haar te duwen of weer te grijpen, om haar wil erdoor te drukken, om die opstand te breken.
In haar ogen stond de wens om te vertrappen, te vernederen, de eigenares van het appartement tot dienstmeid te maken.
Maar ze merkte niet hoe Katja’s blik veranderde.
De vermoeidheid verdween eruit.
De angst verdween.
Er bleef alleen een koude, berekende glans over.
Katja liet haar blik langzaam vallen op de emmer met vies water die ’s ochtends in de hoek van de hal was blijven staan, toen ze de vloer had gedweild en geen tijd had gehad om hem leeg te gooien.
Het water was troebel, met strepen schoonmaakmiddel en zand van schoenen.
Een perfect wapen voor deze situatie.
— Dus hij wil zich wassen? — herhaalde Katja met een vreemde, vlakke stem.
— En eten?
Nou goed.
Dan krijgen jullie zowel een bad als een diner.
Ze zette een stap naar de emmer.
De maat was niet gewoon volgelopen — hij was gebarsten, en de scherven vlogen alle kanten op.
— Waar sta je te staren?! — brulde Larisa Gennadjevna en deed een stap naar de verstijfde vrouw.
— Ben je doof of zo?
Ik zei: nu naar de keuken!
Op dat moment leek de tijd voor Katja samen te trekken tot een strak gespannen veer.
In haar hoofd klonk een schelle, ijzige helderheid.
Ze zag voor zich geen oudere vrouw, maar een brutale, uitgedijde schreeuwlelijk die haar huis was binnengekomen om het in een vuilnisbelt te veranderen.
Katja’s blik gleed naar de emmer.
De beslissing viel in een fractie van een seconde, op het niveau van dierlijke instincten.
— Jullie willen een bad? — zei Katja zacht, met een angstaanjagende glimlach.
— Dan regelen we dat.
Volledige luxe.
Ze bukte abrupt, greep de koude metalen beugel van de emmer met beide handen en slingerde, op de kracht van haar draai, de hele inhoud — liters troebele, grijze, ijskoude brij met zand en schoonmaakchemie — recht in het gezicht en op de borst van de verbijsterde schoonmoeder.
— A-a-a-a! — Larisa Gennadjevna’s gil werd waarschijnlijk zelfs op de begane grond gehoord.
Het vieze water stroomde in haar ogen, spatte in haar open mond terwijl ze schreeuwde, en liep in smerige stralen over haar trui, die meteen doordrenkt raakte, en over haar broek.
Ze was verblind, verslikte zich en begon wild met haar armen te maaien, modder op de muren sproeiend.
— Wat dóé jij, trut?! — Igor stormde de badkamer uit, in de war met zijn broek.
Hij was tot zijn middel nat, zijn hoofd zat vol shampoo, en hij zag er komisch en zielig uit, maar in zijn ogen brandde woede.
Katja wachtte niet tot hij bijkwam.
Adrenaline kookte in haar bloed en maakte van haar een furie.
Ze voelde geen angst, alleen een bedwelmend gevoel van bevrijding.
Ze greep Igors zware tas, die nog op het kleed lag, en rukte de rits open.
De tas zat propvol met vodden.
— Wat ik doe? — schreeuwde Katja boven Larisa’s gegil uit.
— Ik gooi vuilnis weg!
Dat had ik allang moeten doen!
Ze slingerde de open tas met kracht door de open portiekdeur.
De plunjezak vloog over de galerij en knalde dof tegen de leuning van het trappenhuis.
Er kwamen, als ingewanden, vuile T-shirts, sokken, wat kabels en blikjes uitrollen.
— Mijn spullen! — huilde Igor en sprong op Katja af, zijn vuist al omhoog.
Maar hij gleed uit.
De hal was nu een smerige ijsbaan van zeepwater dat op zijn moeder was gegooid.
Igors voeten schoten weg, en hij viel met een klap op zijn knieën en stootte pijnlijk op de tegels.
Katja verloor geen seconde en greep de bezem met harde borstelharen die in de hoek stond.
Nu was dat haar speer.
— Eruit! — ze stootte met de natte, vieze borstel hard tegen Igors blote buik.
— Eruit, allebei!
— Ik maak je af! — gromde hij hees, terwijl hij probeerde op te staan.
Maar Katja drukte met haar hele lichaamsgewicht de bezem tegen zijn borst en dwong hem op handen en knieën naar achteren, richting uitgang.
Larisa Gennadjevna, die eindelijk haar ogen had gewreven, zag haar verslagen zoon en stormde in de aanval met gespreide vingers als klauwen.
— Waag het niet mijn jongen aan te raken! — loeide ze, terwijl ze uitgleed in haar eigen plas.
Katja draaide zich abrupt om en sloeg, met de bezem als een knuppel vastgehouden, hard tegen de natte bontjas die aan de kapstok hing, zodat die op de vloer viel, precies voor de voeten van de schoonmoeder.
Larisa Gennadjevna raakte verstrikt in het zware bont en zakte zwaar op de vloer, recht in de modder.
— Oprotten! — Katja greep Igor bij de natte kraag van zijn jas, die hij niet eens helemaal had uitgetrokken, en sleurde hem naar de drempel.
Hij spartelde, gleed, vloekte, maar woede gaf Katja kracht.
Ze sleepte hem letterlijk de galerij op.
Buren begonnen al uit hun deuren te kijken.
Nieuwsgierige gezichten verschenen: tante Valja van de vijfde, een tiener van de achtste.
Maar Katja schaamde zich niet.
Integendeel, ze wilde publiek.
Ze duwde Igor over de drempel, en hij rolde de traptreden van het portiek af, onderweg zijn verspreide spullen omver kegelen.
Larisa Gennadjevna, die zag dat de krachtsverhouding niet in haar voordeel was en begreep dat zij de volgende zou zijn, kroop op handen en knieën naar de uitgang, jammerend en alle vuil van het trappenhuis op zich verzamelend.
— Ik wil jullie hier nooit meer zien! — riep Katja, staand op de drempel.
Haar borst ging op en neer, haar haar zat door de war, maar haar ogen schitterden van triomf.
Igor, beneden, siste kwaadaardig terwijl hij zichzelf probeerde te bedekken met zijn handen: — Wie heeft jou nodig, psychopaat!
Je bent frigide!
Je bent een plank!
Ik blies stofjes van je af, en jij…
En toen deelde Katja haar laatste klap uit.
Met woorden.
Die harder raken dan welke bezem ook.
— Stofjes afblazen? — lachte ze hardop, zodat het hele trappenhuis het kon horen.
— Igor, laat mensen niet lachen!
Het hele huis moet weten waarom dat meisje jou eruit heeft gegooid.
Omdat jij in bed “half zes” bent!
Twee minuten schande en dan snurken!
Ik heb drie jaar gezwegen, ik spaarde je mannelijke ego, ik dacht: stress bij het jongetje.
Maar jij bent gewoon impotent en een mislukkeling die niet eens een vrouw kan bevredigen!
De stilte in het trappenhuis werd zo scherp dat ze leek te rinkelen.
De buren verstijfden.
Igor werd zo rood dat het leek alsof er elk moment bloedvaatjes in zijn ogen konden knappen.
Het was totale, complete vernietiging.
Zijn moeder hapte naar adem en probeerde iets te krassen over “laster”, maar haar stem verdronk in schaamte.
— En jij, — Katja richtte haar blik op Larisa Gennadjevna, die probeerde haar natte, vieze bontjas van de vloer van het trappenhuis op te rapen.
— Neem je schat maar mee.
Laat hij zijn “talenten” nu maar aan jou demonstreren.
En wees blij dat ik de gezondheidsdienst niet heb gebeld na jullie bezoek.
— Vervloekt ben jij! — gilde de ex-schoonmoeder, terwijl ze achteruit de trap opdeinsde en haar zoon ondersteunde, die eruitzag alsof hij door een wals was gereden.
— Jij sterft alleen!
— Liever alleen dan in stront met jullie, — sneed Katja terug.
Ze zag hoe Igor, vernederd, nat en halfnaakt, zijn vieze onderbroeken probeerde op te rapen die over de treden verspreid lagen, terwijl de tienerbuurjongen zat te gniffelen.
Het was een volledige overwinning.
Wreed, smerig, maar definitief.
Katja stapte terug het appartement in.
Ze gooide met kracht de metalen deur dicht.
Het gebonk van de sloten klonk als een schot dat het verleden afsneed.
Ze leunde met haar rug tegen het koude metaal en zakte langs de deur op de vloer, recht in een plas vies water.
Maar het kon haar niets schelen.
Ze keek naar de lege hal, naar de bezem die op de grond lag, naar de smerige strepen op de muren.
Er wachtte een grote schoonmaak.
Alles moest met chloor worden gewassen, het kleed moest weg, misschien moest ze zelfs het behang vervangen.
Maar dit was háár vuil.
En háár appartement.
De lucht in de woning was zwaar, maar hij rook niet meer naar uitzichtloosheid.
Hij rook naar vrijheid.
Katja glimlachte voor het eerst die avond, en die glimlach was fel, maar gelukkig.
Ze stond op, stapte over de plas heen en ging het bovenste slot dichtdraaien.
Twee slagen.
Voor altijd…
