Maar één telefoontje brak haar hele scenario…
— Och, Oksanochka, ik heb je gezichtscrème in het toilet doorgespoeld.
Ik dacht dat het verlopen mayonaise was, het potje zag er zo onaanzienlijk uit, — wapperde Viktoria Nikititsjna met haar nepwimpers en deed alsof ze onschuldig was.
— Wees niet boos op een oud vrouwtje, ik zorg gewoon voor orde.
Oksana keek zwijgend naar het lege potje van de Franse crème van tienduizend roebel, dat haar man haar voor hun jubileum had gegeven.
Vanbinnen kookte lava, maar aan de buitenkant hield ze ijzige kalmte.
Dit was al de vijfde ‘toevalligheid’ in een week.
De ene keer sprong Oksana’s favoriete mok zogenaamd vanzelf van tafel, de andere keer zat er een halve pak zout in de soep.
— Geen probleem, Viktoria Nikititsjna, — glimlachte Oksana, hoewel haar kaken verkrampte.
— Het was een crème tegen diepe rimpels en slappe huid.
Ik bewaarde hem speciaal voor u, ik wilde u verrassen.
Jammer, nu zult u zich moeten behelpen met ‘huis-tuin-en-keukenmiddeltjes’.
De schoonmoeder verslikte zich in de lucht, greep naar haar nek alsof ze de slapheid controleerde en wierp haar schoondochter een priemende blik toe.
— Ben je brutaal, kind? — siste ze toen de deur naar de kamer van haar zoon dichtging.
— Het geeft niet.
Serjozjenka zal snel begrijpen dat jij niet bij hem past.
Het platteland spat van je af, dat smeer je met geen enkele crème weg.
Alles begon een maand geleden.
Viktoria Nikititsjna, een dame met aristocratische pretenties en ingeschreven in een kleine flat in Ljoeblino, voelde plots een existentiële leegte.
‘Ik ben zo alleen, zoonlief, mijn bloeddruk schommelt, ik ben bang om alleen te sterven,’ klaagde ze door de telefoon.
Sergej, met zijn goede hart, hield het niet uit en haalde zijn moeder naar hun ruime driekamerwoning.
Het plan was virtuoos uitgewerkt.
In aanwezigheid van Sergej was Viktoria Nikititsjna een engel in levende lijve.
Ze legde Oksana de beste stukjes op haar bord tijdens het eten, prees haar (met een zweem van neerbuigendheid) en noemde haar ‘een echte huisvrouw’.
— Oksanochka is zo handig, — zong ze wanneer Sergej thuiskwam van zijn werk.
— Natuurlijk eenvoudig, geen ster die van de hemel valt, geen instituut voor adellijke jongedames afgerond, maar haar borsjtsj is om je vingers bij af te likken.
Maar zodra de deur achter Sergej dichtviel, liet de ‘engel’ haar vleugels vallen en groeide er een giftige angel.
— Jij wringt die dweil uit als een melkmeisje een uier, — smaalde de schoonmoeder terwijl ze toekeek hoe Oksana de vloer dweilde.
— In beschaafde families doen we dat niet zo.
Oksana richtte zich op, leunde op de mop en keek haar schoonmoeder geïnteresseerd aan, die in een kamerjas met een koffievlek zat en zonnebloempitten knabbelde.
— Viktoria Nikititsjna, uit welke intelligentsia komt u eigenlijk, als ik vragen mag? — vroeg Oksana.
— Uit diegene die ‘Oorlog en Vrede’ in het origineel leest, of uit diegene die in de jaren negentig alcohol op de markt verkocht tot de OBChSS er een einde aan maakte?
Sergej vertelde dat u daar een echte zakenvrouw was.
De schoonmoeder verstijfde met een pitje bij haar mond.
Haar gezicht kreeg rode vlekken.
— Dat was… klein ondernemerschap!
Een tijdperk van veranderingen! — gilde ze terwijl ze de schillen op de schone vloer liet vallen.
— Ja hoor, ja hoor, — knikte Oksana.
— U praat zo graag over etiquette, maar spuugt zelf schillen op het parket.
Als een kameel in de dierentuin die geen wortel heeft gekregen.
Viktoria Nikititsjna werd paars, probeerde iets te zeggen, maar zwaaide alleen onbeholpen met haar hand en trok zich terug in haar kamer, luid met haar pantoffels schuifelend.
Oksana probeerde met haar man te praten.
Voorzichtig, zonder hysterische scènes.
— Serjozj, ze maakt mijn leven zuur.
Ze noemt me een boerin en maakt mijn spullen kapot.
— Ksjusja, wat verzin je toch? — wreef Sergej vermoeid over zijn neusbrug.
— Mam aanbidt je.
Ze heeft me gisteren een half uur verteld hoe natuurlijk en gezond je bent.
Je bent gewoon jaloers.
Ze is een oudere vrouw, ze verveelt zich, houd het gewoon even vol.
‘Natuurlijk en gezond’ betekende in de taal van Viktoria Nikititsjna ‘een gezonde knol’.
Oksana begreep dat klagen zinloos was.
Mannen geloven feiten, geen emoties.
En feiten had ze niet — haar schoonmoeder handelde slim, zonder getuigen.
De escalatie van het conflict nam toe.
De schoonmoeder ging van kleine pesterijen over tot het schenden van persoonlijke grenzen.
Ze begon het ondergoed van het echtpaar in de kasten te herschikken.
— Ik heb je slipjes uitgezocht, — verklaarde ze tijdens het ontbijt, toen Sergej al weg was.
— Ze zijn veel te… vulgair.
Een vrouw moet een mysterie zijn, geen etalage van een slagerij.
Ik heb ze in een zak gedaan, je neemt ze mee naar de datsja, voor poetsdoeken.
Oksana zette langzaam haar kopje op tafel.
— Viktoria Nikititsjna, — haar stem was zacht, maar klonk als staal.
— Als u mijn ondergoed nog één keer aanraakt, begin ik uw medicijnen te sorteren.
En ik ben bang dat ik het laxeermiddel met het slaapmiddel verwissel.
Kunt u zich het effect voorstellen?
Je slaapt en… een gênant moment.
— Bedreig je me?! — schoot de schoonmoeder uit haar slof.
Ik weet wat hoge mode en stijl zijn, in tegenstelling tot jou!
Ik heb trouwens de coupe- en naailessen bij het Huis van de Officieren met onderscheiding afgerond!
— Dat is te zien, — knikte Oksana terwijl ze naar de luipaardleggings van haar schoonmoeder keek die zich in haar heupen sneden.
— Vooral aan uw talent om een roofdierenprint te combineren met het figuur van een vermoeide zeehond.
Dat is blijkbaar een speciale, officiersachtige chic.
De schoonmoeder schokte alsof ze een klap had gekregen, probeerde haar buik in te trekken, maar die kwam verraderlijk weer naar buiten, en snuivend rende ze de keuken uit als een verschroeide kip.
Maar Viktoria Nikititsjna gaf niet op.
Ze besloot alles op één kaart te zetten.
Ze had een publieke vernedering nodig, zodat Sergej eindelijk het ‘ware gezicht’ van deze omhooggevallen vrouw zou zien.
De aanleiding was snel gevonden — Sergejs verjaardag.
Vrienden en collega’s kwamen.
Oksana had een weelderige tafel gedekt: gebraden kalfsvlees, salades, huisgemaakte taarten.
Alles was perfect.
Toen de gasten zaten, nam de schoonmoeder het woord.
— Mijn lieven! — begon ze met een betoverende stem.
— Wat ben ik blij dat het Serjozjenka zo goed gaat.
Natuurlijk is Oksanochka eenvoudig, uit de provincie, niet opgevoed in manieren, maar kijk eens hoe ze haar best doet!
Kijk naar dit kalfsvlees.
Ksjusja is vast gewend om op het platteland kippen met de hand te plukken, daarom is het een beetje te droog geworden.
Maar niets, met mayonaise gaat het wel!
En het tafelkleed… een vlekje hier.
Ach ja, op het platteland eet men van kranten, dat is te vergeven.
Aan tafel hing een ongemakkelijke stilte.
Sergej fronste.
— Mam, het vlees is voortreffelijk, — zei hij.
— Ik doe het uit liefde! — sloeg Viktoria Nikititsjna haar handen in de lucht.
— Ik wil haar gewoon helpen een stadsdame te worden.
Want soms is het gewoon beschamend, Sergej.
Weet je nog Lenotsjka, de dochter van de professor?
Dat was pas afkomst!
En hier… nou ja, ze is in elk geval gezond, ze zal makkelijk baren, zoals op het veld.
Oksana stond op.
Haar gezicht was kalm, maar haar ogen schoten bliksem.
— Dank u voor uw zorgen, Viktoria Nikititsjna.
Over afkomst en manieren gesproken.
U heeft het zo vaak over Lenotsjka en professoren dat ik besloot uw stamboom te controleren.
Sergej, weet je nog dat mama zei dat haar overgrootvader een graaf was?
— Ja, — mompelde Sergej.
— Ik heb een archiefaanvraag gedaan, wilde een verrassing maken en een familiewapen bestellen, — Oksana haalde een gevouwen papier tevoorschijn.
— Welnu, uw overgrootvader heette Nikifor en hij was geen graaf, maar een stalknecht die werd afgeranseld omdat hij haver stal.
Dus uw drang naar ‘afkomst’ is begrijpelijk — de roep van de voorouders, zogezegd.
De gasten proestten.
Iemand begon openlijk te lachen.
De schoonmoeder werd lijkbleek en daarna vuurrood.
— Jij… jij liegt alles! — gilde ze.
— Onbeschofte!
Boerin!
Ik zal je ontmaskeren!
Je houdt helemaal niet van Sergej, je wilt alleen een Moskouse inschrijving!
— Mam, genoeg! — Sergej sloeg met zijn hand op tafel.
— Je gaat over de grens.
Het feest was verpest, maar Viktoria Nikititsjna begreep: dit was oorlog.
En in deze oorlog werden geen gevangenen genomen.
Een week lang heerste er een koude oorlog in huis.
De schoonmoeder hield zich stil, maar Oksana voelde het: de laatste klap werd voorbereid.
En ze vergiste zich niet.
Op vrijdag ging Oksana naar de winkel en Sergej zou laat thuiskomen.
Maar de afspraak werd afgezegd en hij kwam om vier uur ’s middags thuis.
Hij opende zachtjes de deur, wilde een verrassing maken.
Uit de keuken klonk de stem van zijn moeder.
Ze sprak met iemand aan de telefoon, luid en met zichtbaar genoegen, zonder zich in te houden.
— …Ja, Ljoedmila, ik zeg je, ik zal haar breken.
Die kolchozboerin staat al op knappen.
Ik heb gisteren ontharingscrème in haar shampoo gedaan, laat haar maar kaal worden, lelijk ding.
Sergej is blind, hij houdt van zijn mama, hij gelooft zijn mama.
Ik fluister hem al in dat ze vreemdgaat.
Ik zei dat ik zag hoe ze met de buurman oogjes wisselde.
Water slijpt steen!
Ik ga ze tegen Nieuwjaar uit elkaar drijven, onthoud mijn woord.
En ik zal jouw Lenotsjka aan hem koppelen.
Het appartement is groot, voor ons tweeën is er plek zat, en laat die maar teruggaan naar haar koeienstal om mest te scheppen!
Sergej verstijfde in de gang.
De tas met de taart die hij voor bij de thee had gekocht, viel bijna uit zijn handen.
Hij luisterde hoe zijn geliefde, ongelukkige, eenzame moeder, die hij altijd had beklaagd, zijn vrouw met vuil besmeurde.
Hoe ze haar streken bekende waar je haren van overeind gingen staan.
— Ze is gewoon dom, Ljoeda! — ging de schoonmoeder verder, steeds fanatieker.
— Ik praat tegen haar over kunst en zij kijkt met haar schapenogen…
Ze denkt dat ze een koningin is omdat ze gekookt heeft.
En ik heb gisteren expres een knoop van haar jas afgerukt terwijl ze het niet zag.
Laat haar maar als een zwerfster rondlopen.
Het belangrijkste is de juiste presentatie.
Ik ben het slachtoffer, zij de feeks.
Klassiek!
Op dat moment kwam Oksana terug van de winkel.
Ze opende de deur met haar sleutel en botste in de hal op een bleke Sergej.
Hij legde een vinger op zijn lippen en knikte naar de keuken.
— …Ach, goed, Ljoeda, volgens mij is zij er.
Ik ga een hartaanval naspelen, Sergej moet haar natuurlijk de schuld geven, — beëindigde Viktoria Nikititsjna het gesprek.
Ze legde de hoorn neer, haalde haar haar overhoop, hapte lucht om te beginnen kreunen en draaide zich om.
In de keukendeur stond Sergej.
Naast hem Oksana met boodschappentassen.
De stomme scène duurde een paar seconden.
Viktoria Nikititsjna probeerde naar haar hart te grijpen, maar toen ze de ijzige blik van haar zoon zag, bleef haar hand halverwege steken.
— Sergej?
Jij… jij bent vroeg…
En ik voel me zo slecht, mijn hart steekt…
Zij daar heeft me zover gebracht… — ze wees uit gewoonte naar Oksana, maar haar stem trilde verraderlijk.
— Doe geen moeite, mam, — Sergejs stem was angstaanjagend kalm.
— Ik heb het gehoord.
Alles.
Over de shampoo, de knoop en Lenotsjka.
— Dat is niet wat je denkt! — gilde de schoonmoeder, beseffend dat de grond onder haar voeten wegzakte.
— Ik maakte maar een grapje!
Ljoeda en ik bespraken een scenario!
Voor amateurtheater!
— Een scenario? — herhaalde Oksana terwijl ze de tassen op de grond zette.
— Nou, het einde van uw voorstelling zal onverwacht zijn.
— Mam, — Sergej keek op zijn horloge.
— Je hebt tien minuten om je spullen te pakken.
— Wat?! — Viktoria Nikititsjna sperde haar ogen open.
— Zet je je moeder eruit?!
Je eigen moeder?!
Vanwege deze… deze…
— Vanwege deze vrouw ben ik gelukkig, — onderbrak Sergej haar.
— En jij probeerde mijn gezin te vernietigen.
Ik zet je er niet uit.
Ik breng je naar huis.
Naar Ljoeblino.
Daar hoor je thuis, als het hier zo slecht voor je is met die ‘kolchozboerin’.
— Ik ga nergens heen!
Ik heb hoge bloeddruk!
Ik ga nu dood! — de schoonmoeder begon op een stoel neer te zakken.
— Ach nee, Viktoria Nikititsjna, — Oksana kwam naar haar toe en nam haar voorzichtig maar stevig bij de arm, zodat ze niet kon vallen.
— Maak uzelf niet belachelijk.
U bent toch een aristocrate.
Sterven moet men mooi, in zijde en met een waaier, niet in versleten pantoffels midden in de keuken die u zo haat.
U ziet er nu uit als een actrice uit een afgebrand theater die met rotte tomaten is bekogeld.
De schoonmoeder stikte van woede, haar slachtoffer-masker viel onmiddellijk af.
— Vervloekt zullen jullie zijn! — siste ze terwijl ze zich oprichtte.
— Mijn voeten zullen hier nooit meer komen!
— Prachtig, — knikte Sergej.
— Vergeet je paspoort niet.
De rit naar Ljoeblino verliep in doodse stilte.
Viktoria Nikititsjna zat op de achterbank, omklemde haar tas met spullen en staarde uit het raam.
Ze kon nog steeds niet geloven dat haar plan, zo geniaal en doordacht, in één klap was ingestort.
Sergej stopte de auto bij de ingang van de oude flat.
— Je hebt je sleutels, — zei hij zonder zich om te draaien.
— Ik bestel boodschappen voor je.
Bel me niet.
Wanneer ik klaar ben om met je te praten, bel ik zelf.
Maar dat zal niet snel zijn.
Viktoria Nikititsjna stapte uit de auto.
Ze stond in de wind, een klein, kwaadaardig en eenzaam figuur tegen de achtergrond van een grijze muur.
Ze wilde iets kwetsends roepen, hen vervloeken, maar de woorden bleven in haar keel steken.
Sergej gaf gas.
De auto schoot weg en bracht hem terug — naar een schoon, gezellig huis waar het naar taarten ruikt, waar niemand bespioneert en geen zout in de soep strooit.
Thuis wachtte Oksana hem op met thee.
— Hoe gaat het met je? — vroeg ze terwijl ze haar man omhelsde.
— Goed, ik was een idioot.
— Was, — stemde Oksana toe terwijl ze hem over zijn rug aaide.
— Maar je hebt je hersteld.
En dat is het belangrijkste.
Trouwens, ik heb die ontharingscrème gecontroleerd waar ze het over had.
Ze heeft de flessen verwisseld.
Ze heeft het in haar eigen haarbalsem gedaan.
Sergej keek zijn vrouw aan.
In zijn ogen dansten duiveltjes.
— Dus?
— Dus wacht Viktoria Nikititsjna een zeer ‘gladde’ toekomst, — grijnsde Oksana.
— Karma is zo.
Het komt terug als een boemerang, ingesmeerd met lijm ‘Moment’.
Ze lachten.
Voor het eerst in een maand voelde het in het appartement licht en vrij.
En ergens in Ljoeblino, in een lege flat, bekeek een kwaadaardige vrouw haar dunner wordende haar in de spiegel en begreep dat ze zichzelf had gestraft.
Einde.
